% La Edad de Oro, en una página. Copyright (C) 2012 Andy Teijelo
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 LA EDAD DE ORO - José Martí - (En Una Página)
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Publicación Mensual de Recreo e Instrucción dedicada á los niños de América.
Redactor: José Martí. Editor: A Dacosta Gómez. Administración: 77 William
Street New York A los niños que lean “La Edad de Oro” Para los niños es este
periódico, y para las niñas, por supuesto. Sin las niñas no se puede vivir,
como no puede vivir la tierra sin luz. El niño ha de trabajar, de andar, de
estudiar, de ser fuerte, de ser hermoso: el niño puede hacerse hermoso aunque
sea feo; un niño bueno, inteligente y aseado es siempre hermoso. Pero nunca es
un niño más bello que cuando trae en sus manecitas de hombre fuerte una flor
para su amiga, o cuando lleva del brazo a su hermana, para que nadie se la
ofenda: el niño crece entonces, y parece un gigante: el niño nace para
caballero, y la niña nace para madre. Este periódico se publica para conversar
una vez al mes, como buenos amigos, con los caballeros de mañana, y con las
madres de mañana; para contarles a las niñas cuentos lindos con que entretener
a sus visitas y jugar con sus muñecas; y para decirles a los niños lo que deben
saber para ser de veras hombres. Todo lo que quieran saber les vamos a decir, y
de modo que lo entiendan bien, con palabras claras y con láminas finas. Les
vamos a decir cómo está hecho el mundo: les vamos a contar todo lo que han
hecho los hombres hasta ahora. Para eso se publica La Edad de Oro: para que los
niños americanos sepan como se vivía antes, y se vive hoy, en América, y en las
demás tierras; y cómo se hacen tantas cosas de cristal y de hierro, y las
máquinas de vapor, y los puentes colgantes, y la luz eléctrica; para que cuando
el niño vea una piedra de color sepa porqué tiene colores la piedra, y que
quiere decir cada color; para que el niño conozca los libros famosos donde se
cuentan las batallas y las religiones de los pueblos antiguos. Les hablaremos
de todo lo que se hace en los talleres, donde suceden cosas más raras e
interesantes que en los cuentos de magia, y son magia de verdad, más linda que
la otra: y les diremos lo que se sabe del cielo, y de lo hondo del mar y de la
tierra; y les contaremos cuentos de risa y novelas de niños, para cuando hayan
estudiado mucho, o jugado mucho, y quieran descansar. Para los niños
trabajamos, porque los niños son los que saben querer, porque los niños son la
esperanza del mundo. Y queremos que nos quieran, y nos vean como cosa de su
corazón. Cuando un niño quiera saber algo que no este en La Edad de Oro,
escríbanos como si nos hubiera conocido siempre, que nosotros le contestaremos.
No importa que la carta venga con faltas de ortografía. Lo que importa es que
el niño quiera saber. Y si la carta está bien escrita, la publicaremos en
nuestro correo con la firma al pie, para que se sepa que es niño que vale. Los
niños saben más de lo que parece, y si les dijeran que escribiesen lo que
saben, muy buenas cosas que escribirían. Por eso La Edad de Oro va a tener cada
seis meses una competencia, y el niño que le mande el trabajo mejor, que se
conozca de veras que es suyo, recibirá un buen premio de libros, y diez
ejemplares del número de La Edad de Oro en que se publique su composición, que
será sobre cosas de su edad, para que puedan escribirla bien porque para
escribir bien una cosa hay que saber de ella mucho. Así queremos que los niños
de América sean: hombres que digan lo que piensan, y lo digan bien: hombres
elocuentes y sinceros. Las niñas deben saber lo mismo que los niños, para poder
hablar con ellos como amigos cuando vayan creciendo; como que es una pena que
el hombre tenga que salir de su casa a buscar con quien hablar, porque las
mujeres de la casa no sepan contarle más que de diversiones y de modas. Pero
hay cosas muy delicadas y tiernas que las niñas entienden mejor, y para ellas
las escribiremos de modo que les gusten; porque La Edad de Oro tiene su mago en
la casa, que le cuenta que en las almas de las niñas sucede algo parecido a lo
que ven los colibríes cuando andan curioseando por entre las flores. Les
diremos cosas así, como para que las leyesen los colibríes si supiesen leer. Y
les diremos cómo se hace una hebra de hilo, cómo nace una violeta, cómo se
fabrica una aguja, cómo tejen las viejecitas de Italia los encajes. Las niñas
también pueden escribirnos sus cartas, y preguntarnos cuanto quieran saber, y
mandarnos sus composiciones para la competencia cada seis meses. ¡De seguro que
van a ganar las niñas! Lo que queremos es que los niños sean felices, como los
hermanitos de nuestro grabado; y que si alguna vez nos encuentra un niño de
América por el mundo nos apriete mucho la mano, como a un amigo viejo, y diga
donde todo el mundo lo oiga: "¡Este hombre de La Edad de Oro fue mi amigo!"
Tres Héroes Cuentan que un viajero llegó un día a Caracas al anochecer, y sin
sacudirse el polvo del camino, no preguntó donde se comía ni se dormía, sino
cómo se iba a donde estaba la estatua de Bolívar. Y cuentan que el viajero,
solo con los árboles altos y olorosos de la plaza, lloraba frente a la estatua,
que parecía que se movía, como un padre cuando se le acerca un hijo. El viajero
hizo bien, porque todos los americanos deben querer a Bolívar como a un padre.
A Bolívar, y a todos los que pelearon como él por que la América fuese del
hombre americano. A todos: al héroe famoso, y al último soldado, que es un
héroe desconocido. Hasta hermosos de cuerpo se vuelven los hombres que pelean
por ver libre a su patria. Libertad es el derecho que todo hombre tiene a ser
honrado, y a pensar y a hablar sin hipocresía. En América no se podía ser
honrado, ni pensar ni hablar. Un hombre que oculta lo que piensa, o no se
atreve a decir lo que piensa, no es un hombre honrado. Un hombre que obedece a
un mal gobierno, sin trabajar para que el gobierno sea bueno, no es un hombre
honrado. Un hombre que se conforma con obedecer a leyes injustas, y permite que
pisen el país en que nació, los hombres que se lo maltratan, no es un hombre
honrado. El niño, desde que puede pensar, debe pensar en todo lo que ve, debe
padecer por todos los que no pueden vivir con honradez, debe trabajar porque
puedan ser honrados todos los hombres, y debe ser un hombre honrado. El niño
que no piensa en lo que sucede a su alrededor, y se contenta con vivir, sin
saber si vive honradamente, es como un hombre que vive del trabajo de un
bribón, y está en camino de ser bribón. Hay hombres que son peores que las
bestias, porque las bestias necesitan ser libres para vivir dichosas: el
elefante no quiere tener hijos cuando vive preso: la llama del Perú se echa en
la tierra y se muere, cuando el indio le habla con rudeza, o le pone más carga
de la que puede soportar. El hombre debe ser, por lo menos, tan decoroso como
el elefante y como la llama. En América se vivía antes de la libertad como la
llama que tiene mucha carga encima. Era necesario quitarse la carga, o morir.
Hay hombres que viven contentos aunque vivan sin decoro. Hay otros que padecen
como en agonía cuando ven que los hombres viven sin decoro a su alrededor. En
el mundo ha de haber cierta cantidad de decoro, como ha de haber cierta
cantidad de luz. Cuando hay muchos hombres sin decoro, hay siempre otros que
tienen en sí el decoro de muchos hombres. Esos son los que se rebelan con
fuerza terrible contra los que les roban a los pueblos su libertad, que es
robarles a los hombres su decoro. En esos hombres van miles de hombres, va un
pueblo entero, va la dignidad humana. Esos hombres son sagrados. Estos tres
hombres son sagrados: Bolívar, de Venezuela; San Martín, del Río de la Plata;
Hidalgo, de México. Se les deben perdonar sus errores, porque el bien que
hicieron fue más que sus faltas. Los hombres no pueden ser más perfectos que el
sol. El sol quema con la misma luz con que calienta. El sol tiene manchas. Los
desagradecidos no hablan más que de las manchas. Los agradecidos hablan de la
luz. Bolívar era pequeño de cuerpo. Los ojos le relampagueaban, y las palabras
se le salían de los labios. Parecía como si estuviera esperando siempre la hora
de montar a caballo. Era su país, su país oprimido que le pesaba en el corazón,
y no le dejaba vivir en paz. La América entera estaba como despertando. Un
hombre solo no vale nunca más que un pueblo entero; pero hay hombres que no se
cansan, cuando su pueblo se cansa, y que se deciden a la guerra antes que los
pueblos, porque no tienen que consultar a nadie más que a sí mismos, y los
pueblos tienen muchos hombres, y no pueden consultarse tan pronto. Ese fue el
mérito de Bolívar, que no se cansó de pelear por la libertad de Venezuela,
cuando parecía que Venezuela se cansaba. Lo habían derrotado los españoles: lo
habían echado del país. El se fue a una isla, a ver su tierra de cerca, a
pensar en su tierra. Un negro generoso lo ayudó cuando ya no lo quería ayudar
nadie. Volvió un día a pelear, con trescientos héroes, con los trescientos
libertadores. Libertó a Venezuela. Liberto a la Nueva Granada. Libertó al
Ecuador. Libertó al Perú. Fundó una nación nueva, la nación de Bolivia. Ganó
batallas sublimes con soldados descalzos y medios desnudos. Todo se estremecía
y se llenaba de luz a su alrededor. Los generales peleaban a su lado con valor
sobrenatural. Era un ejército de jóvenes. Jamás se peleo tanto, ni se peleo
mejor, en el mundo por la libertad. Bolívar no defendió con tanto fuego el
derecho de los hombres a gobernarse por sí mismos, como el derecho de América a
ser libre. Los envidiosos exageraron sus defectos. Bolívar murió de pesar del
corazón, más que de mal del cuerpo, en la casa de un español en Santa Marta.
Murió pobre, y dejo una familia de pueblos. México tenía mujeres y hombres
valerosos, que no eran muchos, pero valían por muchos: media docena de hombres
y una mujer preparaban el modo de hacer libre a su país. Eran unos cuantos
jóvenes valientes, el esposo de una mujer liberal, y un cura de pueblo que
quería mucho a los indios, un cura de sesenta años. Desde niño fue el cura
Hidalgo de la raza buena, de los que quieren saber. Los que no quieren saber
son de la raza mala. Hidalgo sabía francés, que entonces era cosa de mérito,
porque lo sabían pocos. Leyó los libros de los filósofos del siglo XVIII, que
explicaron el derecho del hombre a ser honrado, y a pensar y a hablar sin
hipocresía. Vio a los negros esclavos, y se lleno de horror. Vio maltratar a
los indios, que son tan mansos y generosos, y se sentó entre ellos como un
hermano viejo, a enseñarles las artes finas que el indio aprende bien: la
música, que consuela; la cría del gusano, que da la seda; la cría de la abeja,
que da miel. Tenía fuego en sí, y le gustaba fabricar: creó hornos para cocer
los ladrillos. Le veían lucir mucho de cuando en cuando los ojos verdes. Todos
decían que hablaba muy bien, que sabía mucho nuevo, que daba muchas limosnas el
señor cura del pueblo de Dolores. Decían que iba a la ciudad de Querétaro una
que otra vez, a hablar con unos cuantos valientes y con el marido de una buena
señora. Un traidor le dijo a un comandante español que los amigos de Querétaro
trataban de hacer a México libre. El cura montó a caballo, con todo su pueblo,
que lo quería como a su corazón; se le fueron juntando los caporales y los
sirvientes de las haciendas, que eran la caballería; los indios iban a pie, con
palos y flechas, o con hondas y lanzas. Se le unió un regimiento y tomó un
convoy de pólvora que iba para los españoles. Entró triunfante en Celaya, con
músicas y vivas. Al otro día juntó el Ayuntamiento, lo hicieron general, y
empezó un pueblo a nacer. El fabricó lanzas y granadas de mano. El dijo
discursos que dan calor y echan chispas, como decía un caporal de las
haciendas. El declaró libres a los negros. El les devolvió sus tierras a los
indios. El publicó un periódico que llamó El Despertador Americano. Ganó y
perdió batallas. Un día se le juntaban siete mil indios con flechas, y al otro
día lo dejaban solo. La mala gente quería ir con él para robar en los pueblos y
para vengarse de los españoles. El les avisaba a los jefes españoles que si los
vencía en la batalla que iba a darle los recibiría en su casa como amigos. ¡Eso
es ser grande! Se atrevió a ser magnánimo, sin miedo a que lo abandonase la
soldadesca, que quería que fuese cruel. Su compañero Allende tuvo celos de el;
y él le cedió el mando a Allende. Iban juntos buscando amparo en su derrota
cuando los españoles les cayeron encima. A Hidalgo le quitaron uno a uno, como
para ofenderlo, los vestidos de sacerdote. Lo sacaron detrás de una tapia, y le
dispararon los tiros de muerte a la cabeza. Cayó vivo, revuelto en la sangre, y
en el suelo lo acabaron de matar. Le cortaron la cabeza y la colgaron en una
jaula, en la Alhóndiga misma de Granaditas, donde tuvo su gobierno. Enterraron
los cadáveres descabezados. Pero México es libre. San Martín fue el libertador
del sur, el padre de la República Argentina, el padre de Chile. Sus padres eran
españoles, y a él lo mandaron a España para que fuese militar del rey. Cuando
Napoleón entró en España con su ejército, para quitarles a los españoles la
libertad, los españoles todos pelearon contra Napoleón: pelearon los viejos,
las mujeres, los niños; un niño valiente, un catalancito, hizo huir una noche a
una compañía, disparándole tiros y más tiros desde un rincón del monte: al niño
lo encontraron muerto, muerto de hambre y de frío; pero tenía en la cara como
una luz, y sonreía, como si estuviese contento. San Martín peleó muy bien en la
batalla de Bailen, y lo hicieron teniente coronel. Hablaba poco: parecía de
acero: miraba como un águila: nadie lo desobedecía: su caballo iba y venía por
el campo de pelea, como el rayo por el aire. En cuanto supo que América peleaba
para hacerse libre, vino a América: ¿que le importaba perder su carrera, si iba
a cumplir con su deber?: llegó a Buenos Aires; no dijo discursos: levantó un
escuadrón de caballería: en San Lorenzo fue su primera batalla: sable en mano
se fue San Martín detrás de los españoles, que venían muy seguros, tocando el
tambor, y se quedaron sin tambor, sin cañones y sin bandera. En los otros
pueblos de América los españoles iban venciendo: a Bolívar lo había echado
Morillo el cruel de Venezuela: Hidalgo estaba muerto: O'Higgins salió huyendo
de Chile; pero donde estaba San Martín siguió siendo libre la América. Hay
hombres así, que no pueden ver esclavitud. San Martín no podía; y se fue a
libertar a Chile y al Perú. En diez y ocho días cruzo con su ejército los Andes
altísimos y fríos: iban los hombres como por el cielo, hambrientos, sedientos;
abajo, muy abajo, los árboles parecían yerba, los torrentes rugían como leones.
San Martín se encuentra al ejército español y lo deshace en la batalla de
Maipo, lo derrota para siempre en la batalla de Chacabuco. Liberta a Chile. Se
embarca con su tropa, y va a libertar el Perú. Pero en el Perú estaba Bolívar,
y San Martín le cede la gloria. Se fue a Europa triste, y murió en brazos de su
hija Mercedes. Escribió su testamento en una cuartilla de papel, como si fuera
el parte de una batalla. Le habían regalado el estandarte que el conquistador
Pizarro trajo hace cuatro siglos, y el le regalo el estandarte en el testamento
al Perú. Un escultor es admirable, porque saca una figura de la piedra bruta:
pero esos hombres que hacen pueblos son como más que hombres. Quisieron algunas
veces lo que no debían querer; pero ¿que no le perdonará un hijo su padre? El
corazón se llena de ternura al pensar en esos gigantescos fundadores. Esos son
héroes; los que pelean para hacer a los pueblos libres, o los que padecen en
pobreza y desgracia por defender una gran verdad. Los que pelean por la
ambición, por hacer esclavos a otros pueblos, por tener más mando, por quitarle
a otro pueblo sus tierras, no son héroes, sino criminales. DOS MILAGROS Iba un
niño travieso Cazando mariposas; Las cazaba el bribón, les daba un beso, Y
después las soltaba entre las rosas. Por tierra, en un estero, Estaba un
sicomoro; Le da un rayo de sol, y del madero Muerto, sale volando un ave de
oro. Meñique (Del francés, de Laboulaye) Cuento de magia, donde se relata la
historia del sabichoso Meñique y se ve que el saber vale más que la fuerza. I
En un país muy extraño vivió hace mucho tiempo un campesino que tenía tres
hijos: Pedro, Pablo y Juancito. Pedro era gordo y grande, de cara colorada, y
de pocas entendederas; Pablo era canijo y paliducho, lleno de envidias y de
celos; Juancito era lindo como una mujer, y más ligero que un resorte, pero tan
chiquitín que se podía esconder en una bota de su padre. Nadie le decía Juan,
sino Meñique. El campesino era tan pobre que había fiesta en la casa cuando
traía alguno un centavo. El pan costaba mucho, aunque era pan negro; y no
tenían cómo ganarse la vida. En cuanto los tres hijos fueron bastante crecidos,
el padre les rogó por su bien que salieran de su choza infeliz, a buscar
fortuna por el mundo. Les dolió el corazón de dejar solo a su padre viejo, y
decir adiós para siempre a los árboles que habían sembrado, a la casita en que
habían nacido, al arroyo donde bebían el agua en la palma de la mano. Como a
una legua de allí tenía el rey del país un palacio magnífico, todo de criadera,
con veinte balcones de roble tallado, y seis ventanitas. Y sucedió que de
repente, en una noche de mucho calor, salió de la tierra, delante de las seis
ventanas, un roble enorme con ramas tan gruesas y tanto follaje que dejó a
oscuras el palacio del rey. Era un árbol encantado, y no había hacha que
pudiera echarlo a tierra, porque se le mellaba el filo en lo duro del tronco, y
por cada rama que le cortaban salían dos. El rey ofreció dar tres sacos llenos
de pesos a quien le quitara de encima al palacio aquel arbolón; pero allí se
estaba el roble, echando ramas y raíces, y el rey tuvo que conformarse con
encender luces de día. Y eso no era todo. Por aquel país, hasta de las piedras
del camino salían los manantiales; pero en el palacio no había agua. La gente
del palacio se lavaba las manos con cerveza y se afeitaba con miel. El rey
había prometido hacer marques y dar muchas tierras y dinero al que abriese en
el patio del castillo un pozo donde se pudiera guardar agua para todo el año.
Pero nadie se llevó el premio, porque el palacio estaba en una roca, y en
cuanto se escarbaba la tierra de arriba, salía debajo la capa de granito. Como
una pulgada nada más había de tierra floja. Los reyes son caprichosos, y este
reyecito quería salirse con su gusto. Mandó pregoneros que fueran clavando por
todos los pueblos y caminos de su reino el cartel sellado con las armas reales,
donde ofrecía casar a su hija con el que cortara el árbol y abriese el pozo, y
darle además la mitad de sus tierras. Las tierras eran de lo mejor para
sembrar, y la princesa tenía fama de inteligente y hermosa; así es que empezó a
venir de todas partes un ejército de hombres forzudos, con el hacha al hombro y
el pico al brazo. Pero todas las hachas se mellaban contra el roble, y todos
los picos se rompían contra la roca. II Los tres hijos del campesino oyeron el
pregón, y tomaron el camino del palacio, sin creer que iban a casarse con la
princesa, sino que encontrarían entre tanta gente algún trabajo. Los tres iban
anda que anda, Pedro siempre contento, Pablo hablándose solo, y Meñique
saltando de acá para allá, metiéndose por todas las veredas y escondrijos,
viéndolo todo con sus ojos brillantes de ardilla. A cada paso tenía algo nuevo
que preguntar a sus hermanos: que por que las abejas metían la cabecita en las
flores, que por que las golondrinas volaban tan cerca del agua, que por qué no
volaban derecho las mariposas. Pedro se echaba a reír, y Pablo se encogía de
hombros y lo mandaba a callar. Caminando, caminando, llegaron a un pinar muy
espeso que cubría a todo un monte, y oyeron un ruido grande, como de un hacha,
y de árboles que caían allá en lo más alto. -Yo quisiera saber por qué andan
allá arriba cortando leña -dijo Meñique. -Todo lo quiere saber el que no sabe
nada dijo Pablo, medio gruñendo. -Parece que este muñeco no ha oído nunca
cortar leña -dijo Pedro, torciéndole el cachete a Meñique de un buen pellizco.
-Yo voy a ver lo que hacen allá arriba -dijo Meñique. -Anda, ridículo, que ya
bajarás bien cansado, por no creer lo que te dicen tus hermanos mayores. Y de
ramas en piedras, gateando y saltando, subió Meñique por donde venía el sonido.
Y ¿qué encontró Meñique en lo alto del monte? Pues un hacha encantada, que
cortaba sola, y estaba echando abajo un pino muy recio. -Buenos días, señora
hacha, -dijo Meñique- ¿no está cansada de cortar tan solita ese árbol tan
viejo? -Hace muchos años, hijo mío, que estoy esperando por tí -respondió el
hacha. -Pues aquí me tiene -dijo Meñique. Y sin ponerse a temblar, ni preguntar
más, metió el hacha en su gran saco de cuero, y bajo el monte, brincando y
cantando. -¿Qué vio allá arriba el que todo lo quiere saber? -preguntó Pablo,
sacando el labio de abajo, y mirando a Meñique como una torre a un alfiler.
-Pues el hacha que oíamos -le contesto Meñique. -Ya ve el chiquitín la tontería
de meterse por nada en esos sudores -le dijo Pedro el gordo. A poco andar ya
era de piedra todo el camino, y se oyó un ruido que venía de lejos, como de un
hierro que golpease en una roca. -Yo quisiera saber quien anda allá lejos
picando piedras -dijo Meñique. -Aquí está un pichón que acaba de salir del
huevo, y no ha oído nunca al pájaro carpintero picoteando en un tronco -dijo
Pablo. -Quédate con nosotros, hijo, que eso no es más que el pájaro carpintero
que picotea en un tronco -dijo Pedro. -Yo voy a ver lo que pasa allá lejos. Y
aquí de rodillas, y allá medio a rastras, subió la roca Meñique, oyendo como se
reían a carcajadas Pedro y Pablo. ¿Y qué encontró Meñique allá en la roca? Pues
un pico encantado, que picaba solo, y estaba abriendo la roca como si fuese
mantequilla. -Buenos días, señor pico -dijo Meñique, -¿no está cansado de picar
tan solito en esa roca vieja? -Hacen muchos años, hijo mío, que estoy esperando
por tí -respondió el pico. -Pues aquí me tiene -dijo Meñique. Y sin pizca de
miedo le echo mano al pico, lo saco del mango, los metió aparte en su gran saco
de cuero, y bajo por aquellas piedras, retozando y cantando. -¿Y qué milagro
vio allá su señoría? -pregunto Pablo, con los bigotes de punta. -Era un pico lo
que oímos -respondió Meñique, y siguió andando, sin decir más palabra. Más
adelante encontraron un arroyo, y se detuvieron a beber, porque era mucho el
calor. -Yo quisiera saber -dijo Meñique, -de donde sale tanta agua en un valle
tan llano como éste. -¡Grandísimo pretencioso-dijo Pablo,-que en todo quiere
meter la nariz! ¿No sabes que los manantiales salen de la tierra? -Yo voy a ver
de dónde sale esta agua. Y los hermanos se quedaron diciendo picardías; pero
Meñique echó a andar por la orilla del arroyo, que se iba estrechando,
estrechando, hasta que no era más que un hilo. Y ¿qué encontró Meñique cuando
llegó al fin? Pues una cáscara de nuez encantada, de donde salía a borbotones
el agua clara chispeando al sol. -Buenos días, señor arroyo -dijo Meñique, -¿no
está cansado de vivir tan solito en su rincón, manando agua? -Hace muchos años,
hijo mío, que estoy esperando por tí -respondió el arroyo. -Pues aquí me tiene
-dijo Meñique. Y sin el menor susto tomó la cáscara de la nuez, la envolvió
bien en musgo fresco para que no se saliera el agua, la puso en su gran saco de
cuero, y se volvió por donde vino, saltando y cantando. -¿Ya sabes de dónde
viene el agua? -le gritó Pedro. -Sí, hermano; viene de un agujerito. -¡Oh, a
este amigo se lo come el talento! ¡Por eso no crece! -dijo Pablo, el paliducho.
-Yo he visto lo que quería ver, y sé lo que quería saber -se dijo Meñique a sí
mismo. Y siguió su camino, frotándose las manos. III Por fin llegaron al
palacio del rey. El roble crecía más que nunca, el pozo no lo habían podido
abrir, y en la puerta estaba el cartel sellado con las armas reales, donde
prometía el rey casar a su hija y dar la mitad de su reino a quienquiera
cortase el roble y abriese el pozo, fuera señor de la corte, o vasallo
acomodado, o pobre campesino. Pero el rey, cansado de tanta prueba inútil,
había hecho clavar debajo del cartelón otro cartel más pequeño, que decía con
letras coloradas: "Sepan los hombres por este cartel, que el rey y señor, como
buen rey que es, se ha dignado mandar que le corten las orejas debajo del mismo
roble al que venga a cortar el árbol o abrir el pozo, y no corte, ni abra; para
enseñarle a conocerse a sí mismo y a ser modesto, que es la primera lección de
la sabiduría". Y alrededor de este cartel había clavadas treinta orejas
sanguinolentas, cortadas por la raíz de la piel a quince hombres que se
creyeron más fuertes de lo que eran. Al leer este aviso. Pedro se echó a reír,
se retorció los bigotes, se miró los brazos, con aquellos músculos que parecían
cuerdas, le dio al hacha dos vuelos por encima de su cabeza, y de un golpe echó
abajo una de las ramas más gruesas del árbol maldíto. Pero en seguida salieron
dos ramas poderosas en el punto mismo del hachazo, y los soldados del rey le
cortaron las orejas sin más ceremonia. -¡Inutílón! -díjo Pablo; y se fue al
tronco, hacha en mano, y le cortó de un golpe una gran raíz. Pero salieron dos
raíces enormes en vez de una. Y el rey furioso mandó que le cortaran las orejas
a aquél que no quiso aprender en la cabeza de su hermano. Pero a Meñique no se
le achicó el corazón, y se le echó al roble encima. -¡Quítenme a ese enano de
ahí! -dijo el rey- ¡y si no se quiere quitar, córtenle las orejas. -Señor rey,
tu palabra es sagrada. La palabra de un hombre es ley, señor rey. Yo tengo
derecho por tu cartel a probar mi fortuna. Ya tendrás tiempo de cortarme las
orejas, si no corto el árbol. -Y la nariz te la rebanarán también, si no lo
cortas. Meñique sacó con mucha faena el hacha encantada de su gran saco de
cuero. El hacha era más grande que Meñique. Y Meñique le dijo: "¡Corta, hacha,
corta!" Y el hacha cortó, tajó, astilló, derribó las ramas, cercenó el tronco,
arrancó las raíces, limpió la tierra en redondo, a derecha y a izquierda, y
tanta leña apiló del árbol en trizas, que el palacio se calentó con el roble
todo aquel invierno. Cuando ya no quedaba del árbol una sola hoja, Meñique fue
donde estaba el rey sentado junto a la princesa, y los saludó con mucha
cortesía. -¿Dígame el rey ahora dónde quiere que le abra el pozo su criado? Y
toda la corte fue al patio del palacio con el rey, a ver abrir el pozo. El rey
subió a un estrado más alto que los asientos de los demás; la princesa tenía su
silla en un escalón más bajo, y miraba con susto a aquel hominicaco que le iban
a dar para marido. Meñique, sereno como una rosa, abrió su gran saco de cuero,
metió el mango en el pico, lo puso en el lugar que marcó el rey, y le dijo:
"¡Cava, pico, cava! Y el pico empezó a cavar, y el granito a saltar en pedazos,
y en menos de un cuarto de hora quedó abierto un pozo de cien pies. -¿Le parece
a mí rey que este pozo es bastante hondo? -Es hondo; pero no tiene agua. -Agua
tendrá -dijo Meñique. Metió el brazo en el gran saco de cuero, le quitó el
musgo a la cáscara de nuez, y puso la cáscara en una fuente que habían llenado
de flores. Y cuando ya estaba bien dentro de la tierra, dijo: "¡Brota, agua,
brota!" Y el agua empezó a brotar por entre las flores con un suave murmullo,
refrescó el aire del patio, y cayó en cascadas tan abundantes que al cuarto de
hora ya el pozo estaba lleno, y fue preciso abrir un canal que llevase afuera
el agua sobrante. -Y ahora -dijo Meñique, poniendo en tierra una rodilla- ¿cree
mi rey que he hecho todo lo que me pedía? -Sí, Marques Meñique -respondió el
rey; -y te daré la mitad de mí reino; o mejor te compraré en lo que vale tu
mitad, con la contribución que les voy a imponer a mis vasallos, que se
alegrarán mucho de pagar porque su rey y señor tenga agua buena; pero con mí
hija no te puedo casar, porque esa es cosa en que yo solo no soy dueño. -¿Y que
más quieres que haga rey? -dijo Meñique, parándose en las puntas de los pies,
con la manecita en la cadera, y mirando a la princesa cara a cara. -Mañana se
te dirá, Marques Meñique -le dijo el rey;- vete ahora a dormir a la mejor cama
de mi palacio. Pero Meñique, en cuanto se fue el rey, salió a buscar a sus
hermanos, que parecían dos perros ratoneros, con las orejas cortadas. -Díganme,
hermanos, si no hice bien en querer saberlo todo, y ver de dónde venía el agua.
-Fortuna no más, fortuna -dijo Pablo. La fortuna es ciega, y favorece a los
necios. -Hermanito -dijo Pedro, -con orejas o desorejado creo que está muy bien
lo que has hecho, y quisiera que llegara aquí papá para que te viese. Y Meñique
se llevó a dormir a camas buenas a sus dos hermanos, a Pedro y a Pablo. IV El
rey no pudo dormir aquella noche. No era el agradecimiento lo que le tenía
despierto, sino el disgusto de casar a su hija con aquel picolín que cabía en
una bota de su padre. Como buen rey que era, ya no quería cumplir lo que
prometió; y le estaban zumbando en los oídos las palabras del Marques Meñique:
"Señor rey, tu palabra es sagrada. La palabra de un hombre es ley, rey". Mandó
el rey a buscar a Pedro y a Pablo, porque ellos no más le podían decir quiénes
eran los padres de Meñique, y si era Meñique persona de buen carácter y de
modales finos, como quieren los suegros que sean sus yernos, porque la vida sin
cortesía es más amarga que la cuasia y que la retama. Pedro dijo de Meñique
muchas cosas buenas, que pusieron al rey de mal humor; pero Pablo dejó al rey
muy contento, porque le dijo que el marqués era un pedante aventurero, un
trasto con bigotes, una uña venenosa, un garbanzo lleno de ambición, indigno de
casarse con señora tan principal como la hija del gran rey que le había hecho
la honra de cortarle las orejas: "Es tan vano ese macacuelo -dijo Pablo- que se
cree capaz de pelear con un gigante. Por aquí cerca hay uno que tiene muerta de
miedo a la gente del campo, porque se les lleva para sus festines todas sus
ovejas y sus vacas. Y Meñique no se cansa de decir que el puede echarse al
gigante de criado". -Eso es lo que vamos a ver -dijo el rey satisfecho. Y
durmió muy tranquilo lo que faltaba de la noche. Y dicen que sonreía en sueños,
como si estuviera pensando en algo agradable. En cuanto salió el sol, el rey
hizo llamar a Meñique delante de toda su corte. Y vino Meñique fresco como la
mañana, risueño como el cielo, galán como una flor. -Yerno querido -dijo el
rey: -un hombre de tu honradez no puede casarse con mujer tan rica como la
princesa, sin ponerle casa grande, con criados que la sirvan como se debe
servir en el palacio real. En este bosque hay un gigante de veinte pies de
alto, que se almuerza un buey entero, y cuando tiene sed al medio día se bebe
un melonar. Figúrate qué hermoso criado no hará ese gigante con un sombrero de
tres picos, una casaca galoneada con charreteras de oro y una alabarda de
quince pies. Ese es el regalo que te pide mi hija antes de decidirse a casarse
contigo. -No es cosa fácil -respondió Meñique, -pero tratare de regalarte el
gigante, para que le sirva de criado, con su alabarda de quince pies, y su
sombrero de tres picos, y su casaca galoneada, con charreteras de oro. Se fue a
la cocina; metió en el gran saco de cuero el hacha encantada, un pan fresco, un
pedazo de queso y un cuchillo: se echo el saco a la espalda, y salió andando
por el bosque, mientras Pedro lloraba y Pablo reía, pensando en que no volvería
nunca su hermano del bosque del gigante. En el bosque era tan alta la yerba que
Meñique no alcanzaba a ver, y se puso a gritar a voz en cuello: "¡Eh, gigante,
gigante! ¿donde anda el gigante? Aquí está Meñique, que viene a llevarse al
gigante muerto o vivo". -Y aquí estoy yo -dijo el gigante, con un vocerrón que
hizo encogerse a los árboles de miedo, -aquí estoy yo, que vengo a tragarte de
un bocado. -No estés tan de prisa, amigo -dijo Meñique, con una vocecita de
flautín, -no estés tan de prisa, que yo tengo una hora para hablar contigo. Y
el gigante volvía a todos lados la cabeza, sin saber quien le hablaba, hasta
que se le ocurrió bajar los ojos, y allá abajo, pequeñito como un pitirre, vio
a Meñique sentado en un tronco, con el gran saco de cuero entre las rodillas.
-¿Eres tú, grandísimo pícaro, el que me has quitado el sueño? -dijo el gigante,
comiéndoselo con los ojos que parecían llamas. -Yo soy, amigo, yo soy, que
vengo a que seas criado mío. -Con la punta del dedo te voy a echar allá arriba,
en el nido del cuervo, para que te saque los ojos en castigo de haber entrado
sin licencia en mi bosque. -No estés tan de prisa, amigo, que este bosque es
tan mío como tuyo; y si dices una palabra más, te lo echo abajo en un cuarto de
hora. -Eso quisiera ver -dijo el gigantón. Meñique sacó su hacha, y le dijo:
"¡Corta, hacha corta!" Y el hacha cortó, tajó, astilló, derribó ramas, cercenó
troncos, arrancó raíces, limpió la tierra en redondo, a derecha y a izquierda,
y los árboles caían sobre el gigante como cae el granizo sobre los vidrios en
el temporal. -Para, para -dijo asustado el gigante, ¿quien eres tú, que puedes
echarme abajo mi bosque? -Soy el gran hechicero Meñique, y con una palabra que
le diga a mi hacha te corta la cabeza. Tú no sabes con quién estás hablando.
¡Quieto donde estás! Y el gigante se quedó quieto, con las manos a los lados,
mientras Meñique abría su gran saco de cuero, y se puso a comer su queso y su
pan. -¿Qué es eso blanco que comes? -preguntó el gigante, que nunca había visto
queso. -Piedras como no más, y por eso soy más fuerte que tú, que comes la
carne que engorda. Soy más fuerte que tú. Enséñame tu casa. Y el gigante, manso
como un perro, echó a andar por delante, hasta que llego a una casa enorme, con
una puerta donde cabía un barco de tres palos, y un balcón como un teatro
vacío. -Oye -le dijo Meñique al gigante- uno de los dos tiene que ser amo del
otro. Vamos a hacer un trato. Si yo no puedo hacer lo que tú hagas, yo seré
criado tuyo; si tú no puedes hacer lo que haga yo, tú serás mi criado. -Trato
hecho -dijo el gigante- me gustaría tener de criado un hombre como tú, porque
me cansa pensar, y tú tienes cabeza para dos. Vaya pues; ahí están mis dos
cubos: ve a traerme el agua para la comida. Meñique levanto la cabeza y vio los
dos cubos, que eran como dos tanques, de diez pies de alto, y seis pies de un
borde a otro. Más fácil le era a Meñique ahogarse en aquellos cubos que
cargarlos. -¡Hola! -dijo el gigante, abriendo la boca terrible- a la primera ya
estás vencido. Haz lo que yo hago, amigo, y cárgame el agua. -¿Y para qué la he
de cargar? -dijo Meñique. Carga tú, que eres bestia de carga. Yo iré donde está
el arroyo, y lo traeré en brazos, y te llenaré los cubos, y tendrás tu agua.
-No, no -dijo el gigante- que ya me dejaste el bosque sin árboles, y ahora me
vas a dejar sin agua que beber. Enciende el fuego, que yo traeré el agua.
Meñique encendió el fuego, y en el caldero que colgaba del techo fue echando el
gigante un buey entero, cortado en pedazos, y una carga de nabos, y cuatro
cestos de zanahorias, y cincuenta coles. Y de tiempo en tiempo espumaba el
guiso con una sartén, y lo probaba, y le echaba sal y tomillo, hasta que lo
encontró bueno. -A la mesa, que ya está la comida -dijo el gigante- y a ver si
haces lo que hago yo, que me voy a comer todo este buey, y te voy a comer a tí
de postres. -Está bien, amigo -dijo Meñique. Pero antes de sentarse se metió
debajo de la chaqueta la boca de su gran saco de cuero, que le llegaba del
pescuezo a los pies. Y el gigante comía y comía, y Meñique no se quedaba atrás,
sólo que no echaba en la boca las coles, y las zanahorias, y los nabos, y los
pedazos del buey, sino en el gran saco de cuero. -¡Uf! ya no puedo comer más!
-dijo el gigante- tengo que sacarme un botón del chaleco. -Pues, mírame a mí,
gigante infeliz -dijo Meñique, y se echó una col entera en el saco. -¡Uha!
-dijo el gigante- tengo que sacarme otro botón. ¡Qué estómago de avestruz tiene
este hombrecito! Bien se ve que estás hecho a comer piedras. -Anda, perezoso
-dijo Meñique: -come como yo- y se echó en el saco un gran trozo de buey.
-¡Paff! -dijo el gigante- se me saltó el tercer botón; ya no me cabe un
chícharo, ¿cómo te va tí, hechicero? -¿A mí? -dijo Meñique- no hay cosa más
fácil que hacer un poco de lugar. Y se abrió con un cuchillo de arriba abajo la
chaqueta y el gran saco de cuero. -Ahora te toca a ti, -dijo Meñique- haz lo
que yo hago. -Muchas gracias -dijo el gigante.- Prefiero ser tu criado. Yo no
puedo digerir las piedras. Besó el gigante la mano de Meñique en señal de
respeto, se lo sentó en el hombro derecho, se echó al izquierdo un saco lleno
de monedas de oro, y salió andando por el camino del palacio. V En el palacio
estaban de gran fiesta, sin acordarse de Meñique, ni de que le debían el agua y
la luz; cuando de repente oyeron un gran ruido, que hizo bailar las paredes,
como si una mano portentosa sacudiese el mundo. Era el gigante, que no cabía
por el portón, y lo había echado abajo de un puntapié. Todos salieron a las
ventanas a averiguar la causa de aquel ruido, y vieron a Meñique sentado con
mucha tranquilidad en el hombro del gigante, que tocaba con la cabeza el balcón
donde estaba el mismo rey. Saltó al balcón Meñique, hincó una rodilla delante
de la princesa y le habló así: -Princesa y dueña mía, tú deseabas un criado y
aquí están dos a tus pies. Este galante discurso, que fue publicado al otro día
en el diario de la corte, dejó pasmado al rey, que no halló excusa que dar para
que no se casara Meñique con su hija. -Hija -le dijo en voz baja, -sacrifícate
por la palabra de tu padre el rey. -Hija de rey o hija de campesino -respondió
ella, -la mujer debe casarse con quien sea de su gusto. Déjame, padre,
defenderme en esto que me interesa. Meñique -siguió diciendo en alta voz la
princesa -eres valiente y afortunado, pero eso no basta para agradar a las
mujeres. -Ya lo sé, princesa y dueña mía; es necesario hacerles su voluntad, y
obedecer sus caprichos. -Veo que eres hombre de talento -dijo la princesa.
-Puesto que sabes adivinar tan bien, voy a ponerte una última prueba, antes de
casarme contigo. Vamos a ver quién es más inteligente, si tú o yo. Si pierdes,
quedo libre para ser de otro marido. Meñique la saludó con gran reverencia. La
corte entera fue a ver la prueba a la sala del trono, donde encontraron al
gigante sentado en el suelo con la alabarda por delante y el sombrero en las
rodillas, porque no cabía en la sala de lo alto que era. Meñique le hizo una
seña, y él echó a andar acurrucado, tocando el techo con la espalda y con la
alabarda a rastras, hasta que llegó a donde estaba Meñique, y se echó a sus
pies, orgulloso de que vieran que tenía a hombre de tanto ingenio por amo.
-Empezaremos con una bufonada -dijo la princesa. -Cuentan que las mujeres dicen
muchas mentiras. Vamos a ver quién de los dos dice una mentira más grande. El
primero que diga: "¡Eso es demasiado!" pierde. -Por servirte, princesa y dueña
mía, mentiré de juego y diré la verdad con toda el alma. -Estoy segura -dijo la
princesa, -de que tu padre no tiene tantas tierras como el mío. Cuando dos
pastores tocan el cuerno en las tierras de mi padre al anochecer, ninguno de
los dos oye el cuerno del otro pastor. -Eso es una bicoca -dijo Meñique. -Mi
padre tiene tantas tierras que una ternerita de dos meses que entra por una
punta es ya vaca lechera cuando sale por la otra. -Eso no me asombra -dijo la
princesa. -En tu corral no hay un toro tan grande como el de mi corral. Dos
hombres sentados en los cuernos no pueden tocarse con un aguijón de veinte pies
cada uno. -Eso es una bicoca -dijo Meñique. -La cabeza del toro de mi casa es
tan grande que un hombre montado en un cuerno no puede ver al que está montado
en el otro. -Eso no me asombra -dijo la princesa. -En tu casa no dan las vacas
tanta leche como en mi casa, porque nosotros llenamos cada mañana veinte
toneles, y sacamos de cada ordeño una pila de queso tan alta como la pirámide
de Egipto. -Eso es una bicoca -dijo Meñique. -En la lechería de mi casa hacen
unos quesos tan grandes que un día la yegua se cayó en la artesa, y no la
encontramos sino después de una semana. El pobre animal tenía el espinazo roto,
y yo le puse un pino de la nuca a la cola, que le sirvió de espinazo nuevo.
Pero una mañanita le salió un ramo al espinazo por encima de la piel, y el ramo
creció tanto que yo me subí en él y toqué el cielo. Y en el cielo vi a una
señora vestida de blanco, trenzando un cordón con la espuma del mar. Y yo me
así del hilo, se me reventó, y caí dentro de una cueva de ratones. Y en la
cueva de ratones estaban tu padre y mi madre, hilando cada uno en su rueca,
como dos viejecitos. Y tu padre hilaba tan mal que mi madre le tiró de las
orejas hasta que se caían a tu padre los bigotes. -¡Eso es demasiado! -dijo la
princesa. -¡A mi padre el rey nadie le ha tirado nunca las orejas! -¡Amo, amo!
-dijo el gigante. -¡Ha dicho! "Eso es demasiado!" La princesa es nuestra. VI
-Todavía no -dijo la princesa, poniéndose colorada -Tengo que ponerte tres
enigmas a que me los adivines, y si adivinas bien, en seguida nos casamos. Dime
primero: ¿qué es lo que siempre está cayendo y nunca se rompe? -¡Oh!-dijo
Meñique -mi madre me arrullaba con ese cuento: ¡es la cascada! -Dime ahora
-preguntó la princesa, ya con mucho miedo -¿quién es el que anda todos los días
el mismo camino y nunca se vuelve atrás? -¡Oh! -dijo Meñique -mi madre me
arrullaba con ese cuento: ¡es el sol! -El sol es -dijo la princesa, blanca de
rabia. -Ya no queda más que un enigma. ¿En qué piensas tú y no pienso yo? ¿qué
es lo yo pienso, y tú no piensas? ¿qué es lo que no pensamos ni tú ni yo?
Meñique bajó la cabeza como el que duda, y se le veía en la cara el miedo de
perder. -Amo -dijo el gigante, -si no adivinas el enigma, no te calientes las
entendederas. Hazme una seña, y cargo con la princesa. -Cállate, criado -dijo
Meñique -bien sabes tú que la fuerza no sirve para todo. Déjame pensar.
-Princesa y dueña mía -dijo Meñique, después de unos instantes en que se oía
correr la luz. -Apenas me atrevo a descifrar tu enigma, aunque veo en él mi
felicidad. Yo pienso en que entiendo lo que me quieres decir, y tú piensas en
que yo no lo entiendo. Tú piensas como noble princesa que eres, en que este
criado tuyo no es indigno de ser tu marido, y yo no pienso que haya logrado
merecerte. Y en lo que ni yo ni tú pensamos es en que el rey tu padre y este
gigante infeliz tienen tan pobres... -Cállate -dijo la princesa, -aquí está mi
mano de esposa, Marques Meñique. -¿Qué es eso que piensas de mí, que lo quiero
saber? -preguntó el rey. -Padre y señor -dijo la princesa, echándose en sus
brazos, -que eres el más sabio de los reyes, y el mejor de los hombres. -Ya lo
sé, ya lo sé -dijo el rey, -y ahora, déjenme hacer algo por el bien de mi
pueblo. ¡Meñique, te hago Duque! -¡Viva mi amo y señor, el Duque Meñique!
-gritó el gigante, con una voz que puso azules de miedo a los cortesanos,
quebró el estuco del techo, e hizo saltar los vidrios de las seis ventanas. VII
En el casamiento de la princesa con Meñique no hubo mucho de particular, porque
de los casamientos no se puede decir al principio, sino luego, cuando empiezan
las penas de la vida, y se ve si los casados se ayudan y quieren bien, o si son
egoístas y cobardes. Pero el que cuenta el cuento tiene que decir que el
gigante estaba tan alegre con el matrimonio de su amo que le iba poniendo su
sombrero de tres picos a todos los árboles que encontraba, y cuando salió el
carruaje de los novios, que era de nácar puro, con cuatro caballos mansos como
palomas, se echó el carruaje a la cabeza, con caballos y todo, y salió
corriendo y dando vivas, hasta que los dejó a la puerta del palacio, como deja
una madre a su niño en la cuna. Esto se debe decir, porque no es cosa que se ve
todos los días. Por la noche hubo discursos, y poetas que les dijeron versos de
bodas a los novios, y lucecitas de color en el jardín, y fuegos artificiales
para los criados del rey, y muchas guirnaldas y ramos de flores. Todos cantaban
y hablaban, comían dulces, bebían refrescos olorosos, bailaban con mucha
elegancia y honestidad al compás de una música de violines, con los violinistas
vestidos de seda azul, y su ramito de violeta en el ojal de la casaca. Pero en
un rincón había uno que no hablaba ni cantaba, y era Pablo, el envidioso, el
paliducho, el desorejado, que no podía ver a su hermano feliz, y se fue al
bosque para no oír ni ver, y en el bosque murió, porqué los osos se lo comieron
en la noche oscura. Meñique era tan chiquitín que los cortesanos no supieron al
principio si debían tratarlo con respeto o verlo como cosa de risa; pero con su
bondad y cortesía se ganó el cariño de su mujer y de la corte entera, y cuando
murió el rey, entró a mandar, y estuvo de rey cincuenta y dos años. Y dicen que
mandó tan bien que sus vasallos nunca quisieron más rey que Meñique, que no
tenía gusto sino cuando veía a su pueblo contento, y no les quitaba a los
pobres el dinero de su trabajo para dárselo, como otros reyes, a sus amigos
holgazanes, o a los matachines que lo defienden de los reyes vecinos. Cuentan
de veras que no hubo rey tan bueno como Meñique. Pero no hay que decir que
Meñique era bueno. Bueno tenía que ser un hombre de ingenio tan grande; porque
el que es estúpido no es bueno, y el que es bueno no es estúpido. Tener talento
es tener buen corazón; el que tiene buen corazón, ese es el que tiene talento.
Todos los pícaros son tontos. Los buenos son los que ganan a la larga. Y el que
saque de este cuento otra lección mejor, vaya a contarlo en Roma. CADA UNO A SU
OFICIO Fábula nueva del filósofo norteamericano Emerson La montaña y la ardilla
Tuvieron su querella: -"¡Váyase usted allá, presumidilla!" Dijo con furia
aquélla. A lo que respondió la astuta ardilla: -"Sí que es muy grande usted,
muy grande y bella; Mas de todas las cosas y estaciones Hay que poner en junto
las porciones Para formar, señora vocinglera, Un año y una esfera. Yo no sé que
me ponga nadie tilde Por ocupar un puesto tan humilde. Si no soy yo tamaña Como
usted, mi señora la montaña, Usted no es tan pequeña Como yo, ni a gimnástica
me enseña. Yo negar no imagino Que es para las ardillas buen camino Su
magnífica falda: Difieren los talentos a las veces: Ni yo llevo los bosques a
la espalda Ni usted puede, señora, cascar nueces". LA ILIADA, DE HOMERO Hace
dos mil quinientos años era ya famoso en Grecia el poema de la Ilíada. Unos
dicen que lo compuso Homero, el poeta ciego de la barba de rizos, que andaba de
pueblo en pueblo cantando sus versos al compás de la lira, como hacían los
aedas de entonces. Otros dicen que no hubo Homero, sino que el poema lo fueron
componiendo diferentes cantores. Pero no parece que pueda haber trabajo de
muchos en un poema donde no cambia el modo de hablar, ni el de pensar, ni el de
hacer los versos, y donde desde el principio hasta el fin se ve tan claro el
carácter de cada persona que puede decirse quién es por lo que dice o hace, sin
necesidad de verle el nombre. Ni es fácil que un mismo pueblo tenga muchos
poetas que compongan los versos con tanto sentido y música como los de la
Ilíada, sin palabras que falten o sobren; ni que todos los diferentes cantores
tuvieran el juicio y grandeza de los cantos de Homero, donde parece que es un
padre el que habla. En la Ilíada no se cuenta toda la guerra de treinta años de
Grecia contra Ilión, que era como le decían entonces a Troya; sino lo que pasó
en la guerra cuando los griegos estaban todavía en la llanura asaltando a la
ciudad amurallada, y se pelearon por celos los dos griegos famosos, Agamenón y
Aquiles. A Agamenón le llamaban el Rey de los Hombres, y era como un rey mayor,
que tenía más mando y poder que todos los demás que vinieron de Grecia a pelear
contra Troya, cuando el hijo del rey troyano, del viejo Príamo, le robó la
mujer a Menelao, que estaba de rey en uno de los pueblos de Grecia, y era
hermano de Agamenón. Aquiles era el más valiente de todos los reyes griegos, y
hombre amable y culto, que cantaba en la lira las historias de los héroes, y se
hacía querer de las mismas esclavas que le tocaban de botín cuando se repartían
los prisioneros después de sus victorias. Por una prisionera fue la disputa de
los reyes, porque Agamenón se resistía a devolver al sacerdote troyano Chrysés
su hija Chryséis, como decía el sacerdote griego Calcas que se debía devolver,
para que se calmase en el Olimpo, que era el cielo de entonces, la furia de
Apolo, el dios del Sol, que estaba enojado con los griegos porque Agamenón
tenía cautiva a la hija de un sacerdote: y Aquiles, que no le tenía miedo a
Agamenón, se levantó entre todos los demás, y dijo que se debía hacer lo que
Calcas quería, para que se acabase la peste de calor que estaba matando en
montones a los griegos, y era tanta que no se veía el cielo nunca claro, por el
humo de la piras en que quemaban los cadáveres. Agamenón dijo que devolvería a
Chryséis, si Aquiles le daba a Bryséis, la cautiva que él tenía en su tienda. Y
Aquiles le dijo a Agamenón "borracho de ojos de perro y corazón de venado", y
sacó la espada de puño de plata para matarlo delante de los reyes; pero la
diosa Minerva, que estaba invisible a su lado, le sujetó la mano, cuando tenía
la espada a medio sacar. Y Aquiles echó al suelo su cetro de oro, y se sentó, y
dijo que no pelearía más a favor de los griegos con sus bravos mirmidones, y
que se iba a su tienda. Así empezó la cólera de Aquiles, que es lo que cuenta
la Ilíada, desde que se enojó en esa disputa, hasta que el corazón se le
enfureció cuando los troyanos le mataron a su amigo Patroclo, y -salió a pelear
otra vez contra Troya, que estaba quemándoles los barcos a los griegos y los
tenía casi vencidos. No más que con dar Aquiles una voz desde el muro, se
echaba atrás el ejército de Troya, como la ola cuando la empuja una corriente
contraria de viento, y les temblaban las rodillas a los caballos troyanos. El
poema entero está escrito para contar lo que sucedió a los griegos desde que
Aquiles se dio por ofendido: -la disputa de los reyes, -el consejo de los
dioses del Olimpo, en que deciden los dioses que los troyanos venzan a los
griegos, en castigo de la ofensa de Agamenón a Aquiles, -el combate de Paris,
hijo de Príamo, con Menelao, el esposo de Helena, -la tregua que hubo entre los
dos ejércitos, y el modo con que el arquero troyano Pandaro la rompió con su
flechazo a Menelao, -la batalla del primer día, en que el valentísimo Diomedes
tuvo casi muerto a Eneas de una pedrada, -la visita de Héctor, el héroe de
Troya, a su esposa Andrómaca, que lo veía pelear desde el muro, -la batalla del
segundo día, en que Diomedes huye en su carro de pelear, perseguido por Héctor
vencedor, -la embajada que le mandan los griegos a Aquiles, para que vuelva a
ayudarlos en los combates, porque desde que él no pelea están ganando los
troyanos, -la batalla de los barcos, en que ni el mismo Ajax puede defender las
naves griegas del asalto, hasta que Aquiles consiente en que Patroclo pelee con
su armadura, -la muerte de Patroclo, -la vuelta de Aquiles al combate, con la
armadura nueva que le hizo el dios Vulcano, -el desafío de Aquiles y Héctor,
-la muerte de Héctor, -y las súplicas con que su padre Príamo logra que Aquiles
le devuelva el cadáver, para quemarlo en Troya en la pira de honor, y guardar
los huesos blancos en una caja de oro. Así se enojó Aquiles, y ésos fueron los
sucesos de la guerra, hasta que se le acabó el enojo. A Aquiles no lo pinta el
poema como hijo de hombre, sino de la diosa del mar, de la diosa Thetis. Y eso
no es muy extraño, porque todavía hoy dicen los reyes que el derecho de mandar
en los pueblos les viene de Dios, que es lo que llaman "el derecho divino de
los reyes", y no es más que una idea vieja de aquellos tiempos de pelea, en que
los pueblos eran nuevos y no sabían vivir en paz, como viven en el cielo las
estrellas, que todas tienen luz aunque son muchas, y cada una brilla aunque
tenga al lado otra. Los griegos creían como los hebreos, y como otros muchos
pueblos, que ellos eran la nación favorecida por el creador del mundo, y los
únicos hijos del cielo en la tierra. Y como los hombres son soberbios, y no
quieren confesar que otro hombre sea más fuerte o más inteligente que ellos,
cuando había un hombre fuerte o inteligente que se hacía rey por su poder,
decían que era hijo de los dioses. Y los reyes se alegraban de que los pueblos
creyesen esto; y los sacerdotes decían que era verdad, para que los reyes les
estuvieran agradecidos y los ayudaran. Y así mandaban juntos los sacerdotes y
los reyes. Menelao en La Ilíada Cada rey tenía en el Olimpo sus parientes, y
era hijo, o sobrino, o nieto de un dios, que bajaba del cielo a protegerlo o a
castigarlo, según les llevara a los sacerdotes de su templo muchos regalos o
pocos; y él sacerdote decía que el dios estaba enojado cuando el regalo era
pobre, o que estaba contento, cuando le habían regalado mucha miel y muchas
ovejas. Así se ve en la Ilíada, que hay como dos historias en el poema, una en
la tierra, y en el cielo otra; y que los dioses del cielo son como una familia,
sólo que no hablan como personas bien criadas, sino que se pelean y se dicen
injurias, lo mismo que los hombres en el mundo. Siempre estaba Júpiter, el rey
de los dioses, sin saber qué hacer; porque su hijo Apolo quería proteger a los
troyanos, y su mujer Juno a los griegos, lo mismo que su otra hija Minerva; y
había en las comidas del cielo grandísimas peleas, y Júpiter le decía a Juno
que lo iba a pasar mal si no se callaba enseguida, y Vulcano, el cojo, el sabio
del Olimpo, se reía de los chistes y maldades de Apolo, el de pelo colorado,
que era el dios travieso. Y los dioses subían y bajaban, a llevar y traer a
Júpiter los recados de los troyanos y los griegos; o peleaban sin que se les
viera en los carros de sus héroes favorecidos; o se llevaban en brazos por las
nubes a su héroe, para que no lo acabase de matar el vencedor, con la ayuda del
dios contrario. Minerva toma la figura del viejo Néstor, que hablaba dulce como
la miel, y aconseja a Agamenón que ataque a Troya. Venus desata el casco de
Paris cuando el enemigo Menelao lo va arrastrando del casco por la tierra; y se
lleva a Paris por el aire. Venus también se lleva a Eneas, vencido por
Diomedes, en sus brazos blancos. En una escaramuza va Minerva guiando el carro
de pelear del griego, y Apolo viene contra ella, guiando el carro troyano. Otra
vez, cuando por engaño de Minerva dispara Pandaro su arco contra Menelao, la
flecha terrible le entró poco a Menelao en la carne, porque Minerva la apartó
al caer, como cuando una madre le espanta a su hijo de la cara una mosca. En la
Ilíada están juntos siempre los dioses y los hombres, como padres e hijos. Y en
el cielo suceden las cosas lo mismo que en la tierra; como que son los hombres
los que inventan los dioses a su semejanza, y cada pueblo imagina un cielo
diferente, con divinidades que viven y piensan lo mismo que el pueblo que las
ha creado y las adora en los templos: porque el hombre se ve pequeño ante la
naturaleza que lo crea y lo mata, y siente la necesidad de creer en algo
poderoso, y de rogarle, para que lo trate bien en el mundo, y para que no le
quite la vida. El cielo de los griegos era tan parecido a Grecia, que Júpiter
mismo es como un rey de reyes, y una especie de Agamenón, que puede más que los
otros, pero no hace todo lo que quiere, sino ha de oírlos y contentarlos, como
tuvo que hacer Agamenón con Aquiles. En la Ilíada, aunque no lo parece, hay
mucha filosofía, y mucha ciencia, y mucha política, y se enseña a los hombres,
como sin querer, que los dioses no son en realidad más que poesías de la
imaginación, y que los países no se pueden gobernar por el capricho de un
tirano, sino por el acuerdo y respeto de los hombres principales que el pueblo
escoge para explicar el modo con que quiere que lo gobiernen. Combate griego en
La Ilíada de Homero Pero lo hermoso de la Ilíada es aquella manera con que
pinta el mundo, como si lo viera el hombre por primera vez, y corriese de un
lado para otro llorando de amor, con los brazos levantados, preguntándole al
cielo quién puede tanto, y dónde está el creador, y cómo compuso y mantuvo
tantas maravillas. Y otra hermosura de la Ilíada es el modo de decir las cosas,
sin esas palabras fanfarronas que los poetas usan porque les suenan bien; sino
con palabras muy pocas y fuertes, como cuando Júpiter de consintió en que los
griegos perdieran algunas batallas, hasta que se arrepintiesen de la ofensa que
le habían hecho a Aquiles, y "cuando dijo que sí, tembló el Olimpo". No busca
Homero las comparaciones en las cosas que no se ven, sino en las que se ven: de
modo que lo que él cuenta no se olvida, porque es como si se lo hubiera tenido
delante de los ojos. Aquellos eran tiempos de pelear, en que cada hombre iba de
soldado a defender a su país, o salía por ambición o por celos a atacar a los
vecinos; y como no había libros entonces, ni teatros, la diversión era oír al
aeda que cantaba en la lira las peleas de los dioses y las batallas de los
hombres; y el aeda tenía que hacer reír con las maldades de Apolo y Vulcano,
para que no se le cansase la gente del canto serio; y les hablaba de lo que la
gente oía con interés, que eran las historias de los héroes y las relaciones de
las batallas, en que el aeda decía cosas de médico y de político, para que el
pueblo hallase gusto y provecho en oírlo, y diera buena paga y fama al cantor
que le enseñaba en sus versos el modo de gobernarse y de curarse. Otra cosa que
entre los griegos gustaba mucho era la oratoria, y se tenía como hijo de un
dios al que hablaba bien, o hacía llorar o entender a los hombres. Por eso hay
en la Ilíada tantas descripciones de combates, y tantas curas de heridas, y
tantas arengas. Todo lo que se sabe de los primeros tiempos de los griegos,
está en la Ilíada. Llamaban rapsodas en Grecia a los cantores que iban de
pueblo en pueblo, cantando la Ilíada y la Odisea, que es otro poema donde
Homero cuenta la vuelta de Ulises. Y más poemas parece que compuso Homero, pero
otros dicen que ésos no son suyos, aunque el griego Herodoto, que recogió todas
las historias de su tiempo, trae noticias de ellos, y muchos versos sueltos, en
la vida de Homero que escribió, que es la mejor de las ocho que hay escritas,
sin que se sepa de cierto si Herodoto la escribió de veras, o si no la contó
muy de prisa y sin pensar, como solía él escribir. Se siente uno como gigante,
o como si estuviera en la cumbre de un monte, con el mar sin fin a los pies,
cuando lee aquellos versos de la Ilíada, que parecen de letras de piedra. En
inglés hay muy buenas traducciones, y el que sepa inglés debe leer la Ilíada de
Chapman, o la de Dolsey, o la de Landor, que tienen más de Homero que la de
Pope, que es la más elegante. El que sepa alemán, lea la de Wolf, que es como
leer el griego mismo. El que no sepa francés, apréndalo enseguida, para que
goce de toda la hermosura de aquellos tiempos en la traducción de Leconte de
L'Isle, que hace los versos a la antigua, como si fueran de mármol. En
castellano, mejor es no leer la traducción que hay, que es de Hermosilla;
porque las palabras de la Ilíada están allí, pero no el fuego, el movimiento,
la majestad, la divinidad a veces, del poema en que parece que se ve amanecer
el mundo, -en que los hombres caen como los robles o como los pinos, -en que el
guerrero Ajax defiende a lanzazos su barco de los troyanos más valientes, -en
que Héctor de una pedrada echa abajo la puerta de una fortaleza, -en que los
dos caballos inmortales, Xanthus y Pileus, lloran de dolor cuando ven muerto a
su amo Patroclo, -y las diosas amigas, Juno y Minerva, vienen del cielo en un
carro que de cada vuelta de rueda atraviesa tanto espacio como el que un hombre
sentado en un monte ve, desde su silla de roca, hasta donde el cielo se junta
con el mar. Cada cuadro de la Ilíada es una escena como ésas. Cuando los reyes
miedosos dejan solo a Aquiles en su disputa con Agamenón, Aquiles va a llorar a
la orilla del mar, donde están desde hace diez años los barcos de los cien mil
griegos que atacan a Troya: y la diosa Thetis sale a oírlo, como una bruma que
se va levantando de las olas. Thetis sube al cielo, y Júpiter le promete,
aunque se enoje Juno, que los troyanos vencerán a los griegos hasta que los
reyes se arrepientan de la ofensa a Aquiles. Grandes guerreros hay entre los
griegos: Ulises, que era tan alto que andaba entre los demás hombres como un
macho entre el rebaño de carneros; Ajax, con el escudo de ocho capas, siete de
cuero y una de bronce; Diomedes, que entra en la pelea resplandeciente,
devastando como un león hambriento en un rebaño: -pero mientras Aquiles esté
ofendido, los vencedores serán los guerreros de Troya: Héctor, el hijo de
Príamo; Eneas, el hijo de la diosa Venus; Sarpedón, el más valiente de los
reyes que vino a ayudar a Troya, el que subió al cielo en brazos del Sueño y de
la Muerte, a que lo besase en la frente su padre Júpiter, cuando lo mató
Patroclo de un lanzazo. Los dos ejércitos se acercan a pelear: los griegos,
callados, escudo contra escudo; los troyanos dando voces, como ovejas que
vienen balando por sus cabritos. Paris desafía a Menelao, y luego se vuelve
atrás; pero la misma hermosísima Helena le llama cobarde, y Paris, el príncipe
bello que enamora a las mujeres, consiente en pelear, carro a carro, contra
Menelao, con lanza, espada y escudo: vienen los heraldos, y echan suertes con
dos piedras en un casco, para ver quién disparará primero su lanza. Paris tira
el primero, pero Menelao se lo lleva arrastrando, cuando Venus le desata el
casco de la barba, y desaparece con Paris en las nubes. Luego es la tregua;
hasta que Minerva, vestida como el hijo del troyano Antenor, le aconseja con
alevosía a Pandaro que dispare la flecha contra Menelao, la flecha del arco
enorme de dos cuernos y la juntura de oro, para que los troyanos queden ante el
mundo por traidores, y sea más fácil la victoria de los griegos, los protegidos
de Minerva. Dispara Pandaro la flecha: Agamenón va de tienda en tienda
levantando a los reyes: entonces es la gran pelea en que Diomedes hiere al
mismo dios Marte, que sube al cielo con gritos terribles en una nube de trueno,
como cuando sopla el viento del sur; entonces es la hermosa entrevista de
Héctor y Andrómaca, cuando el niño no quiere abrazar a Héctor porque le tiene
miedo al casco de plumas, y luego juega con el casco, mientras Héctor le dice a
Andrómaca que cuide de las cosas de la casa, cuando él vuelva a pelear. Al otro
día Héctor y Ajax pelean como jabalíes salvajes hasta que el cielo se oscurece:
pelean con piedras cuando ya no tienen lanza ni espada: los heraldos los vienen
a separar, y Héctor le regala su espada de puño fino a Ajax, y Ajax le regala a
Héctor un cinturón de púrpura. Diomedes, Ulises, Néstor, Aquiles, Agamenón en
La Ilíada Esa noche hay banquete entre los griegos, con vinos de miel y bueyes
asados; y Diomedes y Ulises entran solos en el campo enemigo a espiar lo que
prepara Troya, y vuelven, manchados de sangre, con los caballos y el carro del
rey tracio. Al amanecer, la batalla es en el murallón que han levantado los
griegos en la playa frente a sus buques. Los troyanos han vencido a los griegos
en el llano. Ha habido cien batallas sobre los cuerpos de los héroes muertos.
Ulises defiende el cuerpo de Diomedes con su escudo, y los troyanos le caen
encima como los perros al jabalí. Desde los muros disparan sus lanzas los reyes
griegos contra Héctor victorioso, que ataca por todas partes. Caen los bravos,
los de Troya y los de Grecia, como los pinos a los hachazos del leñador. Héctor
va de una puerta a otra, como león que tiene hambre. Levanta una piedra de
punta que dos hombres no podían levantar, echa abajo la puerta mayor, y corre
por sobre los muertos a asaltar los barcos. Cada troyano lleva una antorcha,
para incendiar las naves griegas: Ajax, cansado de matar, ya no puede resistir
el ataque en la proa de su barco, y dispara de atrás, de la borda: ya el cielo
se enrojece con el resplandor de las llamas. Y Aquiles no ayuda todavía a los
griegos: no atiende a lo que le dicen los embajadores de Agamenón: no embraza
el escudo de oro, no se cuelga del hombro la espada, no salta con los pies
ligeros en el carro, no empuña la lanza que ningún hombre podía levantar, la
lanza Pelea. Pero le ruega su amigo Patroclo, y consiente en vestirlo con su
armadura, y dejarlo ir a pelear. A la vista de las armas de Aquiles, a la vista
de los mirmidones, que entran en la batalla apretados como las piedras de un
muro, se echan atrás los troyanos miedosos. Patroclo se mete entre ellos, y les
mata nueve héroes de cada vuelta del carro. El gran Sarpedón le sale al camino,
y con la lanza le atraviesa Patroclo las sienes. Pero olvidó Patroclo el
encargo de Aquiles, de que no se llegase muy cerca de los muros. Apolo
invencible lo espera al pie de los muros, se le sube al carro, lo aturde de un
golpe en la cabeza, echa al suelo el casco de Aquiles, que no había tocado el
suelo jamás, le rompe la lanza a Patroclo, y le abre el coselete, para que lo
hiera Héctor. Cayó Patroclo, y los caballos divinos lloraron. Cuando Aquiles
vio muerto a su amigo, se echó por la tierra, se llenó de arena la cabeza y el
rostro, se mesaba a grandes gritos la melena amarilla. Y cuando le trajeron a
Patroclo en un ataúd, lloró Aquiles. Subió al cielo su madre, para que Vulcano
le hiciera un escudo nuevo, con el dibujo de la tierra y el cielo, y el mar y
el sol, y la luna y todos los astros, y una ciudad en paz y otra en guerra, y
un viñedo cuando están recogiendo la uva madura, y un niño cantando en una
arpa, y una boyada que va a arar, y danzas y músicas de pastores, y alrededor,
como un río, el mar: y le hizo un coselete que lucía como el fuego, y un casco
con la visera de oro. Cuando salió al muro a dar las tres voces, los troyanos
se echaron en tres oleadas contra la ciudad, los caballos rompían con las ancas
el carro espantados, y morían hombres y brutos en la confusión, no más que de
ver sobre el muro a Aquiles, con una llama sobre la cabeza que resplandecía
como el sol de otoño. Ya Agamenón se ha arrepentido, ya el consejo de reyes le
ha mandado regalos preciosos a Aquiles, ya le han devuelto a Bryséis, que llora
al ver muerto a Patroclo, porque fue amable y bueno. Al otro día, al salir el
sol, la gente de Troya, como langostas que escapan del incendio, entra aterrada
en el río, huyendo de Aquiles, que mata lo mismo que siega la hoz, y de una
vuelta del carro se lleva a doce cautivos. Tropieza con Héctor; pero no pueden
pelear, porque los dioses les echan de lado las lanzas. En el río era Aquiles
como un gran delfín, y los troyanos se despedazaban al huirle, como los peces.
De los muros le ruega a Héctor su padre viejo que no pelee con Aquiles: se lo
ruega su madre. Aquiles llega: Héctor huye: tres veces le dan vuelta a Troya en
los carros. Todo Troya está en los muros, el padre mesándose con las dos manos
la barba; la madre con los brazos tendidos, llorando y suplicando. Se para
Héctor, y le habla a Aquiles antes de pelear, para que no se lleve su cuerpo
muerto si lo vence. Aquiles quiere el cuerpo de Héctor, para quemarlo en los
funerales de su amigo Patroclo. Pelean. Minerva está con Aquiles: le dirige los
golpes: le trae la lanza, sin que nadie la vea: Héctor, sin lanza ya, arremete
contra Aquiles como águila que baja del cielo, con las garras tendidas, sobre
un cadáver: Aquiles le va encima, con la cabeza baja, y la lanza Pelea
brillándole en la mano como la estrella de la tarde. Por el cuello le mete la
lanza a Héctor, que cae muerto, pidiendo a Aquiles que dé su cadáver a Troya.
Desde los muros han visto la pelea el padre y la madre. Los griegos vienen
sobre el muerto, y lo lancean, y lo vuelven con los pies de un lado a otro, y
se burlan. Aquiles manda que le agujereen los tobillos, y metan por los
agujeros dos tiras de cuero: y se lo lleva en el carro, arrastrando. Y entonces
levantaron con leños una gran pira para quemar el cuerpo de Patroclo. A
Patroclo lo llevaron a la pira en procesión, y cada guerrero se cortó un
guedejo de sus cabellos, y lo puso sobre el cadáver; y mataron en sacrificio
cuatro caballos de guerra y dos perros; y Aquiles mató con su mano los doce
prisioneros y los echó a la pira: y el cadáver de Héctor lo dejaron a un lado,
como un perro muerto: y quemaron a Patroclo, enfriaron con vino las cenizas, y
las pusieron en una urna de oro. Sobre la urna echaron tierra, hasta que fue
como un monte. Y Aquiles amarraba cada mañana por los pies a su carro a Héctor,
y le daba vuelta al monte tres veces. Pero a Héctor no se le lastimaba el
cuerpo, ni se le acababa la hermosura, porque desde el Olimpo cuidaban de él
Venus y Apolo. Y entonces fue la fiesta de los funerales, que duró doce días:
primero una carrera con los carros de pelear, que ganó Diomedes; luego una
pelea a puñetazos entre dos; hasta que quedó uno como muerto; después una lucha
a cuerpo desnudo, de Ulises con Ajax; y la corrida de a pie, que ganó Ulises; y
un combate con escudo y lanza; y otro de flechas, para ver quién era el mejor
flechero; y otro de lanceadores, para ver quién tiraba más lejos la lanza. Y
una noche, de repente, Aquiles oyó ruido en su tienda; y vio que era Príamo, el
padre de Héctor, que había venido sin que lo vieran, con el dios Mercurio,
-Príamo, el de la cabeza blanca y la barba blanca, -Príamo, que se le arrodilló
a los pies, y le besó las manos muchas veces, y le pedía llorando el cadáver de
Héctor. Y Aquiles se levantó, y con sus brazos alzó del suelo a Príamo; y mandó
que bañaran de ungüentos olorosos el cadáver de Héctor, y que lo vistiesen con
una de las túnicas del gran tesoro que le traía de regalo Príamo; y por la
noche comió carne y bebió vino con Príamo, que se fue a acostar por primera
vez, porque tenía los ojos pesados. Pero Mercurio le dijo que no debía dormir
entre los enemigos, y se lo llevó otra vez a Troya sin que los vieran los
griegos. Y hubo paz doce días, para que los troyanos le hicieran el funeral a
Héctor. Iba el pueblo detrás, cuando llegó Príamo con él; y Príamo los
injuriaba por cobardes, que habían dejado matar a su hijo; y las mujeres
lloraban, y los poetas iban cantando, hasta que entraron en la casa, y lo
pusieron en su cama de dormir. Y vino Andrómaca su mujer, y le habló al
cadáver. Luego vino su madre Hécuba, y lo llamó hermoso y bueno. Después Helena
le habló, y lo llamó cortés y amable. Y todo el pueblo lloraba cuando Príamo se
acercó a su hijo, con las manos al cielo, temblándole la barba, y mandó que
trajeran leños para la pira. Y nueve días estuvieron trayendo leños, hasta que
la pira era más alta que los muros de Troya. Y la quemaron, y apagaron el fuego
con vino, y guardaron las cenizas de Héctor en una caja de oro, y cubrieron la
caja con un manto de púrpura, y lo pusieron todo en un ataúd, y encima le
echaron mucha tierra, hasta que pareció un monte. Y luego hubo gran fiesta en
el palacio del rey Príamo. Así acaba la Ilíada, y el cuento de la cólera de
Aquiles. Un juego nuevo y otros viejos Ahora hay en los Estados Unidos un juego
muy curioso, que llaman el juego del burro. En verano, cuando se oyen muchas
carcajadas en una casa, es que están jugando al burro. No lo juegan los niños
sólo, sino las personas mayores. Y es lo más fácil de hacer. En una hoja de
papel grande o en un pedazo de tela blanca se pinta un burro, como del tamaño
de un perro. Con carbón vegetal se le puede pintar, porque el carbón de piedra
no pinta, sino el otro, el que se hace quemando debajo de una pila de tierra la
madera de los árboles. O con un pincel mojado en tinta se puede dibujar también
el burro, porque no hay que pintar de negro la figura toda, sino las líneas de
afuera, el contorno no más. Se pinta todo el burro, menos la cola. La cola se
pinta aparte, en un pedazo de papel o de tela, y luego se recorta, para que
parezca una cola de verdad. Y ahí está el juego, en poner la cola al burro
donde debe estar. Lo que no es tan fácil como parece; porque el que juega le
vendan los ojos, y le dan tres vueltas antes de dejarlo andar, Y él anda, anda;
y la gente sujeta la risa. Y unos le clavan al burro la cola en la pezuña, o en
las costillas, o en la frente. Y otros la clavan en la hoja de la puerta,
creyendo que es el burro. Dicen en los Estados Unidos que este juego es nuevo,
y nunca lo ha habido antes; pero no es muy nuevo, sino otro modo de jugar la
gallina ciega. Es muy curioso; los niños de ahora juegan lo mismo que los niños
de antes; la gente de los pueblos que no se han visto nunca, juegan a las
mismas cosas. Se habla mucho de los griegos y de los romanos, que vivieron hace
dos mil años; pero los niños romanos jugaban a las bolas, lo mismo que
nosotros, y las niñas griegas tenían muñecas con pelo de verdad, como las niñas
de ahora. En la lámina están unas niñas griegas, poniendo sus muñecas delante
de la estatua de Diana, que era como una santa de entonces; porque los griegos
creían también que en el cielo había santos, y a esta Diana le rezaban las
niñas, para que las dejase vivir y las tuviese siempre lindas. No eran las
muñecas sólo lo que le llevaban los niños; porque ese caballero de la lámina
que mira a la diosa con cara de emperador, le trae su cochecito de madera, para
que Diana se monte en el coche cuando salga a cazar, como dicen que salía todas
las mañanas. Nunca hubo Diana ninguna, por supuesto. Ni hubo ninguno de los
otros dioses a que les rezaban los griegos, en versos muy hermosos, y con
procesiones y cantos. Los griegos fueron como todos los pueblos nuevos, que
creen que ellos son los amos del mundo, lo mismo que creen los niños; y como
ven que del cielo viene el sol y la lluvia, y que la tierra da el trigo y el
maíz, y que en los montes hay pájaros y animales buenos para comer, le rezan a
la tierra y a la lluvia, y al monte y al sol, y les ponen nombres de hombres y
mujeres, y los pintan con figura humana, porque creen que piensan y quieren lo
mismo que ellos, y que deben tener su misma figura. Diana era la diosa del
monte. En el museo del Louvre de París hay una estatua de Diana muy hermosa,
donde va Diana cazando con su perro, y está tan bien que parece que anda. Las
piernas no más son como de hombre, para que se vea que es diosa que camina
mucho. Y las niñas griegas querían a su muñeca tanto, que cuando se morían las
enterraban con las muñecas. Todos los juegos no son tan viejos como las bolas,
ni como las muñecas, ni como el criquet, ni como la pelota, ni como el
columpio, ni como los saltos. La gallina ciega no es tan vieja, aunque hace
como mil años que se juega en Francia. Y los niños no saben, cuando les vendan
los ojos, que este juego se juega por un caballero muy valiente que hubo en
Francia, que se quedó ciego un día de pelea y no soltó la espada ni quiso que
lo curasen, sino siguió peleando hasta morir: ese fue el caballero
Collin-Maillard. Luego el rey mandó que en las peleas de juego, que se llamaban
torneos, saliera siempre a pelear un caballero con los ojos vendados, para que
la gente de Francia no se olvidara de aquel gran valor. Y de ahí vino el juego.
Lo que no parece por cierto cosa de hombres es esa diversión en que están
entretenidos los amigos de Enrique III, que también fue rey de Francia, pero no
un rey bravo y generoso como Enrique IV de Navarra, que vino después, sino un
hombrecito ridículo como esos que no piensan más que en peinarse y empolvarse
como las mujeres, y en recortarse en pico la barba. En eso pasaban la vida los
amigos del rey: en jugar y en pelearse por celos con los bufones de palacio,
que les tenían odio por holgazanes, y se lo decían cara a cara. La pobre
Francia estaba en la miseria, y el pueblo trabajador pagaba una gran
contribución, para que el rey y sus amigos tuvieran espadas de puño de oro y
vestidos de seda. Entonces no había periódicos que dijeran la verdad. Los
bufones eran entonces algo como los periódicos, y los reyes no los tenían sólo
en sus palacios para que los hicieran reír, sino para que averiguasen lo que
sucedía, y les dijesen a los caballeros las verdades, que los bufones decían
como en chiste, a los caballeros y a los mismos reyes. Los bufones eran casi
siempre hombres muy feos, o flacos, o gordos, o jorobados. Uno de los cuadros
más tristes del mundo es el cuadro de los bufones que pintó el español
Zamacois. Todos aquellos hombres infelices están esperando a que el rey los
llame para hacerle reír, con sus vestidos de picos y campanillas, de color de
mono o de cotorra. Desnudos como están son más felices que ellos esos negros
que bailan en la otra lámina la danza del palo. Los pueblos, lo mismo que los
niños, necesitan de tiempo en tiempo algo así como correr mucho, reírse mucho y
dar gritos y saltos. Es que en la vida no se puede hacer todo lo que se quiere,
y lo que se va quedando sin hacer sale así de tiempo en tiempo, como una
locura. Los moros tienen una fiesta de caballos que llaman la fantasía. Otro
pintor español ha pintado muy bien la fiesta: el pobre Fortuny. Se ve en el
cuadro los moros que entran a escape en la ciudad, con los caballos tan locos
como ellos, y ellos disparando al aire sus espingardas, tendidos sobre el
cuello de sus animales, besándolos, mordiéndolos, echándose al suelo sin parar
la carrera, y volviéndose a montar. Gritan como si se les abriese el pecho. El
aire se ve oscuro de la pólvora. Los hombres de todos los países, blancos o
negros, japoneses o indios, necesitan hacer algo hermoso y atrevido, algo de
peligro y movimiento, como esa danza del palo de los negros de Nueva Zelandia.
En Nueva Zelandia hay mucho calor, y los negros de allí son hombres de cuerpo
arrogante, como los que andan mucho a pie, y gente brava, que pelea por su
tierra tan bien como danza en el palo. Ellos suben y bajan por las cuerdas, y
se van enroscando hasta que la cuerda está a la mitad, y luego se dejan caer.
Echan la cuerda a volar, lo mismo que un columpio, y se sujetan de una mano, de
los dientes, de un pie, de la rodilla. Rebotan contra el palo, como si fueran
pelotas. Se gritan unos a otros y se abrazan. Los indios de México tenían,
cuando vinieron los españoles, esa misma danza del palo. Tenían juegos muy
lindos los indios de México. Eran hombres muy finos y trabajadores, y no
conocían la pólvora y las balas como los soldados del español Cortés, pero su
ciudad era como de plata, y la plata misma la labraban como un encaje, con
tanta delicadeza como en la mejor joyería. En sus juegos eran tan ligeros y
originales como en sus trabajos. Esa danza del palo fue entre los indios una
diversión de mucha agilidad y atrevimiento; porque se echaban desde lo alto del
palo, que tenía unas veinte varas, y venían por el aire dando volteos y
haciendo pruebas de gimnasio sin sujetarse más que con la soga, que ellos
tejían muy fina y fuerte, y llamaban metate. Dicen que estremecía ver aquel
atrevimiento; y un libro viejo cuenta que era "horrible y espantoso, que llena
de congojas y asusta el mirarlo". Los ingleses creen que el juego del palo es
cosa suya, y que ellos no más saben lucir su habilidad en las ferias con el
garrote que empuñan por una punta y por medio; o con la porra, que juegan muy
bien. Los isleños de las Canarias, que son gente de mucha fuerza, creen que el
palo no es invención del inglés, sino de las islas; y sí que es cosa de verse
un isleño jugando el palo, y haciendo el molinete. Lo mismo que el luchar, que
en las Canarias les enseñan a los niños en las escuelas. Y la danza del palo
encintado; que es un baile muy difícil, en que cada hombre tiene una cinta de
un color, y la va trenzando y destrenzando alrededor del palo, haciendo lazos y
figuras graciosas, sin equivocarse nunca. Pero los indios de México jugaban al
palo tan bien como el inglés más rubio, o el canario de más espaldas; y no era
sólo el defenderse con él lo que sabían, sino jugar con el palo a equilibrios,
como los que hacen ahora los japoneses y los moros kabilas. Y ya van cinco
pueblos que han hecho lo mismo que los indios: los de Nueva Zelandia, los
ingleses, los canarios, los japoneses y los moros. Sin contar la pelota, que
todos los pueblos la juegan, y entre los indios era una pasión, como que
creyeron que el buen jugador era hombre venido del cielo, y que los dioses
mexicanos, que eran diferentes de los dioses griegos, bajaban a decirle como
debía tirar la pelota y recojerla. Lo de la pelota, que es muy curioso, será
para otro día. Ahora contamos lo del palo, y lo de los equilibrios que los
indios hacían con él, que eran de grandísima dificultad. Los indios se
acostaban en la tierra, como los japoneses de los circos cuando van a jugar las
bolas o el barril; y en el palo, atravesado sobre las plantas de los pies,
sostenían hasta cuatro hombres, que es más que lo de los moros, porque a los
moros los sostiene el más fuerte de ellos sobre los hombros, pero no sobre las
plantas de los pies. Tzaá le decían a este juego: dos indios se subían primero
en las puntas del palo, dos más se encaramaban sobre estos dos, y los cuatro
hacían sin caerse muchas suertes y vueltas. Y los indios tenían su ajedrez, y
sus jugadores de manos, que se comían la lana encendida y la echaban por la
nariz: pero eso, como la pelota, será para otro día. Porque con los cuentos se
ha de hacer lo que decía Chichá, la niña bonita de Guatemala: -¿Chichá, por qué
te comes esa aceituna tan despacio? -Porque me gusta mucho. Bebé y el señor Don
Pomposo Bebé es un niño magnífico, de cinco años. Tiene el pelo muy rubio, que
le cae en rizos por la espalda, como en la lámina de los Hijos del Rey Eduardo,
que el pícaro Glócester hizo matar en la torre de Londres, para hacerse él rey.
A Bebé lo visten como al duquesito Fauntleroy, el que no tenía vergüenza de que
lo vieran conversando en la calle con los niños pobres. Le ponen pantaloncitos
cortos ceñidos a la rodilla, y blusa con cuello de marinero, de dril blanco
como los pantalones, y medias de seda colorada, y zapatos bajos. Como lo
quieren a él mucho, él quiere mucho a los demás. No es un santo, ¡oh, no! le
tuerce los ojos a su criada francesa cuando no le quiere dar más dulces, y se
sentó una vez en visita con las piernas cruzadas, y rompió un día un jarrón muy
hermoso, corriendo detrás de un gato. Pero en cuanto ve un niño descalzo le
quiere dar todo lo que tiene: a su caballo le lleva azúcar todas las mañanas, y
lo llama "caballito de mi alma"; con los criados viejos se está horas y horas,
oyéndoles los cuentos de su tierra de Africa, de cuando ellos eran príncipes y
reyes, y tenían muchas vacas y muchos elefantes: y cada vez que ve Bebé a su
mamá, le echa el bracito por la cintura, o se le sienta al lado en la banqueta,
a que le cuente cómo crecen las flores, y de dónde viene la luz al sol, y de
qué está hecha la aguja con que cose, y si es verdad que la seda de su vestido
la hacen unos gusanos, y si los gusanos van fabricando la tierra, como dijo
ayer en la sala aquel señor de espejuelos. Y la madre le dice que sí, que hay
unos gusanos que se fabrican unas casitas de seda, largas y redondas, que se
llaman capullos; y que es hora de irse a dormir, como los gusanitos, que se
meten en el capullo, hasta que salen hechos mariposas. Y entonces sí que está
lindo Bebé, a la hora de acostarse, con sus mediecitas caídas, y su color de
rosa, como los niños que se bañan mucho, y su camisola de dormir: lo mismo que
los angelitos de las pinturas, un angelito sin alas. Abraza mucho a su madre,
la abraza muy fuerte, con la cabecita baja, como si quisiera quedarse en su
corazón. Y da brincos y vueltas de carnero, y salta en el colchón con los
brazos levantados, para ver si alcanza a la mariposa azul que está pintada en
el techo. Y se pone a nadar como en el baño; o a hacer como que cepilla la
baranda de la cama, porque va a ser carpintero; o rueda por la cama hecho un
carretel, con los rizos rubios revueltos con las medias coloradas. Pero esta
noche Bebé está muy serio, y no da volteretas como todas las noches, ni se le
cuelga del cuello a su mamá, para que no se vaya, ni le dice a Luisa, a la
francesita, que le cuente el cuento del gran comelón, que se murió solo y se
comió un melón. Bebé cierra los ojos; pero no está dormido. Bebé está pensando.
La verdad es que Bebé tiene mucho en que pensar porque va de viaje a París,
como todos los años, para que los médicos buenos le digan a su mamá las
medicinas que le van a quitar la tos, esa tos mala que a Bebe no le gusta oír;
se le aguan los ojos a Bebe en cuanto oye toser a su mamá; y la abraza muy
fuerte, muy fuerte, como si quisiera sujetarla. Esta vez Bebé no va solo a
París, porque el no quiere hacer nada solo, como el hombre del melón, sino con
un primito suyo que no tiene madre. Su primito Raúl va con él a París, a ver
con él el hombre que llama a los pájaros, y la tienda del Louvre, donde les
regalan globos a los niños, y el teatro Guiñol, donde hablan los muñecos, y el
policía se lleva preso al ladrón, y el hombre bueno le da un coscorrón al
hombre malo. Raúl va con Bebe a París. Los dos juntos se van el sábado en el
vapor grande, con tres chimeneas. Allí en el cuarto está Raúl con Bebé, el
pobre Raúl, que no tiene el pelo rubio, ni va vestido de duquesito, ni lleva
medias de seda colorada. Bebé y Raúl han hecho hoy muchas visitas: han ido con
su mamá a ver a los ciegos, que leen con los dedos, en unos libros con las
letras muy altas: han ido a la calle de los periódicos, a ver como los niños
pobres, que no tienen casa donde dormir, compran diarios para venderlos
después, y pagar su casa: han ido a un hotel elegante, con criados de casaca
azul y pantalón amarillo, a ver a un señor muy flaco y muy estirado, el tío de
mamá, el señor don Pomposo. Bebé está pensando en la visita del señor don
Pomposo. Bebé está pensando. Con los ojos cerrados, él piensa: él se acuerda de
todo. ¡Qué largo, qué largo el tío de mamá, como los palos del telégrafo! ¡Qué
leontina tan grande y tan suelta, como la cuerda de saltar! ¡Qué pedrote tan
feo como un pedazo de vidrio, el pedrote de la corbata! ¡Y a mamá no la dejaba
mover, y le ponía un cojín detrás de la espalda, y le puso una banqueta en los
pies, y le hablaba como dicen que le hablan a las reinas! Bebé se acuerda de lo
que dice el criado viejito, que la gente le habla así a mamá, porque mamá es
muy rica, y que a mamá no le gusta eso, porque mamá es buena. Y Bebé vuelve a
pensar en lo que sucedió en la visita. En cuanto entro en el cuarto el señor
don Pomposo le dio la mano, como se la dan los hombres a los papás; le puso el
sombrerito en la cama, como si fuera una cosa santa, y le dio muchos besos,
unos besos feos, que se le pegaban a la cara, como si fueran manchas. Y a Raúl,
al pobre Raúl, ni lo saludo, ni le quito el sombrero, ni le dio un beso. Raúl
estaba metido en un sillón, con el sombrero en la mano, y con los ojos muy
grandes. Y entonces se levanto don Pomposo del sofá colorado: "Mira, mira,
Bebé, lo que tengo guardado: esto cuesta mucho dinero, Bebe: esto es para que
quieras mucho a tu tío". Y se saco del bolsillo un llavero como con treinta
llaves, y abrió una gaveta que olía a lo que huele el tocador de Luisa, y le
trajo a Bebé un sable dorado -¡oh qué sable! ¡oh qué gran sable! -le abrocho
por la cintura el cinturón de charol! -¡oh que cinturón tan lujoso! -le dijo:
"Anda, Bebé: mírate al espejo; ¡ese es un sable muy rico: eso no es más que
para Bebé, para el niño!" Y Bebé, muy contento, volvió la cabeza a donde estaba
Raúl, que lo miraba, miraba al sable, con los ojos más grandes, que nunca, y
con la cara muy triste, como si se fuera a morir: -¡oh, qué sable tan feo, tan
feo! ¡Oh, qué tío tan malo! -En todo eso estaba pensando Bebé, Bebé estaba
pensando. El sable está allí, encima del tocador. Bebé levanta la cabeza
poquito a poco, para que Luisa no lo oiga, y ve el puño brillante como si fuera
de sol, porque la luz de la lámpara da toda en el puño. Así eran los sables de
los generales el día de la procesión, lo mismo que el de él. El también, cuando
sea grande, va a ser general, con un vestido de dril blanco, y un sombrero con
plumas, y muchos soldados detrás, y él en un caballo morado, como el vestido
que tenía el obispo. El no ha visto nunca caballos morados, pero se lo mandarán
a hacer. Y a Raúl ¿quien le manda hacer caballos? Nadie, nadie: Raúl no tiene
mamá que le compre vestidos de duquesito: Raúl no tiene tíos largos que le
compren sables. Bebé levanta la cabecita poco a poco. Raúl está dormido: Luisa
se ha ido a su cuarto a ponerse olores. Bebé se escurre de la cama, va al
tocador en la punta de los pies, levanta el sable despacio, para que no haga
ruido... y ¿que hace, qué hace Bebé? ¡va riéndose, va riéndose el pícaro! hasta
que llega a la almohada de Raúl, y le pone el sable dorado en la almohada. La
última página La Edad de Oro se despide hoy con pena de sus amigos. Se puso a
escribir largo el hombre de La Edad de Oro, como quien escribe una carta de
cariño para persona a quien quiere mucho, y sucedió que escribió más de lo que
cabía en las treinta y dos páginas. Treinta y dos páginas es de veras poco para
conversar con los niños queridos, con los que han de ser mañana hábiles como
Meñique, y valientes como Bolívar; poetas como Homero ya no podrán ser, porque
estos tiempos no son como los de antes, y los aedas de ahora no han de cantar
guerras bárbaras de pueblo con pueblo para ver cuál puede más, ni peleas de
hombre con hombre para ver quién es más fuerte; lo que ha de hacer el poeta de
ahora es aconsejar a los hombres que se quieran bien, y pintar todo lo hermoso
del mundo, de manera que se vea en los versos como si estuviera pintado con
colores, y castigar con la poesía como con un látigo, a los que quieran quitar
a los hombres su libertad, o roben con leyes pícaras el dinero de los pueblos,
o quieran que los hombres de su país les obedezcan como ovejas y les laman la
mano como perros. Los versos no se han de hacer para decir que se está contento
o se está triste, sino para ser útil al mundo, enseñándole que la Naturaleza es
hermosa, que la vida es un deber, que la muerte no es fea, que nadie debe estar
triste ni acobardarse mientras haya libros en las librerías, y luz en el cielo,
y amigos, y madres. El que tenga penas, lea las Vidas Paralelas de Plutarco,
que dan deseo de ser como aquellos hombres de antes, y mejor, porque ahora la
tierra ha vivido más, y se puede ser hombre de más amor y delicadeza. Antes
todo se hacía con los puños: ahora la fuerza está en el saber, más que en los
puñetazos; aunque es bueno aprender a defenderse, porque siempre hay gente
bestial en el mundo, y porque la fuerza da salud, y porque se ha de estar
pronto a pelear, para cuando un pueblo ladrón quiera venir a robarnos nuestro
pueblo. Para eso es bueno ser fuerte de cuerpo; pero para lo demás de la vida,
la fuerza está en saber mucho, como dice Meñique. En los mismos tiempos de
Romero, el que ganó por fin el sitio, y entró en Troya, no fue Ajax, el del
escudo, ni Aquiles, el de la lanza, ni Diómedes, el del carro, sino Ulises, que
era el hombre de ingenio, y ponía en paz a los envidiosos, y pensaba pronto lo
que no les ocurría a los demás. Con esta última página está sucediendo lo que
con el primer número de La Edad de Oro; que no va a caber lo que el amigo de
los niños les quería decir, y es que en el número de agosto se publicará una
Historia del Hombre contada por sus casas, que no cupo esta vez, historia muy
curiosa, donde se cuenta como ha vivido el hombre, desde su primera habitación
en la tierra, que fue una cueva en la montaña, hasta los palacios en que vive
ahora. Ni cupo tampoco una explicación muy entretenida del modo de fabricar Un
cubierto de mesa. Porque es necesario que los niños no vean, no toquen, no
piensen en nada que no sepan explicar. Para eso se publica La Edad de Oro. Y
para todo lo que quieran preguntar, aquí está el amigo. Estas últimas páginas
serán como el cuarto de confianza de La Edad de Oro, donde conversaremos como
si estuviésemos en familia. Aquí publicaremos las cartas de nuestras amiguitas:
aquí responderemos a las preguntas de los niños: aquí tendremos la Bolsa de
Sellos, donde el que tenga sellos que mandar, o los quiera comprar, o quiera
hacer colección, o preguntar sobre sellos algo que le interese, no tiene más
que escribir para lograr lo que desea. Y de cuando en cuando nos hará aquí una
visita El Abuelo Andrés, que tiene una caja maravillosa con muchas cosas raras,
y nos va a enseñar todo lo que tiene en La Caja de las Maravillas. La Historia
del Hombre contada por sus casas Ahora la gente vive en casas grandes, con
puertas y ventanas, y patios enlosados, y portales de columnas, pero hace
muchos miles de años los hombres no vivían así, ni había países de sesenta
millones de habitantes, como hay hoy. En aquellos tiempos no había libros que
contasen las cosas: las piedras, los huesos, las conchas, los instrumentos de
trabajar son los que enseñan como vivían los hombres de antes. Eso es lo que se
llama edad de piedra, cuando los hombres vivían casi desnudos, o vestidos de
pieles, peleando con las fieras del bosque, escondidos en las cuevas de la
montaña, sin saber que en el mundo había cobre ni hierro, allá en los tiempos
que llaman paleolíticos -¡palabra larga esta de paleolíticos! -Ni la piedra
sabían entonces los hombres cortar: luego empezaron a darle figura, con unas
hachas de pedernal afilado, y esa fue la edad nueva de piedra, que llaman
neolítica: neo, nueva; lítica, de piedra; paleo, por supuesto, quiere decir
viejo, antiguo. Entonces los hombres vivían en las cuevas de la montaña, donde
las fieras no podían subir, o se abrían un agujero en la tierra, y le tapaban
la entrada con una puerta de ramas de árbol; o hacían con ramas un techo donde
la roca estaba como abierta en dos; o clavaban en el suelo tres palos en pico,
y los forraban con las pieles de los animales que cazaban; grandes eran
entonces los animales, grandes como montes. En América no parece que vivían así
los hombres de aquel tiempo, sino que andaban juntos en pueblos, y no en
familias sueltas; todavía se ven las ruinas de los que llaman los
terrapleneros, por que fabricaban con tierra unos paredones en figura de
círculo, o de triángulo, o de cuadrado, o de cuatro círculos unos dentro de
otros; otros indios vivían en casas de piedra que eran como pueblos, y les
llamaban las casas-pueblos, porque allí hubo hasta mil familias a la vez, que
no entraban a la casa por puertas, como nosotros, sino por el techo, como hacen
ahora los indios zunís; en otros lugares hay casas de cantos en los agujeros de
las rocas, a donde subían agarrándose de unas cortaduras abiertas a pico en la
piedra, como una escalera. En todas partes se fueron juntando las familias para
defenderse, y haciendo ciudades en las rocas, o en medio de los lagos, que es
lo que llaman ciudades lacustres, porque están sobre el agua las casas de
troncos de árbol, puestas sobre pilares clavados en lo hondo, o sujetos con
piedras al pie, para que el peso tuviese a flote las casas; y a veces juntaban
con vigas unas casas con otras, y les ponían alrededor una palizada para
defenderse de los vecinos que venían a pelear, o de los animales del monte; la
cama era de yerba seca, las tazas eran de madera, las mesas y los asientos eran
troncos de árboles. Otros ponían de punta en medio de un bosque tres piedras
grandes, y una chata encima, como techo, con una cerca de piedras, pero estos
dólmenes no eran para vivir, sino para enterrar sus muertos, o para ir a oír a
los viejos y los sabios cuando cambiada la estación, o había guerra, o tenían
que elegir rey; y para recordar cada cosa de éstas clavaban en el suelo una
piedra grande, como una columna, que llamaban maenhir en Europa, y que los
indios mayas llamaban katun; porque los mayas de Yucatán no sabían que del otro
lado del mar viviera el pueblo galo, en donde está Francia ahora, pero hacían
lo mismo que los galos, y que los germanos, que vivían donde está ahora
Alemania. Estudiando se aprende eso: que el hombre es el mismo en todas partes,
y aparece y crece de la misma manera, y hace y piensa las mismas cosas, sin más
diferencia que la de la tierra en que vive, porque el hombre que nace en tierra
de árboles y de flores piensa más en la hermosura y el adorno, y tiene más
cosas que decir, que el que nace en una tierra fría, donde ve el cielo oscuro y
su cueva en la roca. Y otra cosa se aprende, y es que donde nace el hombre
salvaje, sin saber que hay ya pueblos en el mundo, empieza a vivir lo mismo que
vivieron los hombres de hace miles de años. Junto a la ciudad de Zaragoza, en
España, hay familias que viven en agujeros abiertos en la tierra del monte; en
Dakota, en los Estados Unidos, los que van a abrir el país, viven en covachas,
con techos de ramas, como en la edad neolítica; en las orillas del Orinoco, en
la América del Sur, los indios viven en ciudades lacustres, lo mismo que las
que había hace cientos de siglos en los lagos de Suiza; el indio norteamericano
le pone a rastras a su caballo los tres palos de su tepí, que es una tienda de
pieles, como la que los hombres neolíticos levantaban en los desiertos; el
negro de África hace hoy su casa con las paredes de tierra y el techo de ramas,
lo mismo que el germano de antes y deja alto el quicio como el germano lo
dejaba, para que no entrasen las serpientes. No es que hubo una edad de piedra,
en que todos los pueblos vivían a la vez del mismo modo; y luego otra de
bronce, cuando los hombres empezaron a trabajar el metal, y luego otra edad de
hierro. Hay pueblos que vivían como Francia ahora, en lo más hermoso de la edad
de hierro, con su torre de Eiffel que se entra por las nubes; y otros pueblos
que viven en la edad de piedra, como el indio que fabrica su casa en las ramas
de los árboles, y como su lanza de pedernal sale a matar los pájaros del bosque
y a ensartar en el aire los peces voladores del río. Pero los pueblos de ahora
crecen más de prisa, porque se juntan con los pueblos más viejos, y aprenden
con ellos lo que no saben; no como antes, que tenían que ir poco a poco
descubriéndolo todo ellos mismos. La edad de piedra fue al empezar a vivir, que
los hombres andaban errantes huyendo de los animales, y vivían hoy acá y mañana
allá, y no sabían que eran buenos de comer los frutos de la tierra. Luego los
hombres encontraron el cobre, que era más blando que el pedernal, y el estaño,
que era más blando que el cobre, y vieron que con el fuego se le sacaba el
metal a la roca, y que con el estaño y cobre juntos se hacía un metal nuevo,
muy bueno para hachas y lanzas y cuchillos, y para cortar la piedra. Cuando los
pueblos empiezan a saber cómo se trabaja el metal, y a juntar el cobre con el
estaño, entonces están en su edad de bronce. Hay pueblos que han llegado a la
edad de hierro sin pasar por la de bronce, porque el hierro es el metal de su
tierra, y con él empezaron a trabajar, sin saber que en el mundo había cobre ni
estaño. Cuando los hombres de Europa vivían en la edad de bronce, ya hicieron
casas mejores, aunque no tan labradas y perfectas como las de los peruanos y
mexicanos de América, en quienes estuvieron siempre juntas las dos edades,
porque siguieron trabajando con pedernal cuando ya tenían sus minas de oro, y
sus templos con soles de oro como el cielo, y sus huacas, que eran los
cementerios del Perú, donde ponían a los muertos con las prendas y jarros que
usaban en vida. La casa del indio peruano era de mampostería, y de dos pisos,
con las ventanas muy en alto, y las puertas más anchas por debajo que por la
cornisa, que solía ser de piedra tallada, de trabajo fino. El mexicano no hacía
su casa tan fuerte, sino más ornada, como en país donde hay muchos árboles y
pájaros. En el techo había como escalones, donde ponían las figuras de sus
santos, como ahora ponen muchos en los altares figuras de niños, y piernas y
brazos de plata; adornaban las paredes con piedras labradas, y con fajas como
de cuentas o de hilos trenzados, imitando las grecas y fimbrias que les
bordaban sus mujeres en las túnicas: en las salas de adentro labraban las
cabezas de las vigas, figurando sus dioses, sus animales o sus héroes, y por
fuera ponían en las esquinas unas canales de curva graciosa, como imitando
plumas. De lejos brillaban las casas con el sol, como sí fueran de plata. En
los pueblos de Europa es donde se ven más claras las tres edades, y mejor
mientras más al norte, porque allí los hombres vivieron solos, cada uno en su
pueblo, por siglos de siglos, y como empezaron a vivir por el mismo tiempo, se
nota que aunque no se conocían unos a otros, iban adelantando del mismo modo.
La tierra va echando capas conforme van pasando siglos: la tierra es como un
pastel de hojaldres, que tiene muchas capas una sobre otra, capas de piedra
dura, y a veces viene de adentro, de lo hondo del mundo, una masa de roca que
rompe las capas acostadas, y sale al aire libre, y se queda por encima de la
tierra, como un gigante regañón, o como una fiera enojada, echando por el
cráter humo y fuego: así se hacen los montes y los volcanes. Por esas capas de
la tierra es por donde se sabe como ha vivido el hombre, porque en cada una hay
enterrados huesos de él, y restos de los animales y árboles de aquella edad, y
vasos y hachas; y comparando las capas de un lugar con las de otro se ve que
los hombres viven en todas partes casi del mismo modo en cada edad de la
tierra; sólo que la tierra tarda mucho en pasar de una edad a otra, y en
echarse una capa nueva, y así sucede lo de los romanos y los bretones de
Inglaterra en tiempo de Julio Cesar, que cuando los romanos tenían palacios de
mármol con estatuas de oro, y usaban trajes de lana muy fina, la gente de
Bretaña vivía en cuevas, y se vestía con las pieles salvajes, y peleaba con
mazas hechas de los troncos duros. En esos pueblos viejos sí se puede ver como
fue adelantando el hombre, porque después de las capas de la edad de piedra,
donde todo lo que se encuentra es de pedernal, vienen las otras capas de la
edad de bronce, con muchas cosas hechas de la mezcla del cobre y estaño, y
luego vienen las capas de arriba, las de los últimos tiempos, que llaman la
edad de hierro, cuando el hombre aprendió que el hierro se ablandaba al fuego
fuerte, y que con el hierro blando podía hacer martillos para romper la roca, y
lanzas para pelear, y picos y cuchillas para trabajar la tierra; entonces es
cuando ya se ven casas de piedra y de madera con patios y cuartos, imitando
siempre los casucos de rocas puestas unas sobre otras sin mezcla ninguna, o las
tiendas de pieles de sus desiertos y llanos: lo que sí se ve es que desde que
vino al mundo le gustó al hombre copiar en dibujo las cosas que veía, porque
hasta las cavernas más oscuras donde habitaron las familias salvajes están
llenas de figuras talladas o pintadas en la roca, y por los montes y las
orillas de los ríos se ven manos, y signos raros, y pinturas de animales, que
ya estaban allí desde hacía muchos siglos cuando vinieron a vivir en el país
los pueblos de ahora. Y se ve también que todos los pueblos han cuidado mucho
de enterrar a los muertos con gran respeto, y han fabricado monumentos altos,
como para estar más cerca del cielo, como nosotros hacemos ahora con las
torres. Los terrapleneros hacían montañas de tierra, donde sepultaban los
cadáveres; los mexicanos ponían sus templos en la cumbre de unas pirámides muy
altas; los peruanos tenían su chulpa de piedra, que era una torre ancha por
arriba, como un puño de bastón; en la isla de Cerdeña hay unos torreones que
llaman nurhag, que nadie sabe de qué pueblo eran; y los egipcios levantaron con
las piedras enormes sus pirámides, y con el pórfido más duro hicieron sus
obeliscos famosos, donde escribían su historia con los signos que llaman
jeroglíficos. Ya los tiempos de los egipcios empiezan a llamarse "tiempos
históricos", porque se puede escribir su historia con lo que se sabe de ellos;
esos otros pueblos de las primeras edades se llaman pueblos "prehistóricos", de
antes de la historia, o pueblos primitivos. Pero la verdad es que en esos
mismos pueblos históricos hay todavía mucho prehistórico, porque se tiene que
ir adivinando para ver dónde y cómo vivieron. ¿Quien sabe cuando fabricaron los
quichuas sus acueductos y sus caminos y sus calzadas en el Perú; ni cuando los
chibchas de Colombia empezaron a hacer sus dijes y sus jarros de oro; ni qué
pueblo vivió en Yucatán antes que los mayas que encontraron allí los españoles;
ni de dónde vino la raza desconocida que levantó los terraplenes y las
casas-pueblos en la América del Norte? Casi lo mismo sucede con los pueblos de
Europa; aunque allí se ve que los hombres aparecieron a la vez, como nacidos de
la tierra, en muchos lugares diferentes; pero que donde había menos frío, y era
más alto el país fue donde vivió primero el hombre; y como que allí empezó a
vivir, allí fue donde llegó más pronto a saber, y a descubrir los metales, y a
fabricar, y de allí, con las guerras, y las inundaciones, y el deseo de ver el
mundo, fueron bajando los hombres por la tierra y el mar. En lo más elevado y
fértil del continente es donde se civilizó el hombre transatlántico primero. En
nuestra América sucede lo mismo; en las alplanicies de México y del Perú, en
los valles altos y de buena tierra, fue donde tuvo sus mejores pueblos el indio
americano. En el continente transatlántico parece que Egipto fue el pueblo más
viejo, y de allí fueron entrando los hombres por lo que se llama ahora Persia y
Asia Menor, y vinieron a Grecia, buscando la libertad y la novedad, y en Grecia
levantaron los edificios más perfectos del mundo, y escribieron los libros más
bien compuestos y hermosos. Había pueblos nacidos en todos estos países pero
los que venían de los pueblos viejos sabían más, y los derrotaban en la guerra,
o les enseñaban lo que sabían, y se juntaban con ellos. Del norte de Europa
venían otros hombres más fuertes, hechos a pelear con las fieras y a vivir en
el frío; y de lo que se llama ahora Indostán salió huyendo, después de una gran
guerra, la gente de la montaña, y se juntó con los europeos de las tierras
frías, que bajaron luego del norte a pelear con los romanos, porque los romanos
habían ido a quitarles su libertad, y porque era gente pobre y feroz, que le
tenía envidia a Roma, porque era sabia y rica, y como hija de Grecia. Así han
ido viajando los pueblos en el mundo, como las corrientes van por la mar, y por
el aire los vientos. Egipto es como el pueblo padre del continente
transatlántico: el pueblo más antiguo de todos aquellos países clásicos. Y la
casa del egipcio es como su pueblo fue, gracioso y elegante. Era riquísimo el
Egipto, como que el gran río Nilo crecía todos los años, y con el barro que
dejaba al secarse nacían muy bien las siembras; así que las casas estaban como
en alto, por miedo a las inundaciones. Como allá hay muchas palmeras, las
columnas de las casas eran finas y altas, como las palmas; y encima del segundo
piso tenían otro sin paredes, con un techo chato, donde pasaban la tarde al
aire fresco, viendo el Nilo lleno de barcos que iban y venían con sus viajeros
y sus cargas, y el cielo de la tarde, que es de color de oro y azafrán. Las
paredes y los techos están llenos de pinturas de su historia y religión; y les
gustaba el color tanto, que hasta la estera con que cubrían el piso era de
hebras de colores diferentes. Los hebreos vivieron como esclavos en el Egipto
mucho tiempo, y eran los que mejor sabían hacer ladrillos. Luego, cuando su
libertad, hicieron sus casas con ladrillos crudos, como nuestros adobes, y el
techo era de vigas de sicomoro, que es su árbol querido. El techo tenía un
borde, como las azoteas, porque con el calor subía la gente allí a dormir, y la
ley mandaba que fabricasen los techos con muro, para que no cayese la gente a
tierra. Solían hacer sus casas como el templo que fabricó su gran rey Salomón,
que era cuadrado, con las puertas anchas de abajo y estrechas por la cornisa, y
dos columnas al lado de la puerta. Por aquellas tierras vivían los asirios, que
fueron pueblo guerreador que les ponía a sus casas torres, como para ver más de
lejos al enemigo, y las torres eran de almenas, como para disparar el arco
desde seguro. No tenían ventanas, sino que les venía la luz del techo. Sobre
las puertas ponían a veces piedras talladas con alguna figura misteriosa, como
un toro con cabeza de hombre, o una cabeza con alas. Los fenicios fabricaron
sus casas y monumentos con piedras sin labrar, que ponían unas sobre otras como
los etruscos; pero- como eran gente navegante, que vivía del comercio,
empezaron pronto a imitar las casas de los pueblos que veían más, que eran los
hebreos y los egipcios, y luego las de los persas, que conquistaron en guerra
el país de Fenicia. Y así fueron sus casas, con la entrada hebrea, y la parte
alta como las casas de Egipto, o como las de Persia. Los persas fueron pueblo
de mucho poder, como que hubo tiempo en que todos esos pueblos de los
alrededores vivían como esclavos suyos. Persia es tierra de joyas; los vestidos
de los hombres, las mantas de los caballos, los puños de los sables, todo está
allí lleno de joyas. Usan mucho del verde, del rojo y del amarillo. Todo les
gusta de mucho color, y muy brillante y esmaltado. Les gustan las fuentes, los
jardines, los velos de hilo de plata, la pedrería fina. Todavía hoy son así los
persas; y ya en aquellos tiempos eran sus casas de ladrillos de colores, pero
no de techo chato como las de los egipcios y hebreos, sino con una cúpula
redonda, como imitando la bóveda del cielo. En un patio estaba el baño, en que
echaban olores muy finos; y en las casas ricas había patios cuadrados, con
muchas columnas alrededor, y en medio una fuente, entre jarrones de colores,
con fajas y canales, y el capitel hecho con cuerpos de animales de pecho verde
y collar de oro. Junto a Persia está el Indostán, que es de los pueblos más
viejos del mundo, y tiene templos de oro, trabajados como trabajan en las
platerías la filigrana, y otros templos cavados en la roca, y figuras de su
dios Buddha cortadas a pico en la montaña. Sus templos, sus sepulcros, sus
palacios, sus casas son como su poesía, que parece escrita con colores sobre
marfil, y dice las cosas como entre hojas y flores. Hay templo en el Indostán
que tiene catorce pisos, como la pagoda de Tanjore, y está todo labrado, desde
los cimientos hasta la cúpula. Y la casa de los hindúes de antes era como las
pagodas de Lahore o las de Cachemira, con los techos y balcones muy adornados y
con muchas vueltas, y a la entrada la escalinata sin baranda. Otras casas
tenían torreones en la esquina, y el terrado como los egipcios, corrido y sin
las torres. Pero lo hermoso de las casas hindúes era la fantasía de los
adornos, que son como un trenzado que nunca se acaba de flores y de plumas. En
Grecia no era así, sino todo blanco y sencillo, sin lujos de colorines. En la
casa de los griegos no había ventanas, porque para el griego fue siempre la
casa un lugar sagrado, donde no debía mirar el extranjero. Eran las casas
pequeñas, como sus monumentos, pero muy lindas y alegres, con su rosal y su
estatua a la puerta, y dentro el corredor de columnas, donde pasaba los días la
familia, que sólo en la noche iba a los cuartos, reducidos y oscuros. El
comedor y el corredor era lo que amueblaban, y eso con pocos muebles; en las
paredes ponían en nichos sus jarros preciosos; las sillas tenían filetes
tallados, como los que solían ponerles a las puertas, que eran anchas de abajo
y con la cornisa adornada de dibujos de palmas y madreselvas. Dicen que en el
mundo no hay edificio más bello que el Partenón, como que allí no están los
adornos por el gusto de adornar, que es lo que hace la gente ignorante con sus
casas y vestidos, sino que la hermosura viene de una especie de música que se
siente y no se oye, porque el tamaño está calculado de manera que venga bien
con el color, y no hay cosa que no sea precisa, ni adorno sino donde no pueda
estorbar. Parece que tienen alma las piedras de Grecia. Son modestas, y como
amigas del que las ve. Se entran como amigas por el corazón. Parece que hablan.
Los etruscos vivieron al norte de Italia, en sus doce ciudades famosas, y
fueron un pueblo original, que tuvo su gobierno y su religión y un arte
parecido al de los griegos, aunque les gustaba más la burla y la extravagancia,
y usaban mucho color. Todo lo pintaban, como los persas y en las paredes de sus
sepulturas hay caballos con la cabeza amarilla y la cola azul. Mientras fueron
república libre, los etruscos vivían dichosos, con maestros muy buenos de
medicina y astronomía, y hombres que hablaban bien de los deberes de la vida y
de la composición del mundo. Era célebre Etruria por sus sabios, y por sus
jarros de barro negro, con figuras de relieve, y por sus estatuas y sarcófagos
de tierra cocida, y por sus pinturas en los muros, y sus trabajos en metal.
Pero con la esclavitud se hicieron viciosos y ricos, como sus dueños los
romanos. Vivían en palacios, y no en sus casas de antes; y su gusto mayor era
comer horas enteras acostados. La casa etrusca de antes era de un piso, con un
terrado de baranda, y el techo de aleros caídos. Pintaban en las paredes sus
fiestas y sus ceremonias, con retratos y caricaturas, y sabían dibujar sus
figuras como si se las viera en movimiento. La casa de los romanos fue primero
como la de los etruscos, pero luego conocieron a Grecia, y la imitaron en sus
casas, como en todo. El atrio al principio fue la casa entera, y después no era
más que el portal, de donde se iba por un pasadizo al patio interior, rodeado
de columnas, a donde daban los cuartos ricos del señor, que para cada cosa
tenía un cuarto diferente; el cuarto de comer daba al corredor, lo mismo que la
sala y el cuarto de la familia, que por el otro lado abría sobre un jardín.
Adornaban las paredes con dibujos y figuras de colores brillantes, y en los
recodos había muchos nichos con jarras y estatuas. Si la casa estaba en calle
de mucha gente, hacían cuartos con puerta a la calle, y los alquilaban para
tienda. Cuando la puerta estaba abierta se podía ver hasta el fondo del jardín.
El jardín patio y el atrio tenían alrededor en muchas casas una arquería. Luego
Roma fue dueña de todos los países que tenía alrededor, hasta que tuvo tantos
pueblos que no los pudo gobernar, y cada pueblo se fue haciendo libre y
nombrando su rey, que era el guerrero más poderoso de todos los del país, y
vivía en su castillo de piedra, con torres y portalones, como todos los que
llamaban "señores" en aquel tiempo de pelear; y la gente de trabajo vivía
alrededor de los castillos, en casuchos infelices. Pero el poder de Roma había
sido muy grande, y en todas partes había puentes y arcos y acueductos y templos
como los de los romanos; sólo que por el lado de Francia, donde había muchos
castillos, iban haciendo las fábricas nuevas, y las iglesias sobre todo, como
si fueran a la vez fortalezas y templos, que es lo que llaman "arquitectura
romántica", y del lado de los persas y de los árabes, por donde está ahora
Turquía, les ponían a los monumentos tanta riqueza y color que parecían las
iglesias cuevas de oro, por lo grande y lo resplandeciente; de modo que cuando
los pueblos nuevos del lado de Francia empezaron a tener ciudades, las casas
fueron de portales oscuros y de muchos techos de picos, como las iglesias
románticas; y del lado de Turquía eran las casas como palacios, con las
columnas de piedras ricas, y el suelo de muchas piedrecitas de color, y las
pinturas de la pared con el fondo de oro, y los cristales dorados; había
barandas en las casas bizantinas hechas con una mezcla de todos los metales,
que lucía como fuego; era feo y pesado tanto adorno en las casas, que parecen
sepulturas de hombre vanidoso, ahora que están vacías. En España habían mandado
también los romanos; pero los moros vinieron luego a conquistar, y fabricaron
aquellos templos suyos que llaman mezquitas, y aquellos palacios que parecen
cosa de sueño, como si ya no se viviese en el mundo, sino en otro mundo de
encaje y de flores; las puertas eran pequeñas, pero con tantos arcos que
parecían grandes; las columnas delgadas sostenían los arcos de herradura, que
acaban en pico, como abriéndose para ir al cielo; el techo era de madera fina,
pero todo tallado, con sus letras moras y sus cabezas de caballos; las paredes
estaban cubiertas de dibujos, lo mismo que una alfombra; en los patios de
mármol había laureles y fuentes; parecían como el tejido de un velo aquellos
balcones. Con las guerras y las amistades se fueron juntando aquellos pueblos
diferentes, y cuando ya el rey pudo más que los señores de los castillos, y
todos los hombres creían en el cielo nuevo de los cristianos, empezaron a hacer
las iglesias "góticas" con sus arcos de pico, y sus torres como agujas que
llegaban a las nubes, y sus pórticos bordados, y sus ventanas de colores. Y las
torres cada vez más altas; porque cada iglesia quería tener su torre más alta
que las otras; y las casas las hacían así también, y los muebles. Pero los
adornos llegaron a ser muchos, y los cristianos empezaron a no creer en el
cielo tanto como antes. Hablaban mucho de lo grande que fue Roma; celebraban el
arte griego por sencillo; decían que ya eran muchas las iglesias; buscaban
modos nuevos de hacer los palacios, y de todo eso vino una manera de fabricar
parecida a la griega que es lo que llaman arquitectura del Renacimiento; pero
como en el arte gótico de la ojiva había mucha beldad, ya no volvieron a ser
las casas de tanta sencillez, sino que las adornaron con las esquinas
graciosas, las ventanas altas, y los balcones elegantes de la arquitectura
gótica. Eran tiempos de arte y riqueza, y de grandes conquistas, así que había
muchos señores y comerciantes con palacio. Nunca habían vivido los hombres, ni
han vuelto a vivir, en casas tan hermosas. Los pueblos de otras razas, donde se
sabe poco de los europeos, peleaban por su cuenta o se hacían amigos, y se
aprendían su arte especial unos de otros, de modo que se ve algo de pagoda
hindú en todo lo de Asia, y hay picos como los de los palacios de Lahore en las
casas japonesas, que parecen cosa de aire y de encanto, o casitas de jugar, con
sus corredores de barandas finas y sus paredes de mimbre o de estera. Hasta en
la casa del eslavo y del ruso se ven las curvas revueltas y los techos de punta
de los pueblos hindúes. En nuestra América las casas tienen algo de romano y de
moro, porque moro y romano era el pueblo español que mandó en América, y echó
abajo las casas de los indios. Las echó abajo de raíz; echó abajo sus templos,
sus observatorios, sus torres de señales, sus casas de vivir, todo lo indio lo
quemaron los conquistadores españoles y lo echaron abajo menos las calzadas,
porque no sabían llevar las piedras que supieron traer los indios, y los
acueductos, porque les traían el agua de beber. Ahora todos los pueblos del
mundo se conocen mejor y se visitan; y en cada pueblo hay su modo de fabricar,
según haya frío o calor, o sean de una raza o de otra; pero lo que parece nuevo
en las ciudades no es su manera de hacer casas, sino que en cada ciudad hay
casas moras, griegas, góticas, bizantinas, y japonesas, como si empezara el
tiempo feliz en que los hombres se tratan como amigos y se van juntando. LOS
DOS PRINCIPES Idea de la poetisa norteamericana Helen Hunt Jackson I El palacio
está de luto y en el trono llora el rey, y la reina está llorando donde no la
pueden ver: en pañuelos de olán fino lloran la reina y el rey: los señores del
palacio, están llorando también. Los caballos llevan negro el penacho y el
arnés: los caballos no han comido, porque no quieren comer: el laurel del patio
grande quedó sin hoja esta vez: todo el mundo fué al entierro con coronas de
laurel: -¡El hijo del rey se ha muerto! ¡Se le ha muerto el hijo al rey! II En
los álamos del monte tiene su casa el pastor: la pastora está diciendo "¿por
qué tiene luz el Sol?" Las ovejas, cabizbajas, vienen todas al portón: ¡una
caja larga y honda está forrando el pastor! Entra y sale un perro triste: canta
allá dentro una voz: "¡Pajarito, yo estoy loca, llevadme donde él voló!" El
pastor coge llorando la pala y el azadón: abre en la tierra una fosa; echa en
la fosa una flor. -¡Se quedó el pastor sin hijo! ¡Murió el hijo del pastor!
Nené traviesa ¡Quién sabe si hay una niña que se parezca a Nené! Un viejito que
sabe mucho dice que todas las niñas son como Nene. A Nené le gusta más jugar a
"mamá", o "a tiendas", o "a hacer dulces" con sus muñecas, que dar la lección
de "treses y de cuatros" con la maestra que le viene a enseñar. Porque Nené no
tiene mamá; su mamá se ha muerto y por eso tiene Nené maestra. A hacer dulces
es a lo que le gusta más a Nené jugar; ¿y por que será? ¡quién sabe! Será
porque para jugar a los dulces le dan azúcar de veras, por cierto que los
dulces nunca le salen bien de la primera vez, ¡son unos dulces más difíciles!:
siempre tiene que pedir azúcar dos veces. Y se conoce que Nené no le quiere dar
trabajo a sus amigas; porque cuando juega a paseo, o a comprar, o a visitar,
siempre llama a sus amiguitas; pero cuando va a hacer dulces, nunca. Y una vez
le sucedió a Nené una cosa muy rara: le pidió a su papá dos centavos para
comprar un lápiz nuevo, y se le olvidó en el camino, se le olvidó como si no
hubiera pensado nunca en comprar el lápiz; lo que compró fue un merengue de
fresa. Eso se supo, por supuesto; y desde entonces sus amiguitas no le dicen
Nené, sino "Merengue de Fresa". El padre de Nené la quería mucho. Dicen que no
trabajaba bien cuando no había visto por la mañana a "la hijita". El no le
decía Nené, sino "la hijita". Cuando su papá venía del trabajo, siempre salía
ella a recibirlo con los brazos abiertos, como un pajarito que abre las alas
para volar, y su papá la alzaba del suelo, como quien coge de un rosal una
rosa. Ella lo miraba con mucho cariño, como si le preguntase cosas; y él la
miraba con los ojos tristes, como si quisiese echarse a llorar. Pero en seguida
se ponía contento, se montaba a Nené en el hombro, y entraban juntos en la
casa, cantando el himno nacional. Siempre traía el papá de Nené algún libro
nuevo, y se lo dejaba ver cuando tenía figuras; y a ella le gustaban mucho unos
libros que el traía, donde estaban pintadas las estrellas, que tiene cada una
su nombre y su color; y allí decía el nombre de la estrella colorada, y el de
la amarilla, y el de la azul, y que la luz tiene siete colores, y que las
estrellas pasean por el cielo, lo mismo que las niñas por un jardín. Pero no,
lo mismo no; porque las niñas andan en los jardines de aquí para allá, como una
hoja de flor que va empujando el viento, mientras que las estrellas van siempre
en el cielo por un mismo camino, y no por donde quieren; ¿quién sabe?, puede
ser que haya por allá arriba quien cuide a las estrellas, como los papás cuidan
acá en la tierra a las niñas. Sólo que las estrellas no son niñas, por
supuesto, ni flores de luz, como parece de aquí abajo, sino grandes como este
mundo, y dicen que en las estrellas hay árboles, y agua, y gente como acá; y su
papá dice que en un libro hablan de que uno se va a vivir a una estrella cuando
se muere. Y dime, papá -le preguntó Nené-, ¿por qué ponen las casas de los
muertos tan tristes? Si yo me muero yo no quiero ver a nadie llorar, sino que
me toquen la música, porque me voy a ir a vivir en la estrella azul". "¿Pero,
sola, tú sola, sin tu pobre papá?" Y Nené le dijo a su papá: -"¡Malo, que crees
eso!" Esa noche no se quiso ir a dormir temprano, sino que se durmió en los
brazos de su papá; ¡los papás se quedan muy tristes, cuando se muere en la casa
la madre! Las niñitas deben querer mucho, mucho a los papás cuando se les muere
la madre! Esa noche que hablaron de las estrellas trajo el papá de Nene un
libro muy grande; ¡oh, como pesaba el libro! Nené lo quiso cargar, y se cayó
con el libro encima; no se le veía más que la cabecita rubia de un lado, y los
zapaticos negros de otro. Su papá vino corriendo y la sacó de debajo del libro,
y se rió mucho de Nené, que no tenía seis años todavía y quería cargar un libro
de cien años. ¡Cien años tenía el libro, y no le habían salido barbas! Nené
había visto un viejito de cien años, pero el viejito tenía una barba muy larga,
que le daba por la cintura. Y lo que dice la muestra de escribir, que los
libros buenos son como los viejos: "Un libro bueno es lo mismo que un amigo
viejo," eso dice la muestra de escribir. Nené se acostó muy callada, pensando
en el libro. ¿Qué libro era aquel, que su papá no quiso que ella lo tocase?
Cuando se despertó, en eso no más pensaba Nené. Ella quiere, saber que libro es
aquel. Ella quiere saber cómo está hecho por dentro un libro de cien años que
no tiene barbas. Su papá está lejos, lejos de la casa, trabajando para ella,
para que la niña tenga casa linda y coma dulces finos los domingos, para
comprarle a la niña vestiditos blancos y cintas azules, para guardar un poco de
dinero, no vaya a ser que se muera el papá, y se quede sin nada en el mundo "la
hijita". Lejos de la casa está el pobre papá, trabajando para "la hijita". La
criada está allá adentro, preparando el baño. Nadie oye a Nené; no la está
viendo nadie. Su papá deja siempre abierto el cuarto de los libros. Allí está
la sillita de Nene, que se sienta de noche en la mesa de escribir, a ver
trabajar a su papá. Cinco pasitos, seis, siete... ya está Nené en la puerta; ya
la empujó; ya entró. ¡Las cosas que suceden! Como si la estuviera esperando
estaba abierto en su silla el libro viejo, abierto de medio a medio. Pasito a
pasito se le acercó Nené, muy seria, y como cuando uno piensa mucho, que camina
con las manos a la espalda. Por nada en el mundo hubiera tocado Nene el libro;
verlo no más, no más que verlo. Su papá le dijo que no lo tocase. El libro no
tiene barbas; le salen muchas cintas y marcas por entre las hojas, pero esas
son barbas; ¡el que sí es barbudo es el gigante que está pintado en el libro! y
es de colores la pintura, unos colores de esmalte que lucen, como el brazalete
que le regaló su papá. ¡Ahora no pintan los libros así! El gigante está sentado
en el pico de un monte, con una cosa revuelta, como las nubes del cielo, encima
de la cabeza; no tiene más que un ojo, encima de la nariz; está vestido con un
blusón, como los pastores, un blusón verde, lo mismo que el campo, con
estrellas pintadas de plata y de oro; y la barba es muy larga, muy larga, que
llega al pie del monte; y por cada mechón de la barba va subiendo un hombre,
como sube la cuerda para ir al trapecio el hombre del circo. ¡Oh, eso no se
puede ver de lejos! Nené tiene que bajar el libro de la silla, ¡cómo pesa este
pícaro libro! Ahora sí que se puede ver bien todo. Ya está el libro en el
suelo. Son cinco los hombres que suben; uno es un blanco, con casaca y con
botas y de barba también; le gustan mucho a este pintor las barbas!; otro es
como indio, sí, como indio, con una corona de plumas, y la flecha a la espalda,
el otro es chino, lo mismo que el cocinero, pero va con un traje como de
señora, todo lleno de flores; el otro se parece al chino, y lleva un sombrero
de pico, así como una pera; el otro es negro, un negro muy bonito, pero está
sin vestir; ¡eso no está bien, sin vestir! ¡por eso no quería su papá que ella
tocase el libro! No: esa hoja no se ve más, para que no se enoje papá. ¡Muy
bonito que es este libro viejo! Y Nené está ya casi acostada sobre el libro, y
como si quisiera hablarle con los ojos. ¡Por poco se rompe la hoja! Pero no, no
se rompió. Hasta la mitad no más se rompió. El papá de Nené no ve bien. Eso no
lo va a ver nadie. ¡Ahora sí que está bueno el libro este! Es mejor, mucho
mejor que el arca de Noé. Aquí están pintados todos los animales del mundo. ¡Y
con colores, come el gigante! Si esta es, esta es la jirafa, comiéndose la
luna; este es el elefante, el elefante, con ese sillón lleno de niñitos. ¡Oh,
los perros, cómo corre cómo corre este perro! ¡ven acá, perro! ¡te voy pegar,
perro, porque no quieres venir! Y Nené por supuesto, arranca la hoja. ¿Y qué ve
mi señor Nené? Un mundo de monos es la otra pintura. Las dos hojas del libro
están llenas de monos; un mono colorado juega con un monito verde; un monazo de
barba le muerde la cola a un mono tremendo, que anda como un hombre, con un
palo en la mano: un mono negro está jugando en la yerba con otro amarillo;
¡aquellos, aquellos de los árboles son los monos niños! ¡qué graciosos! ¡cómo
juegan! ¡se mecen por la cola, como el columpio! ¡qué bien, qué bien saltan!
¡uno, dos, tres, cinco, ocho, dieciséis, cuarenta y nueve monos agarrados por
la cola! ¡se van a tirar al río! ¡se van a tirar al río! ¡visst! ¡allá van
todos! Y Nené, entusiasmada, arranca al libro las dos hojas. ¿Quien llama a
Nené, quién la llama? Su papá, su papá, que está mirándola desde la puerta.
Nené no ve. Nené no oye. Le parece que su papá crece, que crece mucho, que
llega hasta el techo, que es más grande que el gigante del monte, que su papá
es un monte, que se le viene encima. Está callada, callada, con la cabeza baja,
con los ojos cerrados, con las hojas rotas en las manos caídas. Y su papá le
está hablando: "¿Nené, no te dije que no tocaras ese libro? ¿Nené, tú no sabes
que ese libro no es mío, y que vale mucho dinero, mucho? ¿Nené, tú no sabes que
para pagar ese libro voy a tener que trabajar un año?" Nene, blanca como el
papel, se alzó del suelo con la cabecita caída, y se abrazó a las rodillas de
su papá: "¡Mi papá -dijo Nené, -mi papá de mi corazón! ¡Enojé a mi papá bueno!
¡Soy mala niña! ¡Ya no voy a poder ir cuando me muera a la estrella azul!" LA
PERLA DE LA MORA Una mora de Trípoli tenía Una perla rosada, una gran perla, Y
la echó con desdén al mar un día: -"¡Siempre la misma! ¡Ya me cansa verla!"
Pocos años después, junto a la roca de Trípoli... ¡la gente llora al verla! Así
le dice al mar la mora loca: -"¡Oh mar! ¡Oh mar! ¡Devuélveme mi perla!" Las
Ruinas Indias No habría poema más triste y hermoso que el que se puede sacar de
la historia americana. No se puede leer sin ternura, y sin ver como flores y
plumas por el aire, uno de esos buenos libros viejos forrados de pergamino, que
hablan de la América de los indios, de sus ciudades y de sus fiestas, del
mérito de sus artes y de la gracia de sus costumbres. Unos vivían aislados y
sencillos, sin vestidos y sin necesidades, como pueblos acabados de nacer; y
empezaban a pintar sus figuras extrañas en las rocas docas de la orilla de los
ríos, donde es más solo el bosque, y el hombre piensa más en las maravillas del
mundo. Otros eran pueblos de más edad, y vivían en tribus, en aldeas de cañas o
de adobes, comiendo lo que cazaban y pescaban y peleando con sus vecinos. Otros
eran ya pueblos hechos, con ciudades de ciento cuarenta mil casas, y palacios
adornados de pinturas de oro, y gran comercio en las calles y en las plazas, y
templos de mármol con estatuas gigantescas de sus dioses. Sus obras no se
parecen a las de los demás pueblos, sino como se parece un hombre a otro. Ellos
fueron inocentes, supersticiosos y terribles. Ellos imaginaron su gobierno, su
religión, su arte, su guerra, su arquitectura, su industria, su poesía. Todo lo
suyo es interesante, atrevido, nuevo. Fue una raza artística, inteligente y
limpia. Se leen como una novela las historias de los Nahuales y Mayas de
México, de los Chibchas de Colombia, de los Cumanagotos de Venezuela, de los
Quichuas del Perú, de los Aymaráes de Bolivia, de los Charrúas del Uruguay, de
los Araucanos de Chile. El quetzal es el pájaro hermoso de Guatemala, el pájaro
de verde brillante con la larga pluma, que se muere de dolor cuando cae
cautivo, o cuando se le rompe o lastima la pluma de la cola. Es un pájaro que
brilla a la luz, como las cabezas de los colibríes, que parecen piedras
preciosas, o joyas de tornasol, que de un lado fueran topacios, y de otro
ópalo, y de otro amatista. Y cuando se lee en los viajes de Le Plongeon los
cuentos de los amores de la princesa maya Ara, que no quiso querer al príncipe
Aak porque por el amor de Ara mató a su hermano Chaak; cuando en la historia
del indio lxtlilxochitl se ve vivir, elegantes y ricas, a las ciudades reales
de México, a Tenochtitlán y a Texcuco; cuando en la "Recordación Florida" del
capitán Fuentes, o en las crónicas de Juarros, o en la Historia del
conquistador Bernal Díaz del Castillo, o en los viajes del inglés Tomás Gage,
andan como si los tuviésemos delante, en sus vestidos blancos y con sus hijos
de la mano, recitando versos y levantando edificios, aquellos gentíos de las
ciudades de entonces, aquellos sabios de Chitchen, aquellos potentados de
Uxmal, aquellos comerciantes de Tulan, aquellos artífices de Tenochtitlán,
aquellos sacerdotes de Cholula, aquellos maestros amorosos y niños mansos de
Utatlan, aquella raza fina que vivía al sol y no cerraba sus casas de piedra,
no parece que se lee un libro de hojas amarillas, donde las eses son como efes
y se usan con mucha ceremonia las palabras, sino que se ve morir a un quetzal,
que lanza el último grito al ver su cola rota. Con la imaginación se ven cosas
que no se pueden ver con los ojos. Se hace uno de amigos leyendo aquellos
libros viejos. Allí hay héroes, y santos, y enamorados, y poetas, y apóstoles.
Allí se describen pirámides más grandes que las de Egipto; y hazañas de
aquellos gigantes que vencieron a las fieras; y batallas de gigantes y hombres;
y dioses que pasan por el viento echando semillas de pueblos sobre el mundo; y
robos de princesas que pusieron a los pueblos a pelear hasta morir, y peleas de
pecho a pecho, con bravura que no parece de hombres, y la defensa de las
ciudades viciosas contra los hombres fuertes que venían de las tierras del
norte; y la vida variada, simpática y trabajadora de sus circos, y templos, de
sus canales y talleres, de sus tribunales y mercados. Hay reyes, como el
chichimeca Netzahualpili, que matan a sus hijos porque faltaron a la ley, lo
mismo que dejó matar al suyo el romano Bruto; hay oradores que se levantan
llorando como el tlascalteca Xicotencal, a rogar a su pueblo que no dejen
entrar al español, como se levantó Demóstenes a rogar a los griegos que no
dejasen entrar a Filipo; hay monarcas justos como Netzahualcoyotl, el gran
poeta-rey de los chichimecas, que sabe, como el hebreo Salomón, levantar
templos magníficos al Creador del mundo, y hacer con alma de padre justicia
entre los hombres. Hay sacrificios de jóvenes hermosas a los dioses invisibles
del cielo, lo mismo que los hubo en Grecia, donde eran tantos a veces los
sacrificios que no fue necesario hacer altar para la nueva ceremonia, porque el
montón de cenizas de la última quema era tan alto que podían tender allí a las
víctimas los sacrificadores; hubo sacrificios de hombres, como el del hebreo
Abraham, que ató sobre los leños a Isaac, su hijo, para matarlo con sus mismas
manos, porque creyó oír voces del cielo que le mandaban clavar el cuchillo al
hijo, cosa de tener satisfecho con esta sangre a su Dios; hubo sacrificios en
masa, como los había en la Plaza Mayor, delante de los obispos y del rey,
cuando la Inquisición de España quemaba a los hombres vivos, con mucho de leña
y de procesión, y veían la quema las señoras madrileñas desde los balcones. La
superstición y la ignorancia hacen bárbaros a los hombres en todos los pueblos.
Y de los indios han dicho más de lo justo en estas cosas los españoles
vencedores, que exageraban o inventaban los defectos de la raza vencida, para
que la crueldad con que la trataron pareciese justa y conveniente al mundo. Hay
que leer a la vez lo que dice de los sacrificios de los indios el soldado
español Bernal Díaz, y lo que dice el sacerdote Bartolomé de las Casas. Ese es
un nombre que se ha de llevar en el corazón, como el de un hermano. Bartolomé
de las Casas era feo y flaco, de hablar confuso y precipitado, y de mucha
nariz; pero se le veía en el fuego limpio de los ojos el alma sublime. De
México trataremos hoy, porque las láminas son de México. A México lo poblaron
primero los toltecas bravos, que seguían con los escudos de cañas en alto al
capitán que llevaba el escudo con rondelas de oro, luego los toltecas se dieron
al lujo; y vinieron del norte con fuerza terrible, vestidos de pieles, los
chichimecas bárbaros, que se quedaron en el país, y tuvieron reyes de gran
sabiduría. Los pueblos libres de los alrededores se juntaron después, con los
aztecas astutos a la cabeza, y le ganaron el gobierno a los chichimecas, que
vivían ya descuidados y viciosos. Los aztecas gobernaron como comerciantes,
juntando riquezas y oprimiendo al país; y cuando llegó Cortés con sus
españoles, venció a los aztecas con la ayuda de los cien mil guerreros indios
que se le fueron uniendo, a su paso por entre los pueblos oprimidos. Las armas
de fuego y las armaduras de hierro de los españoles no amedrentaron a los
héroes indios; pero ya no quería obedecer a sus héroes el pueblo fanático, que
creyó que aquellos eran los soldados del dios Quetzacoatl que los sacerdotes
les anunciaban que volverían del cielo a libertarlos de la tiranía. Cortés
conoció las rivalidades de los indios, puso en mal a los que se tenían celos,
fue separando de sus pueblos acobardados a los jefes, se ganó con regalos o
aterró con amenazas a los débiles, encarceló o asesinó a los juiciosos y a los
bravos; y los sacerdotes que vinieron de España después de los soldados echaron
abajo el templo del dios indio y pusieron encima el templo de su dios. Y ¡qué
hermosa era Tenochtitlán, la ciudad capital de los aztecas, cuando llegó a
México Cortés! Era como una mañana todo el día, y la ciudad parecía siempre
como en feria. Las calles eran de agua unas, y de tierra otras; y las plazas
espaciosas y muchas; y los alrededores sembrados de una gran arboleda. Por los
canales andaban las canoas, tan veloces y diestras como si tuviesen
entendimiento; y había tantas a veces que se podía andar sobre ellas como sobre
la tierra firme. En unas venían frutas, y en otras flores, y en otras jarros y
tazas, y demás cosas de la alfarería. En los mercados hervía la gente,
saludándose con amor, yendo de puesto en puesto, celebrando al rey o diciendo
mal de él, curioseando y vendiendo. Las casas eran de adobe, que es el ladrillo
sin cocer, o de calicanto, si el dueño era rico. Y en su pirámide de cinco
terrazas se levantaba por sobre toda la ciudad, con sus cuarenta templos
menores a los pies, el templo magno de Hutzilopochtli, de ébano y jaspes, con
mármol como nubes y con cedros de olor, sin apagar jamás, allá en el tope, las
llamas sagradas de sus seiscientos braseros. En las calles, abajo, la gente iba
y venía, en sus túnicas cortas y sin mangas, blancas o de colores, o blancas y
bordadas, y unos zapatos flojos, que eran como sandalias de botín. Por una
esquina salía un grupo de niños disparando con la cerbatana semillas de fruta,
o tocando a compás en sus pitos de barro, de camino para la escuela, donde
aprendían oficios de mano, baile y canto, con sus lecciones de lanza y flecha,
y sus horas para la siembra y el cultivo; porque todo hombre ha de aprender a
trabajar en el campo, a hacer las cosas con sus propias manos, y a defenderse.
Pasaba un señorón con un manto largo adornado de plumas, y su secretario al
lado, que le iba desdoblando el libro acabado de pintar, con todas las figuras
y signos del lado de adentro, para que al cerrarse no quedara lo escrito de la
parte de los dobleces. Detrás del señorón venían tres guerreros con cascos de
madera, uno con forma de cabeza de serpiente, y otro de lobo, y otro de tigre,
y por afuera la piel, pero con el casco de modo que se les viese encima de la
oreja las tres rayas que eran entonces la señal del valor. Un criado llevaba en
un jaulón de carrizos un pájaro de amarillo de oro, para la pajarera del rey,
que tenía muchas aves, y muchos peces de plata y carmín en peceras de mármol,
escondidos en los laberintos de sus jardines. Otro venía calle arriba dando
voces, para que abrieran paso a los embajadores que salían con el escudo atado
al brazo izquierdo, y la flecha de punta a la tierra a pedir cautivos a los
pueblos tributarios. En el quicio de su casa cantaba un carpintero, remendando
con mucha habilidad una silla en figura de águila, que tenía caída la
guarnición de oro y seda de la piel de venado del asiento. Iban otros cargados
de pieles pintadas, parándose a cada puerta, por si les querían comprar la
colorada o la azul, que ponían entonces como los cuadros de ahora, de adorno en
las salas. Venía la viuda de vuelta del mercado con el sirviente detrás, sin
manos para sujetar toda la compra de jarros de Cholula y de Guatemala; de un
cuchillo de obsidiana verde, fino como una hoja de papel; de un espejo de
piedra bruñida, donde se veía la cara con más suavidad que en el cristal: de
una tela de grano muy junto, que no perdía nunca el color; de un pez de escamas
de plata y de oro que estaban como sueltas; de una cotorra de cobre esmaltado,
a la que se le iban moviendo el pico y las alas. O se paraban en la calle las
gentes, a ver pasar a los dos recién casados, con la túnica del novio cosida a
la de la novia, como para pregonar que estaban juntos en el mundo hasta la
muerte; y detrás les corría un chiquitín arrastrando su carro de juguete. Otros
hacían grupos para oír al viajero que contaba lo que venia de ver en la tierra
brava de los zapotecas, donde había otro rey que mandaba en los templos y en el
mismo palacio real, y no salía nunca a pie, sino en hombros de los sacerdotes,
oyendo las súplicas del pueblo, que pedía por su medio los favores al que manda
al mundo desde el cielo, y a los reyes en el palacio, y a los otros reyes que
andan en hombros de sacerdotes. Otros, en el grupo de al lado, decían que era
bueno el discurso en que contó el sacerdote la historia del guerrero que se
enterró ayer, y que fue rico el funeral, con la bandera que decía las batallas
que ganó, y los criados que llevaban en bandejas de ocho metales diferentes las
cosas de comer que eran del gusto del guerrero muerto. Se oía entre las
conversaciones de la calle el rumor de los árboles de los patios y el ruido de
las limas y el martillo. ¡De toda aquella grandeza apenas quedan en el museo
unos cuantos vasos de oro, unas piedras como yugo, de obsidiana pulida, y uno
que otro anillo labrado! Tenochitlan no existe. No existe Tulan, la ciudad de
la gran feria. No existe Texcuco, el pueblo de los palacios. Los indios de
ahora, al pasar por delante de las ruinas, bajan la cabeza, mueven los labios
como si dijesen algo, y mientras las ruinas no les quedan atrás, no se ponen el
sombrero. De ese lado de México, donde vivieron todos esos pueblos de una misma
lengua y familia que se fueron ganando el poder por todo el centro de la costa
del Pacífico en que estaban los nahuales, no quedó después de la conquista una
ciudad entera, ni un templo entero. De Cholula, de aquella Cholula de los
templos, que dejó asombrado a Cortés, no quedan más que los restos de la
pirámide de cuatro terrazas, dos veces más grande que la famosa pirámide de
Cheops. En Xochicalco sólo está en pie, en la cumbre de su eminencia llena de
túneles y arcos, el templo de granito cincelado, con las piezas enormes tan
juntas que no se ve la unión, y la piedra tan dura que no se sabe ni con qué
instrumento la pudieron cortar, ni con que máquina la subieron tan arriba. En
Centla, revueltas por la tierra, se ven las antiguas fortificaciones. El
francés Charnay acaba de desenterrar en Tula una casa de veinticuatro cuartos,
con quince escaleras tan bellas y caprichosas, que dice que son "obra de
arrebatador interés". En la Quemada cubren el Cerro de los Edificios las ruinas
de los bastimentos y cortinas de la fortaleza, los pedazos de las colosales
columnas de pórfido. Mitla era la ciudad de los zapotecas; en Mitla están aún
en toda su beldad las paredes del palacio donde el príncipe que iba siempre en
hombros venía a decir al rey lo que mandaba hacer desde el cielo el dios que se
creó a sí mismo, el Pítao-Cozaana. Sostenían el techo las columnas de vigas
talladas, sin base ni capitel, que no se han caído todavía, y que parecen en
aquella soledad más imponentes que las montañas que rodean el valle frondoso en
que se levanta Mitla. De entre la maleza, alta como los árboles, salen aquellas
paredes tan hermosas, todas cubiertas de las más finas grecas y dibujos, sin
curva ninguna, sino con rectas y ángulos compuestos con mucha gracia y
majestad. Pero las ruinas más bellas de México no están allí, sino por donde
vinieron los mayas, que eran gente guerrera y de mucho poder, y recibían de los
pueblos del mar visitas y embajadores. De los mayas de Oaxaca es la ciudad
celebre de Palenque, con su palacio de muros fuertes cubiertos de piedras
talladas, figuran hombres de cabeza de pico con la boca muy hacia afuera,
vestidos de trajes de gran ornamento, y la cabeza con penachos de plumas. Es
grandiosa la entrada del palacio con las catorce puertas y aquellos gigantes de
piedra que hay entre una puerta y otra. Por dentro y fuera está el estuco que
cubre la pared lleno de pinturas rojas, azules, negras y blancas. En el
interior está el patio, rodeado de columnas. Y hay un templo de la Cruz, que se
llama así, porque en una de las piedras están dos que parecen sacerdotes a los
lados de una como cruz, tan alta como ellos; sólo que no es cruz cristiana,
sino como la de los que creen en la religión de Buddha, que también tiene su
cruz. Pero ni el Palenque se puede comparar a las ruinas de los mayas
yucatecos, que son más extrañas y hermosas. Por Yucatán estuvo el imperio de
aquellos príncipes mayas, que eran de pómulos anchos, y frente como la del
hombre blanco de ahora. En Yucatán están las ruinas de Zayi, con su Casa
Grande, de tres pisos, y con su escalera de diez varas de ancho. Está Labna,
con aquel edificio curioso que tiene por cerca del techo una hilera de cráneos
de piedra, y aquella otra ruina donde cargan dos hombres una gran esfera, de
pie uno, y el otro arrodillado. En Yucatán está Izamal, donde se encontró
aquella Cara Gigantesca, una cara de piedra de dos varas y más. Y Kabah está
allí también, la Kabah que conserva un arco, roto por arriba, que no se puede
ver sin sentirse como lleno de gracia y nobleza. Pero las ciudades que celebran
los libros del americano Stephens, de Brasseur de Bourbourg y de Charnay, de Le
Plongeon y su atrevida mujer, del francés Nadaillac, son Uxmal y Chitchen Ytza,
las ciudades de los palacios pintados, de las casas trabajadas lo mismo que el
encaje, de los pozos profundos y los magníficos conventos. Uxmal está como a
dos leguas de Mérida, que es la ciudad de ahora, celebrada por su lindo campo
de henequén, y porque su gente es tan buena que recibe a los extranjeros como
hermanos. En Uxmal son muchas las ruinas notables, y todas, como por todo
México, están en las cumbres de las pirámides, como si fueran los edificios de
más valor, que quedaron en pie cuando cayeron por tierra las habitaciones de
fábrica más ligera. La casa más notable es la que llaman en los libros "del
Gobernador", que es toda de piedra ruda, con más de cien varas de frente y
trece de ancho, y con las puertas ceñidas de un marco de madera trabajada con
muy rica labor. A otra casa le dicen de las Tortugas, y es muy curiosa por
cierto, porque la piedra imita una como empalizada, con una tortuga en relieve
de trecho en trecho. La Casa de las Monjas sí es bella de veras; no es una casa
sola, sino cuatro, que están en lo alto de la pirámide. A una de las casas le
dicen de la Culebra, porque por fuera tiene cortada en la piedra viva una
serpiente enorme, que le da vuelta sobre vuelta a la casa entera; otra tiene
cerca del tope de la pared una corona hecha de cabezas de ídolos, pero todas
diferentes y de mucha expresión, y arregladas en grupos que son de arte
verdadero, por lo mismo que parecen como puestas allí por la casualidad; y otro
de los edificios tiene todavía cuatro de las diez y siete torres que en otro
tiempo tuvo, y de las que se ven los arranques junto al techo, como la cáscara
de una muela careada. Y todavía tiene Uxmal la Casa del Adivino, pintada de
colores diferentes, y la Casa del Enano, tan pequeña y bien tallada que es como
una caja de China, de esas que tienen labradas en la madera centenares de
figuras, y tan graciosa que un viajero le llama "obra maestra de arte y
elegancia", y otro dice que "la Casa del Enano es bonita como una joya". La
ciudad del Chitchen-ltzá es toda como la Casa del Enano. Es como un libro de
piedra. Un libro roto, con las hojas por el suelo, hundidas en la maraña del
monte, manchadas de fango, despedazadas. Están por tierra las quinientas
columnas; las estatuas sin cabeza, al pie de las paredes a medio caer; las
calles, de la yerba que ha ido creciendo en tantos siglos, están tapiadas. Pero
de lo que queda en pie, de cuanto se ve o se toca, nada hay que no tenga una
pintura finísima de curvas bellas, o una escultura noble, de nariz recta y
barba larga. En las pinturas de los muros está el cuento famoso de la guerra de
los dos hermanos locos, que se pelearon por ver quien se quedaba con la
princesa Ara; hay procesiones de sacerdotes, de guerreros, de animales que
parece que miran y conocen, de barcos con dos proas, de hombres de barba negra,
de negros de pelo rizado; y todo con el perfil firme, y el color tan fresco y
brillante como si aun corriera sangre por las venas de los artistas que dejaron
escritas en jeroglíficos y en pinturas la historia del pueblo que echó sus
barcos por las costas y ríos de todo Centro América, y supo de Asia por el
Pacífico y de Africa por el Atlántico. Hay piedra en que un hombre en pie envía
un rayo desde sus labios entreabiertos a otro hombre sentado. Hay grupos y
símbolos que parecen contar en una lengua que no se puede leer con el alfabeto
incompleto del obispo Landa, los secretos del pueblo que construyó el Circo, el
Castillo, el Palacio de las Monjas, el Caracol, el pozo de los sacrificios,
lleno en lo hondo de una como piedra blanca, que acaso es la ceniza endurecida
de los cuerpos de las vírgenes hermosas, que morían en ofrenda a su dios
sonriendo y cantando, como morían por el dios hebreo en el circo de Roma las
vírgenes cristianas. como moría por el dios egipcio, coronada de flores y
seguida del pueblo, la virgen más bella, sacrificada al agua del río Nilo.
¿Quién trabajó como el encaje las estatuas de Chitchen-Itzá? ¿A dónde ha ido, a
dónde, el pueblo fuerte y gracioso que ideó la casa redonda del Caracol, la
casita tallada del Enano, la Culebra grandiosa de la Casa de las Monjas en
Uxmal? ¡Qué novela tan linda la historia de América! Músicos, poetas y pintores
El mundo tiene más jóvenes que viejos. La mayoría de la humanidad es de jóvenes
y niños. La juventud es la edad del crecimiento y del desarrollo, de la
actividad y la viveza, de la imaginación y el ímpetu. Cuando no se ha cuidado
del corazón y la mente en los años jóvenes, bien se puede temer que la
ancianidad sea desolada y triste. Bien dijo el poeta Southey, que los primeros
veinte años de la vida son los que tienen más poder en el carácter del hombre.
Cada ser humano lleva en sí un hombre Ideal, lo mismo que cada trozo de mármol
contiene en bruto una estatua tan bella como la que el griego Praxiteles hizo
del dios Apolo. La educación empieza con la vida, y no acaba sino con la
muerte. El cuerpo es siempre el mismo, y decae con la edad; la mente cambia sin
cesar, y se enriquece y perfecciona con los años. Pero las cualidades
esenciales del carácter, lo original y enérgico de cada hombre, se deja ver
desde la infancia en un acto, en una Idea, en una mirada. En el mismo hombre
suelen ir unidos un corazón pequeño y un talento grande. Pero todo hombre tiene
el deber de cultivar su inteligencia con respeto a si propio y al mundo. Lo
general es que el hombre no logre en la vida un bienestar permanente sino
después de muchos años de esperar con paciencia y de ser bueno, sin cansarse
nunca. El ser bueno da gusto, y lo hace a uno fuerte y feliz. "La verdad es
dice el norteamericano Emerson-que la verdadera novela del mundo está en la
vida del hombre, y no hay fábula ni romance que recrea más la imaginación que
la historia de un hombre bravo que ha cumplido con su deber". Es notable la
diferencia de edades en que llegan los hombres a la fuerza del talento. "Hay
algunos -dice el inglés Bacon- que maduran mucho antes de la edad y se van como
vienen", que es lo mismo que dice en su latín elegante el retórico Quintiliano.
Eso se ve en muchos niños precoces, que parecen prodigios de sabiduría en sus
primeros años, y quedan oscurecidos en cuanto entran en los años mayores.
Heinerken, el niño de la antigua ciudad de Lubeck, aprendió de memoria casi
toda la Biblia cuando tenía dos años; a los tres años, hablaba latín y francés;
a los cuatro ya lo tenían estudiando la historia de la iglesia cristiana, y
murió a los cinco. De esa pobre criatura puede decirse lo de Bacon: "El carro
de Faetón no anduvo más que un día". Hay niños que logran salvar la
inteligencia de estas exaltaciones de la precocidad, y aumentan en la edad
mayor las glorias de su infancia. En los músicos se ve esto con frecuencia,
porque la agitación de arte es natural y sana, y el alma que la siente padece
más de contenerla que de darle salida. Handel a los diez años había compuesto
un libro de sonatas. Su padre lo quería hacer abogado, y le prohibió tocar un
instrumento; pero el niño se procuró a escondidas un clavicordio mudo, y pasaba
las noches tocando a oscuras en las teclas sin sonido. El duque de Sajonia
Weissenfels logró, a fuerza de ruegos, que el padre permitiera aprender la
música a aquel genio perseverante, y a los dieciséis años Handel había puesto
en música el Almería. En veintitrés días compuso su gran obra El Mesías, a los
cincuenta y siete años, y cuando murió, a los sesenta y siete, todavía estaba
escribiendo óperas y oratorios. Haydn fue casi tan precoz como Handel, y a los
trece años ya había compuesto una misa; pero lo mejor de el, que es la
Creación, lo escribió cuando tenía setenta y cinco. A Sebastián Bach le fue
casi tan difícil como a Handel aprender la primera música, por que su hermano
mayor, el organista Cristóbal, tenía celos de el, y le escondió el libro donde
estaban las mejores piezas de los maestros del clavicordio. Pero Sebastián
encontró el libro en una alacena, se lo llevó a su cuarto, y empezó a copiarlo
a deshoras de la noche, a la luz del cielo, que en verano es muy claro, o a la
luz de la luna. Su hermano lo descubrió, y tuvo la crueldad de llevarse el
libro y la copia, lo que de nada le valió, porque a los dieciocho años ya
estaba Sebastián de músico en la corte famosa de Weímar, y no tenía como
organista más rival que Handel. Pero de todos los niños prodigiosos en el arte
de la música, el más célebre es Mozart. No parecía que necesitaba de maestros
para aprender. A los cuatro años, cuando aun no sabía escribir, ya componía
tonadas; a los seis arregló un concierto para piano, y a los doce ya no tenía
igual como pianista, y compuso la Finta Semplice, que fue su primera ópera.
Aquellos maestros serios no sabían como entender a un niño que improvisaba
fugas dificilísimas sobre un tema desconocido, y se ponía en seguida a jugar a
caballito con el bastón de su padre. El padre anduvo enseñándolo por las
principales ciudades de Europa, vestido como un príncipe, con su casaquita
color de pulga, sus polainas de terciopelo, sus zapatos de hebilla, y el pelo
largo y rizado, atado por detrás como las pelucas. El padre no se cuidaba de la
salud del pianista pigmeo, que no era buena, sino de sacar de él cuanto dinero
podía. Pero a Mozart lo salvaba su carácter alegre; porque era un maestro en
música, pero un niño en todo lo demás. A los catorce años, compuso su ópera de
Mitridates, que se representó veinte noches seguidas; a los treinta y seis, en
su cama de moribundo, consumido por la agitación de su vida y el trabajo
desordenado, compuso el Requiem, que es una de sus obras más perfectas. El
padre de Beethoven quería hacer de el una maravilla, y le enseñó a fuerza de
porrazos y penitencias tanta música, que a los trece años el niño tocaba en
público y había compuesto tres sonatas. Pero hasta los veintiuno no empezó a
producir sus obras sublimes. Weber, que era un muchacho muy travieso, publicó a
los doce sus seis primeras fugas y a los catorce compuso su ópera Las Ninfas
del Bosque; la famosísima del Cazador la compuso a los treinta y seis.
Mendelssohn aprendió a tocar antes que a hablar, y a los doce años ya había
escrito tres cuartetos para piano, violines y contrabajo; diez y seis años
cumplía cuando acabó su primera ópera Las Bodas de Camacho; a los diez y ocho
escribió su sonata en sí bemol; antes de los veinte compuso su Sueño de una
Noche de Verano; a los veintidós su Sinfonía de Reforma, y no cesó de escribir
obras profundas y dificilísimas hasta los treinta y ocho, que murió. Meyerbeer
era a los nueve pianista excelente, y a los diez y ocho puso en el teatro de
Munich su primera pieza La Hija de Jepthé; pero hasta los treinta y siete no
ganó fama con su Roberto el Diablo. El inglés Carlyle habla en su Vida del
poeta Schiller de un Daniel Shubart, que era poeta, músico y predicador, y a
derechas no era nada. Todo lo hacía por espasmos y se cansaba de todo, de sus
estudios, de su pereza y de sus desórdenes. Era hombre de mucha capacidad,
notable como músico; como predicador, muy elocuente; y hábil periodista. A los
cincuenta y dos años murió, y su mujer e hijos quedaron en la miseria. Pero
Franz Schubert, el niño maravilloso de Viena, vivió de otro modo, aunque no fue
mucho más feliz. Tocaba el violín cuando no era más alto que el, lo mismo que
el piano y el órgano. Con leer una vez una canción, tenía bastante para ponerla
en música exquisita, que parece de sueño y de capricho, y como si fuera un aire
de colores. Escribió más de quinientas melodías, a más de óperas, misas,
sonatas, sinfonías y cuartetos. Murió pobre a los treinta y un años. Entre los
músicos de Italia se ha visto la misma precocidad. Cimarosa, hijo de un
zapatero remendón, era autor a los diez y nueve de La Baronesa de Stramba. A
los ocho tocaba Paganini en el violín una sonata suya. El padre de Rossini
tocaba el trombón en una compañía de cómicos ambulantes, en que la madre iba de
cantatriz. A los diez años Rossini iba con su padre de segundo; luego canto en
los coros hasta que se quedo sin voz; y a los veintiún años era el autor famoso
de la opera Tancredo. Entre los pintores y escultores han sido muchos los que
se han revelado en la niñez. El más glorioso de todos es Miguel Angel. Cuando
nació lo mandaron al campo a criarse con la mujer de un picapedrero, por lo que
decía el después que había bebido el amor de la escultura con la leche de la
madre. En cuanto pudo manejar un lápiz le llenó las paredes al picapedrero de
dibujos, y cuando volvió a Florencia, cubría de gigantes y leones el suelo de
la casa de su padre. En la escuela no adelantaba mucho con los libros, ni
dejaba el lápiz de la mano; y había que ir a sacarlo por fuerza de casa de los
pintores. La pintura y la escultura, eran entonces oficios bajos, y el padre,
que venia de familia noble, gasto en vano razones y golpes para convencer a su
hijo de que no debía ser un miserable cortapiedras. Pero cortapiedras quería
ser el hijo, y nada más. Cedió el padre al fin, y lo puso de alumno en el
taller del pintor Ghirlandaio, quien hallo tan adelantado al aprendiz que
convino en pagarle un tanto por mes. Al poco tiempo el aprendiz pintaba mejor
que el maestro; pero vio las estatuas de los jardines celebres de Lorenzo de
Medicis, y cambio entusiasmado los colores por el cincel. Adelanto con tanta
rapidez en la escultura, que a los diez y ocho años admiraba Florencia su
bajorrelieve de la Batalla de los Centauros; a los veinte hizo el Amor dormido,
y poco después su colosal estatua de David. Pintó luego, uno tras otro, sus
cuadros terribles y magníficos. Benvenuto Cellini, aquel genio creador en el
arte de ornamentar, dice que ningún cuadro de Miguel Angel vale tanto como el
que pinto a los veintinueve años, en que unos soldados de Pisa, sorprendidos en
el baño por sus enemigos, salen del agua a arremeter contra ellos. La
precocidad de Rafael fue también asombrosa, aunque su padre no se le oponía,
sino le celebraba su pasión por el arte. A los diez y siete años ya era pintor
eminente. Cuentan que se lleno de admiración al ver las obras grandiosas de
Miguel Angel en la Capilla Sixtina, y que dio en voz alta gracias a Dios por
haber nacido en el mismo siglo de aquel genio extraordinario. Rafael pinto su
Escuela de Atenas a los veinticinco años y su Transfiguración a los treinta y
siete. Estaba acabándola cuando murió, y el pueblo romano llevo la pintura al
panteón, el día de los funerales. Hay quien piensa que La Transfiguración de
Rafael, incompleta como está, es el cuadro más bello del mundo. Leonardo de
Vinci sobresalió desde la niñez en las matemáticas, la música y el dibujo. En
un cuadro de su maestro Verrochio pinto un ángel de tanta hermosura que el
maestro, desconsolado de verse inferior al discípulo, dejo para siempre su
arte. Cuando Leonardo llego a los años mayores era la admiración del mundo, por
su poder como arquitecto e ingeniero, y como músico y pintor. Guercino a los
diez años adorno con una virgen de fino dibujo la fachada de su casa.
Tintoretto era un discípulo tan aventajado que su maestro Tiziano se encelo de
el y lo despidió de su servicio. El desaire le dio ánimo en vez de acobardarlo,
y siguió pintando tan de prisa que le decían "el furioso". Canova, el escultor,
hizo a los cuatro años un león de un pan de mantequilla. El dinamarqués
Thornwaldsen tallaba, a los trece, mascarones para los barcos en el taller de
su padre, que era escultor en madera; y a los quince gano la medalla en
Copenhague por su bajorrelieve del Amor en Reposo. Los poetas también suelen
dar pronto muestras de de su vocación, sobre todo los de alma inquieta,
sensible y apasionada. Dante a los nueve años escribía versos a la niña de ocho
años de que habla en su Vida Nueva. A los diez años lamento Tasso en verso su
separación de su madre y hermana, y se comparó al triste Ascanio cuando huía de
Troya con su padre Eneas a cuestas; a los treinta y un años puso las últimas
octavas a su poema de la Jerusalén, que empezó a los veinticinco. De diez años
andaba Metatasio improvisando por las calles de Roma; y Goldoni, que era muy
revoltoso, compuso a los ocho su primera comedia. Muchas veces se escapó
Goldoni de la escuela para irse detrás de los cómicos ambulantes. Su familia
logró que estudiase leyes, y en pocos años ganó fama de excelente abogado, pero
la vocación natural pudo más en él, y dejó la curia para hacerse el poeta
famoso de los comediantes. Alfieri demostró cualidades extraordinarias desde la
juventud. De niño era muy endeble, como muchos poetas precoces, y en extremo
meditabundo y sensible. A los ocho años se quiso envenenar, en un arrebato de
tristeza, con unas yerbas que le parecían de cicuta; pero las yerbas solo le
sirvieron de purgante. Lo encerraron en su cuarto y lo hicieron ir a la iglesia
en penitencia, con su gorro de dormir. Cuando vio el mar por primera vez, tuvo
deseos misteriosos, y conoció que era poeta. Sus padres ricos no se habían
cuidado de educarlo bien, y no pudo poner en palabras las ideas que le hervían
en la mente. Estudio, viajo, vivió sin orden, se enamoro con frenesí. Su amada
no lo quiso y el resolvió morir, pero un criado le salvo la vida. Se curo, se
volvió a enamorar, volvió la novia a desdeñarlo, se encerró en su cuarto, se
cortó el pelo de raíz, y en su soledad forzosa empezó a escribir versos. Tenía
veintiséis años cuando se represento su tragedia Cleopatra; en siete años
compuso catorce tragedias. Cervantes empezó a escribir en verso, y no tenía
todo el bigote cuando ya había escrito sus pastorales y canciones a la moda
italiana. Wieland, el poeta alemán, leía de corrido a los tres años, a los
siete traducía del latín a Cornelio Nepote, y a los dieciséis escribió su
primer poema didáctico de El Mundo Perfecto. Klopstock, que desde niño fue
impetuoso y apasionado, comenzó a escribir su poema de la Mesiada a los veinte
años. Schiller nació con la pasión por la poesía. Cuentan que un día de
tempestad lo encontraron encaramado en un árbol a donde se había subido "para
ver de dónde venía el rayo, ¡porque era tan hermoso!" Schiller leyó la Mesiada
a los catorce años, y se puso a componer un poema sacro sobre Moisés. De Goethe
se dice que antes de cumplir los ocho años escribía en alemán, en francés, en
italiano, en latín y en griego, y pensaba tanto en las cosas de la religión que
imaginó un gran "Dios de la Naturaleza", y le encendía hogueras en señal de
adoración. Con el mismo afán estudiaba la música y el dibujo, y toda especie de
ciencias. El bravo poeta Kórner murió a los veinte años como quería él morir,
defendiendo a su patria. Era enfermizo de niño, pero nada contuvo su amor por
las ideas nobles que se celebran en los versos. Dos horas antes de morir
escribió El Canto de la Espada. Tomás Moore, el poeta de las Melodías
Irlandesas, dice que casi todas las comedias buenas y muchas de las tragedias
famosas han sido obras de la juventud. Lope de Vega y Calderón, que son los que
más han escrito para el teatro, empezaron muy temprano, uno a los doce años y
otro a los trece. Lope cambiaba sus versos con sus condiscípulos por juguetes y
láminas, y a los doce años ya había compuesto dramas y comedias. A los
dieciocho publicó su poema de la Arcadia, con pastores por héroes. A los
veintiséis iba en un barco de la armada española, cuando el asalto a
Inglaterra, y en el viaje escribió varios poemas. Pero los centenares de
comedias que lo han hecho célebre los escribió después de su vuelta a España,
siendo ya sacerdote. Calderón no escribió menos de cuatrocientos dramas. A los
trece años compuso su primera obra El Carro del Cielo. A los cincuenta se hizo
sacerdote, como Lope, y ya no escribió más que piezas sagradas. Estos poetas
españoles escribieron sus obras principales antes de llegar a los años de la
madurez. Entre los poetas de las tierras del Norte la inteligencia anda mucho
más despacio. Moliére tuvo que educarse por sí mismo; pero a los treinta y un
años ya había escrito El Atolondrado. Voltaire a los doce escribía sátiras
contra los padres jesuitas del colegio en que se estaba educando; su padre
quería que estudiase leyes, y se desesperó cuando supo que el hijo andaba
recitando versos entre la gente alegre de París; a los veinte años estaba
Voltaire preso en la Bastilla por sus versos burlescos contra el rey vicioso
que gobernaba en Francia; en la prisión corrigió su tragedia de Edipo, y
comenzó su poema La Henriada. El alemán Kotzebue fue otro genio dramático
precoz. A los siete años escribió una comedia en verso, de una página. Entraba
como podía en el teatro de Weímar, y cuando no tenía con que pagar se escondía
detrás del bombo hasta que empezaba la representación. Su mayor gusto era andar
con teatros de juguete y mover a los muñecos en la escena. A los diez y ocho
años se representó su primera tragedia en un teatro de amigos. Víctor Hugo no
tenía más que quince años cuando escribió su tragedia Irtamene. Ganó tres
premios seguidos en los juegos florales: a los veinte escribió Bug Jargal, y un
año después su novela Han de Islandia, y sus primeras Odas y Baladas. Casi
todos los poetas franceses de su tiempo eran muy jóvenes. "En Francia -decía en
burla el crítico Moreau-, ya no hay quien respete a un escritor si tiene más de
dieciocho años". El inglés Congreve escribió a los diecinueve su novela
Incógnita, y todas sus comedias antes de los veinticinco. A Sheridan lo llamaba
su maestro "burro incorregible"; pero a los veintiséis años había escrito su
Escuela del Escándalo. Entre los poetas ingleses de la antigüedad hubo muy
pocos precoces. Se sabe poco de Chaucer, Shakespeare y Spencer. El mismo
Shakespeare llama "primogénito de su invención" al poema Venus y Adonis, que
compuso a los veintiocho años. Milton tendría veintiséis años cuando escribió
su Comus. Pero Cowley escribía versos mitológicos a los doce años. Pope "empezó
a hablar en verso"; su salud era mísera y su cuerpo deforme, pero por más que
le doliera la cabeza, los versos le salían muchos y buenos. El que había de
idear La Borricada volvió un día a su casa echado de la escuela por una sátira
que escribió contra el maestro. Samuel Johnson dice que Pope escribió su oda A
la Soledad a los doce años, y sus Pastorales a los dieciséis; de los
veinticinco a los treinta tradujo La Ilíada. El infeliz Chatterton logró
engañar con una maravillosa falsificación literaria a los eruditos más famosos
de su tiempo; rebosan genio la oda de Chatterton A la Libertad y su Canto de
Bardo. Pero era fiero y arrogante, de carácter descompuesto y defectuoso, y
rebelde contra las leyes de la vida. Murió antes de haber comenzado a vivir.
Robert Burns, el poeta escocés, escribía ya a los dieciséis años sus
encantadoras canciones montañesas. El irlandés Moore componía a los trece,
versos buenos a su Celia famosa, y a los catorce había empezado a traducir del
griego a Anacreonte. En su casa no sabían que significaban aquellas ninfas,
aquellos placeres alados, y aquellas canciones al vino. Moore se libró pronto
de estos modelos peligrosos, y alcanzó fama mejor con los versos ricos de su
Lalla Rookh y la prosa ejemplar de su Vida de Byron. Keats, el más grande de
los poetas jóvenes de Inglaterra, murió a los veinticuatro años, ya célebre.
Pero nadie hubiera podido decir en su niñez que había de ser ilustre por su
genio poético aquel estudiantuelo feroz que andaba siempre de peleas y
puñetazos. Es verdad que leía sin cesar; aunque no pareció revelársele la
vocación hasta que leyó a los dieciséis años la Reina Encantada de Spencer;
desde entonces sólo vivió para los versos. Shelley sí fue precocísimo. Cuando
estudiaba en Eaton, a los quince años, publicó una novela y dio un banquete a
sus amigos con la ganancia de la venta. Era tan original y rebelde que todos le
decían "el ateo Shelley" o "el loco Shelley". A los dieciocho publicó su poema
de la Reina Mab, y a los diecinueve lo echaron del colegio por el atrevimiento
con que defendió sus doctrinas religiosas; a los treinta años murió ahogado,
con un tomo de versos de Keats en el bolsillo. Maravillosa es la poesía de
Shelley por la música del verso, la elegancia de la construcción y la
profundidad de las ideas. Era un manojo de nervios siempre vibrantes, y tenía
tales ilusiones y rarezas que sus condiscípulos lo tenían por destornillado;
pero su inteligencia fue vivísima y sutil, su cuerpo frágil se estremecía con
las más delicadas emociones, y sus versos son de incomparable hermosura. Byron
fue otro genio extraordinario y errante de la misma época de Shelley y de
Keats. Desde la escuela se le conoció el carácter turbulento y arrebatado. De
los libros se cuidaba poco; pero antes de los ocho años ya sufría de penas de
hombre. Tenía una pierna más corta que la otra, aunque eso no le quitaba los
bríos, y se hizo el dueño de la escuela a fuerza de puños, como Keats; él mismo
cuenta que de siete batallas perdía una. Cuando estaba en Cambridge de
estudiante, tenía en su casa un oso y varios perros de presa, y cada día
contaban de él una historia escandalosa; aquel era sin embargo el niño sensible
que a los doce años había celebrado en versos sentidos a una prima suya. Leía
con afán todos los libros de literatura, y a los dieciocho años publicó para
sus amigos su primer libro de versos, Horas de Ocio. La Revista de Edimburgo
hablo del libro con desdén, y Byron contesto con su celebre sátira sobre los
Poetas ingleses y los Críticos de Escocia. Cumplía los veinticuatro cuando
salió al público el primer canto de su poema Childe Harold. "A los veinticinco
años -dice Macaulay-, se vio Byron en la cima de la gloria literaria, con todos
los ingleses famosos de la época a sus pies. Byron era ya más celebre que
Scott, Wordsworth, y Southey. Apenas hay ejemplo de un ascenso tan rápido a tan
vertiginosa eminencia". Murió a los treinta y siete años, edad fatal para
tantos hombres de genio. Coleridge escribió a los veinticinco su himno del
Amanecer, donde se ven en unión completa la sublimidad y la energía. Bulwer
Lytton tenía hecho a los quince su Ismael. A los diecisiete había publicado su
primer tomo la poetisa Barrett Browning, que desde los diez escribía en verso y
prosa. Robert Browning, su marido publicó el Paracelso a los veintitrés. A los
veinte había escrito Tennyson algunas de las poesías melodiosas que han hecho
ilustre su nombre. Se ve, pues, que en el fuego tumultuoso de la juventud han
nacido muchas de las obras más nobles de la música, la pintura y la poesía.
Suele el genio poético decaer con los años, aunque Goethe dice que con la edad
se va haciendo mejor el poeta. Es seguro que si no hubieran muerto tan temprano
los poetas precoces, habrían imaginado después obras más perfectas que las de
su juventud. La fuerza del genio no se acaba con la juventud. Pero las dotes
especiales que hacen más tarde ilustres a los hombres se revelan casi siempre
entre los diecisiete y veintitrés años. Puede irse desarrollando poco a poco el
talento poético; pero el que es poeta de veras, siempre lo mostrará de algún
modo. Crabbe y Wordsworth, que descubrieron el genio tarde, escribían versos
desde la niñez. Crabbe llenó de versos toda una gaveta, cuando estaba de
aprendiz de cirujano; y Wordsworth, que era agrio y melancólico de niño, empezó
a hacer cuartetas heroicas a los catorce. Shelley dice de Wordsworth que "no
tenía más imaginación que un cacharro", lo que no quita que sea Wordsworth un
poeta inmortal. No fue precoz como Shelley; pero creció despacio y con firmeza,
como un roble, hasta que llego a su majestuosa altura. Walter Scott tampoco fue
precoz de niño. Su maestro dijo que no tenía cabeza para el griego, y él mismo
cuenta que fue de muchacho muy travieso y holgazán; pero gozaba de mucha salud
y era gran amigo de los juegos de su edad. En lo primero en que se le vio el
genio fue en su gusto por las baladas antiguas, y en su facilidad
extraordinaria para inventar historias. Cuando su padre supo que había estado
vagando por el país con su camarada Clark, metiéndose por todas partes, y
posando en las casas de los campesinos, le dijo: "Dudo mucho, señor, de que
sirva Vd. más que para cola de caballo". De su facilidad para los cuentos, el
mismo Scott dice que en las horas de ocio de los inviernos, cuando no tenían
modo de estar al aire libre, mantenía muchas horas maravillados con sus
narraciones a sus compañeros de escuela, que se peleaban por sentarse cerca del
que les decía aquellas historias lindas que no acababan nunca. Dice Carlyle que
en una clase de la escuela de gramática de Edimburgo había dos muchachos.
"John, siempre hecho un brinquillo, correcto y ducal; Walter, siempre
desarreglado, borrico y tartamudo. Con el correr de los años, John llego a ser
el regidor John, de un barrio infeliz, y Walter fue Sir Walter Scott, de todo
el universo". Dice Carlyle, con mucho seso, que la legumbre más precoz y
completa es la col. A los treinta años no se podía decir de seguro que Scott
tuviera genio para la literatura. A los treinta y uno publicó su primer tomo
del Cancionero de Escocia, y no imprimió su novela Waverle y hasta los cuarenta
y tres, aunque la tenía escrita nueve años antes. La última página Hay un
cuento muy lindo de una niña que estaba enamorada de la luna, y no la podían
sacar al jardín cuando había luna en el cielo, porque le tendía los bracitos
como si la quisiera coger, y se desma­yaba de la desesperación porque la luna
no venía; hasta que un día, de tanto llorar, la niña se murió, en una noche de
luna llena. La Edad de Oro no se quiere morir, porque na­die debe morirse
mientras puede servir para algo, y la vida es como todas las cosas, que no debe
des­hacerlas sino el que puede volverlas a hacer. Es como robar, deshacer lo
que no se puede volver a hacer. El que se mata, es un ladrón. Pero La Edad de
Oro se parece a la niñita del cuento, por­que siempre quiere escribir para sus
amigos los ni­ños más de lo que cabe en el papel, que es como querer coger la
luna. ¿No les ofreció la Historia de la Cuchara, el Tenedor y el Cuchillo para
este nú­mero? Pues no cupo. Ni otras muchas cosas más que les tenía escritas.
Así es la vida, que no cabe en ella todo el bien que pudiera uno hacer. Los
niños debían juntarse una vez por lo menos a la semana, para ver a quien podían
hacerle algún bien, todos juntos. Y ahora nos juntaremos, el hombre de La Edad
de Oro y sus amiguitos, y todos en coro, cogidos de mano, les daremos gracias
con el corazón, gracias como de hermano, a las hermosas señoras y nobles
caballeros que han tenido el cariño de decir que La Edad de Oro es buena. La
Exposición de París Los pueblos todos del mundo se han juntado este verano de
1889 en París. Hasta hace cien años, los hombres vivían como esclavos de los
reyes, que no los dejaban pensar, y les quitaban mucho de lo que ganaban en sus
oficios, para pagar tropas con que pelear con otros reyes, y vivir en palacios
de mármol y de oro, con criados vestidos de seda, y señoras y caballeros de
pluma blanca, mientras los caballeros de veras, los que trabajaban en el campo
y en la ciudad, no podían vestirse más que de pana, ni ponerle pluma al
sombrero; y si decían que no era justo que los holgazanes viviesen de lo que
ganaban los trabajadores, si decían que un país entero no debía quedarse sin
pan para que un hombre solo y sus amigos tuvieran coches, y ropas de tisú y
encaje, y cenas con quince vinos, el rey los mandaba apalear, o los encerraba
vivos en la prisión de la Bastilla, hasta que se morían, locos y mudos; y a uno
le puso una máscara de hierro, y lo tuvo preso toda la vida, sin levantarle
nunca la máscara. En todos los pueblos vivían los hombres así, con el rey y los
nobles como los amos, y la gente de trabajo como animales de carga, sin poder
hablar, ni pensar, ni creer, ni tener nada suyo, porque a sus hijos se los
quitaba el rey para soldados, y su dinero se lo quitaba el rey en
contribuciones, y las tierras, se las daba todas a los nobles el rey. Francia
fue el pueblo bravo, el pueblo que se levantó en defensa de los hombres, el
pueblo que le quitó al rey el poder. Eso era hace cien años, en 1789. Fue como
si se acabase un mundo, y empezara otro. Los reyes todos se juntaron contra
Francia. Los nobles de Francia ayudaban a los reyes de afuera. La gente de
trabajo, sola contra todos, peleó contra todos, y contra los nobles, y los mató
en la guerra, y con la cuchilla de la guillotina. Sangró Francia entonces, como
cuando abren un animal vivo y le arrancan las entrañas. Los hombres de trabajo
se enfurecieron, se acusaron unos a otros, y se gobernaron mal, porque no
estaban acostumbrados a gobernar. Vino a París un hombre atrevido y ambicioso,
vio que los franceses vivían sin unión, y cuando llegó de ganarles todas las
batallas a los enemigos, mandó que lo llamasen emperador, y gobernó a Francia
como un tirano. Pero los nobles ya no volvieron a sus tierras. Aquel rey del
oro y la seda, ya no volvió nunca. La gente de trabajo se repartió las tierras
de los nobles, y las del rey. Ni en Francia, ni en ningún otro país han vuelto
los hombres a ser tan esclavos como antes. Eso es lo que Francia quiso celebrar
después de cien años con la Exposición de París. Para eso llamó Francia a
París, en verano, cuando brilla más el sol, a todos los pueblos del mundo. Y
eso vamos a ver ahora, como si lo tuviésemos delante de los ojos. Vamos a la
Exposición, a esta visita que se están haciendo las razas humanas. Vamos a ver
en un mismo jardín los árboles de todos los pueblos de la tierra. A la orilla
del río Sena, vamos a ver la historia de las casas, desde la cueva del hombre
troglodita, en una grieta de la roca, hasta el palacio de granito y ónix. Vamos
a subir, con los noruegos de barba colorada, con los negros senegaleses de
cabello lanudo, con los anamitas de moño y turbante, con los árabes de babuchas
y albornoz, con el inglés callado, con el yankee celoso, con el italiano fino,
con el francés elegante, con el español alegre, vamos a subir por encima de las
catedrales más altas, a la cúpula de la torre de hierro. Vamos a ver en sus
palacios extraños y magníficos a nuestros pueblos queridos de América. Veremos,
entre lagos y jardines, en monumentos de hierro y porcelana, la vida del hombre
entera, y cuanto ha descubierto y hecho desde que andaba por los bosques
desnudo hasta que navega por lo alto del aire y lo hondo de la mar. En un
templo de hierro, tan ancho y hermoso que se parece a un cielo dorado, veremos
trabajando a la vez todas las máquinas y ruedas del mundo. De debajo de la
tierra, como de un volcán de joyas, vamos a ver salir, en lluvias que parecen
de piedras finas, trescientas fuentes de colores que caen chispeando en un lago
encendido. Vamos a ver vivir, como viven en sus países de luz, al javanés en su
casa de cañas, al egipcio cantando detrás de su burro, al argelino que borda la
lana a la sombra del palmar, al siamés que trabaja la madera con los pies y las
manos, al negro del Sudán, que sale ojeando, con la lanza de punta, de su
conuco de tierra; al árabe que corre a caballo, disparando la espingarda, por
la calle de dátiles con el albornoz blanco al viento. Bailan en un café moro.
Pasan las bailarinas de Java con su casco de plumas. Salen de su teatro,
vestidos de tigres, los cómicos cochinchinos. Hombres de todos los pueblos
andan asombrados por las calles morunas, por las aldeas negras, por el caserío
de bambú javanés, por los puentes de junco de los malayos pescadores, por el
jardín criollo de plátanos y naranjos, por el rincón donde, de su techo labrado
como un mueble rico, levanta su torre ceñida de serpientes la pagoda. Y para
nosotros, los niños, hay un palacio de juguetes, y un teatro donde están como
vivos el pícaro Barba Azul y la linda Caperucita Roja. Se le ve al pícaro la
barba como el fuego, y los ojos de león. Se le ve a la Caperucita el gorro
colorado, y el delantal de lana. Cien mil visitantes entran cada día en la
Exposición. En lo alto de la torre flota al viento la bandera de tres colores
de la república francesa. Por veintidós puertas se puede entrar a la
Exposición. La entrada hermosa es por el palacio del Trocadero, de forma de
herradura, que quedó de una Exposición de antes, y está ahora lleno de aquellos
trabajos exquisitos que hacían con plata para las iglesias y la mesas de los
príncipes los joyeros del tiempo de capa y espadón, cuando los platos de comer
eran de oro, y las copas de beber eran como los cálices. Y del palacio se sale
al jardín, que es la primera maravilla. De rosas nada más, hay cuatro mil
quinientas diferentes: hay una rosa casi azul. En una tienda de listas blancas
y rojas venden unas mujeres jóvenes las podaderas afiladas, los rastrillos de
acero pulido, las regaderas como de juguete con que se trabaja en los jardines.
La tierra está en canteros, rodeados de acequias, por donde corre el agua
clara, haciendo a los canteros como islotes. Uno está lleno de pensamientos
negros; y otro de fresas como corales, escondidas entre las hojas verdes; y
otro de chícharos, y de espárragos, que dan la hoja muy linda. Hay un cantero
rojo y amarillo, que es de tulipanes. Un rincón es de enredaderas, y el de al
lado de helechos gigantescos, con hojas como plumas. En un laberinto flotan
sobre el agua la linfea, y el nelumbio rosado del Indostán, y el loto del río
Nilo, que parece una lira. Un bosque es de árboles de copa de pico; pino,
abeto. Otro es de árboles desfigurados, que dan la fruta pobre, porque les
quitan a las ramas su libertad natural. Dentro de un cercado de cañas están los
lirios y los cerezos del Japón, en sus tibores de porcelana blanca y azul. Al
pie de un palmar, con las paredes de cuanto tronco hay, está el pabellón de
Aguas y Bosques; donde se ve como se ha de cuidar a los árboles, que dan
hermosura y felicidad a la tierra. A la sombra de un arce del Japón, están, en
tazas rústicas, la wellingtonia del Norte, que es el pino más alto, y la
araucaria, el pino de Chile. Por sobre un puente se pasa el río de París, el
Sena famoso, y ya se ven por todas partes los grupos de gente asombrada, que
vienen de los edificios de orillas del río, donde está la Galería del Trabajo,
en que cuecen los bizcochos en un horno enorme, y destilan licor del alambique
de bronce rojo, y en la máquina de cilindro están moliendo chocolate con el
cacao y el azúcar, y en las bandejas calientes están los dulceros de gorro
blanco haciendo caramelos y yemas; todo lo de comer se ve en la Galería, una
montaña de azúcar, un árbol de ciruelas pasas, una columna de jamones; y en la
sala de vinos, un tonel donde cabrían quince convidados a la mesa, y un mapa de
relieve, donde está todo el arte del vino, la cepa con los racimos, los hombres
cogiendo en cestos la uva en el mes de la vendimia, la artesa donde fermenta la
vid machucada, la cueva fría donde ponen el mosto a reposar, y luego el vino
puro, como topacio deshecho, y la botella de donde salta con su espuma olorosa
la champaña. Cerca está la historia entera del cultivo del campo, en modelos de
realce, y en cuadros y libros; y un pabellón de arados de acero relucientes y
una colmena de abejas de miel, junto al moral de hoja velluda en que se cría el
gusano de seda; y los semilleros de peces, que nacen de los huevos presos en
cajones de agua, y luego salen a crecer a miles por la mar y los ríos. -Los más
admirados son los que vienen de ver las cuarenta y tres Habitaciones del
Hombre. La vida del hombre está allí desde que apareció por primera vez en la
tierra, peleando con el oso y el rengífero, para abrigarse de la helada
terrible con la piel, acurrucado en su cueva. Así nacen los pueblos hoy mismo.
El salvaje imita las grutas de los bosques o los agujeros de la roca; luego ve
el mundo hermoso, y siente con el cariño deseo de regalar, y se mira el cuerpo
en el agua del río, y va imitando en la madera y la piedra de sus casas todo lo
que le parece hermosura, su cuerpo de hombre, los pájaros, una flor, el tronco
y la copa de los árboles. Y cada pueblo crece imitando lo que ve a sus
alrededor; haciendo sus casas como las hacen sus vecinos, enseñándose en sus
casas como es, si de clima frío o de tierra caliente, si pacífico o amigo de
pelear, si artístico y natural, o vano y ostentoso. Allí están las chozas de
piedra bruta, y luego pulida, de los primeros hombres; la ciudad lacustre del
tiempo en que levantaban las casas en el lago sobre pilares, para que no las
atacasen las fieras; las casas altas, cuadradas y ligeras, de mirador corrido,
de los pueblos de sol que eran antes las grandes naciones, el Egipto sabio, la
Fenicia comerciante, la Asiria guerreadora. La casa del Indostán es alta como
ellas. La de Persia es ya un castillo, de rica loza azul, porque allí saltan
del suelo las piedras preciosas, y las flores y las aves son de mucho color.
Parece una familia de casas la de los hebreos, los griegos y los romanos, todas
de piedra, y bajas con tejado o azotea; y se ve, por lo semejantes, que eran
del país la casa etrusca y la bizantina. Por el norte de Europa vivían entonces
los hunos bárbaros como allí se ve, en su tienda de andar; y el germano y el
galo en sus primeras casas de madera, con el techo de paja. Y cuando con las
guerras se juntaron los pueblos, tuvo Rusia esa casa de adornos y colorines,
como la casa hindú, y los bárbaros pusieron en sus caserones la piedra labrada
y graciosa de los italianos y los griegos. Luego, al fin de la edad que medió
entre aquella pelea y el descubrimiento de América, volvieron los gustos de
antes, de Grecia y de Roma, en las casas graciosas y ricas del Renacimiento. En
América vivían los indios en palacios de piedra con adornos de oro, como ese de
los aztecas de México, y ese de los incas del Perú. Al moro de Africa se le ve,
por su casa de piedra bordada, que conoció a los hebreos, y vivió en bosques de
palmares, defendiéndose de su enemigos de la torre, viendo en el jardín a la
gacela entre las rosas, y en la arena de la orilla los caprichos de espuma de
la mar. El negro del Sudán, con su casa blanca de techo rodeado de campanillas,
parece moro. El chino ligero, que vive de pescado y arroz, hace su casa de
tabla y de bambú. El japonés vive tallando el marfil, en sus casas de estera y
tabloncillo. Allí se ve donde habitan ahora los pueblos salvajes, el esquimal
en su casa redonda de hielo, en su tienda de pieles pintadas el indio
norteamericano; pintadas de animales raros y hombres de cara redonda, como los
que pintan los niños. Pero a donde va el gentío con un silencio como de respeto
es a la torre de Eiffel, el más alto y atrevido de los monumentos humanos. Es
como el portal de la Exposición. Arrancan de la tierra, rodeados de palacios,
sus cuatro pies de hierro; se juntan en arco, y van ya casi unidos hasta el
segundo estrado de la torre, alto como la Pirámide de Chéops; de allí fina como
un encaje, valiente como un héroe, delgada como una flecha, sube más arriba que
el monumento de Washington, que era la altura mayor entre las obras humanas, y
se hunde, donde no alcanzan los ojos, en lo azul, con la campanilla, como la
cabeza de los montes, coronada de nubes. -Y todo, de la raíz al tope, es un
tejido de hierro. Sin apoyo apenas se levantó por el aire. Los cuatro pies
muerden, como raíces enormes, en el suelo de arena. Hacia el río, por donde
caen dos de los pies, el suelo era movedizo, le hundieron dos cajones, les
sacaron de adentro la arena floja, y los llenaron de cimiento seguro. De las
cuatro esquinas arrancaron, como para juntarse en lo alto, los cuatro pies
recios; con un andamio fueron sosteniendo las piezas más altas, que se caían
por la mucha inclinación; sobre cuatro pilares de tablones habían levantado el
primer estrado, que como una corona lleva alrededor los nombres de los grandes
ingenieros franceses; allá en el aire, una mañana hermosa, encajaron los cuatro
pies en el estrado, como una espada en una vaina, y se sostuvo sin parales la
torre; de allí, como lanzas que apuntaban al cielo, salieron las vergas
delicadas; de cada una colgaba una grúa; allá arriba, subían, danzando por el
aire, los pedazos nuevos; los obreros, agarrados a la verga con las piernas
como el marinero al cordaje del barco, clavaban el ribete, como quien pone el
pabellón de la patria en el asta enemiga; así, acostados de espalda, puestos de
cara al vacío, sujetos a la verga que el viento sacudía como una rama, los
obreros, con blusa y gorro de pieles, ajustaban en invierno, en el remolino del
vendabal y de la nieve, las piezas de esquina, los cruceros, los sostenes, y se
elevaba por sobre el universo, como si fuera a colgarse del cielo, aquella
blonda calada; en su navecilla de cuerdas se balanceaban, con la brocha del
rojo en las manos, los pintores. ¡El mundo entero va ahora como moviéndose en
la mar, con todos los pueblos humanos a bordo, y del barco del mundo, la torre
es el mástil! Los vientos se echan sobre la torre, como para derribar a la que
los desafía, y huyen por el espacio azul, vencidos y despedazados. Allá abajo
la gente entra, como las abejas en el colmenar; por los pies de la torre suben
y bajan, por la escalera de caracol, por los ascensores inclinados, dos mil
visitantes a la vez; los hombres, como gusanos, hormiguean entre las mallas de
hierro; el cielo se ve por entre el tejido como en grandes triángulos azules de
cabeza cortada, de picos agudos. Del primer estado abierto, con sus cuatro
hoteles curiosos, se sube, por la escalinata de hélice, al descanso segundo,
donde se escribe y se imprime un diario, a la altura de la cúpula de San Pedro.
El cilindro de la prensa da vueltas; los diarios salen húmedos; al visitante le
dan una medalla de plata. Al estrado tercero suben los valientes, a trescientos
metros sobre la tierra y el mar, donde no se oye el ruido de la vida, y el
aire, allá en la altura, parece que limpia y besa; abajo la ciudad se tiende,
muda y desierta, como un mapa de relieve; veinte leguas de ríos que chispean,
de valles iluminados, de montes de verde negruzco, se ven con el anteojo; sobre
el estrado se levanta la campanilla, donde dos hombres en su casa de cristal,
estudian los animales del aire, la carrera de las estrellas, y el camino de los
vientos. De una de la:: raíces de la torre sube culebreando por el alambre
vibrante la electricidad, que enciende en el cielo negro el faro que derrama
sobre París sus ríos de luz blanca, roja y azul, como la bandera de la patria.
En lo alto de la cúpula, ha hecho su nido una golondrina. “Tejedoras kabilas”
Por debajo de la torre se va, sin poder hablar del asombro, a los jardines
llenos de fuentes, y rodeados de palacios, y el más grande de todos al fondo,
donde caben las muestras de cuanto se trabaja en la humanidad, con la puerta de
hierro bordado y lleno de guirnaldas, como se labraba antes el oro de los
ricos; y sobre el portón, imitando la bóveda del cielo, la cúpula de porcelanas
relucientes; y en la corona, abriendo las alas como para volar, una mujer que
lleva en la mano una rama de oliva; a la entrada del pórtico está, con una mano
en la cabeza de un león, la Libertad, en bronce. Y delante la gran fuente,
donde van por el agua los hombres y mujeres que los poetas de antes dicen que
hubo en la mar, las nereidas y los tritones, llevando en hombros, como si
fueran en triunfo, la barca donde, en figuras de héroes y heroínas, el
progreso, la ciencia, y el arte dan vivas a la república, sentada más alta que
todos, que levanta la antorcha encendida sobre sus alas. A cada lado del
jardín, desde el palacio grande hasta la torre, hay otro palacio de oros y
esmaltes, uno para las estatuas y los cuadros, donde están los paisajes
ingleses de montes y animales, las pinturas graciosas de los italianos, con
campesinos y con niños, los cuadros españoles de muertes y de guerra, con sus
figuras que parecen vivas, y la historia elegante del mundo en los cuadros de
Francia. De las Bellas Artes le llaman a ese; y al del otro lado, el palacio de
las Artes Liberales, que son las de los trabajos de utilidad, y todas las que
no sirven para mero adorno. La historia de todo se ve allí; del grabado, la
pintura, la escultura, las escuelas, la imprenta. Parece que se anda, por lo
perfecto y fino de todo, entre agujas y ruedas de reloj. Allí se ve, en
miniatura de cera, a los chinos observando en su torre los astros del cielo;
allí está el químico Lavoissíer, de medias de seda y chupa azul, soplando en su
retorta, para ver como está hecho el pedrusco que cayó a la tierra de una
estrella rota y fría; allí entre las figuras de las diferentes razas del
hombre, están sentados por tierra, trabajando el pedernal, como los que
desenterraron en Dinamarca hace poco, cabezudos y fuertes, los hombres de la
edad de bronce. Y ya estamos al pie de la torre; un bosque tiene a un lado, y
otro bosque al otro. Uno tiene más verde, y es como una selva de recreo, con su
casa sueca de pino, llenas de flores las ventanas, a la orilla de un lago; y la
isba de puerta bordada y techo de picos en que vive el labrador ruso; y la casa
linda de madera, con ventanas de triángulo, en que pasa los meses de nevada el
finlandés, enseñando a sus hijos a pintar y a pensar, a amar a los poetas de
Finlandia y a componer el arpón de la pesca y el trineo de la cacería, mientras
talla el abuelo el granito como ópalo, o saca botes y figuras de una rama seca,
y las mujeres de gorro alto y delantal tejen su encaje fino, junto a la
chimenea de madera labrada. Hay teatro allí, y lecherías, y una casa de anchos
comedores y criados de chaqueta negra, que pasan con las botellas de vino en
cestos a la hora de comer, cuando los pájaros cantan en los árboles. Pero al
otro lado es donde se nos va el corazón, porque allí están, al pie de la torre,
como los retoños del plátano alrededor del tronco, los pabellones famosos de
nuestras tierras de América, elegantes y ligeros como un guerrero indio; el de
Bolivia como el casco, el de México como el cinturón, el de la Argentina como
el penacho de colores; ¡parece que la miran, como los hijos al gigante! ¡Es
bueno tener sangre nueva, sangre de pueblos que trabajan! El del Brasil está
allí también, como una iglesia de domingo en un palmar, con todo lo que se da
en sus selvas tupidas, y vasos y urnas raras de los indios marajos del
Amazonas, y en una fuente una victoria regia en que puede navegar un niño, y
orquídeas de extraña flor, y sacos de café, y montes de diamantes. Brilla un
sol de oro, allí por sobre los árboles y sobre los pabellones, y es el sol
argentino, puesto en lo alto de la cúpula, blanca y azul como la bandera del
país, que entre otras cuatro cúpulas corona, con grupos de estatuas en las
esquinas del techo, el palacio de hierro dorado y cristales de color en que la
patria del hombre nuevo de América convida al mundo lleno de asombro, a ver lo
que puede hacer en pocos años en pueblo recién nacido que habla español, con la
pasión por el trabajo y la libertad ¡con la pasión por el trabajo! ¡mejor es
morir abrasado por el sol que ir por el mundo, como una piedra viva, con los
brazos cruzados! Una estatua señala a la puerta un mapa donde se ve de realce
la república, con el río por donde entran al país los vapores repletos de gente
que va a trabajar; con las montañas que crían sus metales, y las pampas
extensas, cubiertas de ganados. De relieve está allí la ciudad modelo de La
Plata, que apareció de pronto en el llano silvestre, con ferrocarriles, y
puerto, y cuarenta mil habitantes y escuelas como palacios. Y cuanto dan la
oveja y el buey se ve allí, y todo lo que el hombre atrevido puede hacer de la
bestia; mil cueros, mil lanas, mil tejidos, mil industrias; la carne fresca en
la sala de enfriar; crines, cuernos, capullos, plumas, paños. Cuanto el hombre
ha hecho, el argentino lo intenta hacer. De noche, cuando el gentío llama a la
puerta; se encienden a la vez, en sus globos de cristal blanco y azul, y rojo y
verde, las mil luces eléctricas del palacio. Como con un cinto de dioses y de
héroes está el templo de acero de México, con la escalinata solemne que lleva
al portón, y en lo alto de él el sol Tonatiuh, viendo como crece con su calor
la diosa Cipactli, que es la tierra; y los dioses todos de la poesía de los
indios, los de la caza y el campo, los de las artes y el comercio, están en los
dos muros que tiene la puerta a los lados, como dos alas; y los últimos
valientes, Cacama, Cuitlahuac y Cuauhtemoc, que murieron en la pelea, o
quemados en las parrillas, defendiendo de los conquistadores la independencia
de su patria; dentro, en las pinturas ricas de las paredes, se ve como eran los
mexicanos de entonces, en sus trabajos y en sus fiestas, la madre viuda dando
su parecer entre los regidores de la ciudad, los campesinos sacando el
agua-miel del tronco del agave, los reyes haciéndose visitas en el lago, en sus
canoas adornadas de flores. ¡Y ese templo de acero lo levantaron, al pie de la
torre, dos mexicanos, como para que no les tocasen su historia, que es como
madre de un país, los que no la tocaran como hijos!: ¡así se debe querer a la
tierra en que uno nace; con fiereza, con ternura! Las cortinas hermosas; las
vidrieras de caoba en que están las filigranas de plata. los tejidos de fibras,
las esencias de olor, los platos de esmalte y las jarras de barniz, los ópalos,
los vinos, los arneses, los azúcares; todo tiene por adorno letras y figuras
indias. Vivos parecen, con sus trajes de cuero de flecos y galones, y sus
sombreros anchos con trenzado de plata y oro, y su zarape al hombro, de seda de
color, vivos como si fueran a montar a caballo, los maniquíes del estanciero
rico, del joven elegante que cuida de su hacienda, y sabe "voltear" un toro. A
la puerta, a un lado, troncos colosales de madera fina repulida; y al otro, de
color de rosa y verde mar, la pirámide del mármol transparente de la tierra,
del ónix que parece nube cuajada de la puesta del sol. Del techo cuelga, verde
y blanca y roja, la bandera del águila. Y juntos como hermanos, están otros
pabellones más; el de Bolivia, la hija de Bolívar, con sus cuatro torres
graciosas de cúpula dorada, lleno de cuarzos de mineral riquísimo, de restos
del hombre salvaje y los animales como montes que hubo antes en América, y de
hojas de coca, que dan fuerza al cansado para seguir andando; el del Ecuador,
que es un templo inca, con dibujos y adornos como los que los indios de antes
ponían en los templos del sol, y adentro los metales y cacaos famosos, y
tejidos y bordados de mucha finura en mostradores de cristal y de oro; el
pabellón de Venezuela, con su fachada como de catedral, y en la sala espaciosa
tanta muestra de café, y pilones de su canela dulce, y libros de versos y de
ingeniería, y zapatos ligeros y finos; el pabellón de Nicaragua con su tejado
rojo, como los de las casas del país, y sus salones de los lados, con los
cacaos y vainillas de aroma y aves de plumas de oro y esmeralda, y piedras de
metal con luces de arco iris, y maderos que dan sangre de olor; y en la sala
del centro, el mapa del canal que van a abrir de un mar a otro de América,
entre los restos de las ruinas. Tiene ventanas anchas como las casas
salvadoreñas, y un balcón de madera muy hermoso, el pabellón del Salvador, que
es país obrero, que inventa y trabaja fino, y en el campo cultiva la caña y el
café, y hace muebles como los de París, y sedas como las de Lyon, y bordados
como los de Burano, y lanas de tinte alegre, tan buenas como las inglesas, y
tallados de mucha gracia en la madera y en el oro. Por un pórtico grandioso se
entra, entre sacos de trigo y muestras de mineral, al palacio de hierro de
Chile; allí la madera fuerte de los bosques del indio araucano, los vinos
topacios y rojos, las barras de plata y oro mate, las artes todas de un pueblo
que no se quiere quedar atrás, la sal y el arbusto colorado del desierto; al
fondo hay como un jardín; las paredes están llenas de cuadros de números. Y
allí, al lado de Chile, entraríamos ahora al Palacio de los Niños, donde juegan
los chiquitines al caballito y al columpio, y ven hacer barcos de cristal de
Venecia, y las muñecas que hace el japonés, envolviendo con el palitroque
alrededor de una varita las pastas blandas de colores diferentes; y hace un
jaimio con su sable, y un Mikado de ahora, con su levita a la francesa; ¡oh, el
teatro! ¡oh, el hombre que está haciendo los confites! ¡oh, el perro que sabe
multiplicar! ¡oh, el gimnasta que anda a caballo en una rueda! ¡y el palacio es
de juguetes todo por afuera, desde el quicio hasta los banderines del techo!
Pero, si no tenemos tiempo, ¿cómo hemos de pararnos a jugar, nosotros, niños de
América, si todavía hay tanto que ver, si no hemos visto todos los pabellones
de nuestras tierras americanas? ¿Y esta casa de madera tan franca y tan amiga,
que convida a la gente a entrar a ver todo lo que da la tierra volcánica de su
país, uva y café, enredaderas y tigres, cocos y pájaros, y los lleva a su
colgadizo con cortinas, a tomar en jícaras labradas su chocolate de espuma?; es
el de Guatemala ese pabellón generoso. Y ese otro elegante, con tantas maderas,
es el de la tierra donde se saben defender con ramas de árboles de los que
vienen de afuera a quitarles el país; de Santo Domingo. Ese otro es del
Paraguay, ese de la torre de mirador, con las ventanas y puertas como de nación
de mucho bosque, que imita en sus casas las grutas y los arcos de los árboles.
Y ese otro suntuoso, que tiene torres como lanzas y alegría como de salón; ese
que ha dado una parte de sus salas a dos pueblos de nuestra familia -a
Colombia, que tiene ahora mucho que hacer, al Perú, que está triste después de
una guerra que tuvo, -ése es el pueblo bravo y cordial de Uruguay, que trabaja
con arte y placer, como el de Francia, y peleó nueve años contra un mal hombre
que lo quería gobernar, y tiene un poeta de América que se llama Magariños;
vive de sus ganados el Uruguay, y no hay pueblo en el mundo que haya inventado
tantos modos de conservar la carne buena, en el tasajo seco, en caldos que
parecen vino, en la pasta negra de Leibig, y en bizcochos sabrosos; y en la
torre, que se parece a una lanza, flota, como llamando a los hombres buenos, la
bandera del sol, de listas blancas y azules. ¡Y tener que pasar tan de prisa
por los palacios de una tierra enana como Holanda, donde no hay holandés que no
sea feliz, y viva como en pueblo grande, por su trabajo de marino, de
ingeniero, de impresor, de tejedor de encaje, de tallador de diamantes; de un
pueblo como Bélgica, que sabe tanto de cultivos, y de hacer carruajes, y casas,
y armas, y lozas, y tapices y ladrillos! No podemos ver al pabellón de Suiza,
con su escuela modelo, sus quesos como ruedas y su taller de relojes; ni el de
Hawai, que es país donde todos saben leer, y trabaja el hombre de la isla, al
pie del volcán de fuego, la lavo y la pluma; ni de la República de San Marino
-¿quién sabe dónde está San Marino? -con sus cristales pintados famosos y sus
familias de escultores. Esa de la puerta tallada de colores es Servia, de cerca
de Rusia, donde hacen tapicería fina y mosaicos; y ese comedor, con su techo de
aleros, es de Rumania, donde el más pobre viste de paños bordados, y comen la
carne casi cruda con mucha pimienta en platos de madera, y beben leche de
búfalo. Está llena de sedas con recamos de flores y pájaros, llena de
palanquines y colmillos de elefante, esa casa de dos techos de Siam, el pueblo
de la ceremonia y del arroz. ¿Y a China quién no la conoce, con su pabellón de
tres torres, donde no caben las cortinas con árboles y demonios de oro, ni las
cajas de marfil con dibujos de relieve ni el tapiz donde están con los siete
colores de la luz, los pájaros que van de corte por el aire, cuando llega el
mes de Mayo, a saludar al rey y la reina, que son dos ruiseñores que fueron al
cielo a ver quien se sienta en las nubes, y se trajeron un nido de rayos de
sol? ¡Oh, cuánto hay que ver! ¿Y el palacio hindú, de rojo oscuro con los
ornamentos blancos, como los bordados de trencilla en un vestido de mujer, y
tan tallado todo, las ventanas menudas y la torre, como la fuente de mármol,
las columnas de pórfido, los leones de bronce que adornan la sala, colgada de
tapicerías? ¿Y el Japón, que es como la China, con más gracia y delicadeza, y
unos jardineros viejos que quieren mucho a los niños? ¿Y Grecia, ésa de la
puerta baja con un muro a cada lado, con la historia de antes en uno, antes de
que los romanos la vencieran cuando fue viciosa, y la vida del trabajo de hoy,
en antigüedades, en mármoles rojos, en sedas finas, en vinos olorosos, desde
que resucitó con la vuelta a la libertad, y tiene ciudades como Pireo,
Siracusa, Corfú y Patras, que valen ya por lo trabajadoras tanto como las
cuatro famosas de la Grecia vieja: Atenas, Esparta, Tébas y Corinto? ¿Y Persia,
con su entrada religiosa de mezquita, de techo de azul vivo, y adentro, entre
colgaduras verdes y amarillas, las cazoletas cinceladas de quemar los olores,
los chales de seda que caben por una sortija, los alfanjes de puño enjoyado que
cortan el hierro, las violetas azucaradas y las conservas de hojas de rosa? ¿Y
el bazar de los marroquíes, con su arquería blanca que reluce al sol, y sus
moros de turbante y babucha, bruñendo cuchillos, tiñendo el cuero blando,
trenzando la paja, labrando a martillazos el cobre, bordando de hilo de oro el
terciopelo? ¿Y la calle del Cairo, que es una calle egipcia como en Egipto,
unos comprando albornoces, otros tejiendo la lana en el telar, unos pregonando
sus confites, y otros trabajando de joyeros, de torneros, de alfareros, de
jugueteros, y por todas partes, alquilando el pollino, los burreros burlones, y
allá arriba, envuelta en velos, la mora hermosa, que mira desde su balcón de
persianas caladas? ¡Oh, no hay tiempo! Tenemos que ir a ver la maravilla mayor,
y el atrevimiento que ablanda al verlo el corazón, y hace sentir como deseo de
abrazar a los hombres y de llamarlos hermanos. Volvamos al jardín. Entremos por
el pórtico del Palacio de las Industrias. Pasemos, con los ojos cerrados, por
la galería de las catorce puertas, donde cada país exhibe sus trabajos mejores,
y cada industria compuso la puerta de su departamento, la platería con platas y
oros y dos columnas de piedra azul, la locería con porcelana y azulejos, la de
muebles con madera esculpida como hojas de flor, y la de hierro con picos y
martillos, y la de armas con ruedas, cureñas, balas y cañones, y así todas. Por
un corredor, que hace pensar en cosas grandes, se va a la escalera que lleva al
balcón del monumento; se alzan los ojos; y se ve, llena de luz de sol, una sala
de hierro en que podrían moverse a la vez dos mil caballos, en que podrían
dormir treinta mil hombres. ¡Toda está cubierta de máquinas, que dan vueltas,
que aplastan, que silban, que echan luz, que atraviesan el aire calladas, que
corren temblando por debajo de la tierra! En cuatro hileras están en el centro
las máquinas mayores. De un horno rojo les viene la fuerza. Viene por correas,
que no se ven de lo ligeras que andan. De cuatro filas de postes cuelgan las
ruedas de las correas. Alrededor, unidas, están todas las máquinas del mundo,
las que hacen polvo de acero, las que afilan las agujas. Unas mujeres de
delantal colorado trabajan el papel holandés. Un cilindro, que parece un
elefante que se mueve, está cortando sobres. Un mortero separa el grano de
trigo de la cáscara. Un anillo de hierro está en el aire por la electricidad,
sin nada que lo sujete. Allí se funden los metales con que se hacen las letras
de imprimir, allí se hace el papel de tela o de madera, allí la prensa imprime
el diario, lo echa del otro lado, lo devuelve, húmedo Una máquina echa aire en
el pozo de una mina, para que no se ahoguen los mineros. Otra aplasta la caña,
y echa un chorro de miel. ¡Pues da ganas de llorar, el ver las máquinas desde
el balcón! Rugen, susurran, es como la mar; el sol entra a torrentes. De noche,
un hombre toca un botón, los dos alambres de la luz se juntan, y por sobre las
máquinas, que parecen arrodilladas en la tiniebla, derrama la claridad, colgado
de la bóveda, el cielo eléctrico. Lejos, donde tiene Edison sus invenciones, se
encienden de un chispazo veinte mil luces, como una corona. Hay panoramas de
París, y de Nápoles con su volcán, y del Mont Blanc, que da frío verlo, y de la
rada de Río Janeiro. Hay otro que es en el centro como un puente de un buque, y
parece por la pintura que está allí el buque entero, y el cielo y el mar. Hay
el palacio de las pinturas finas de los acuarelistas, y otro, con adornos como
de espejo, de los que pintan al pastel. Hay los dos pabellones de París, donde
se aprende a cuidar una ciudad grande. Hay talleres por los arrabales de la
Exposición, donde se ve, ¡para que el egoísta aprenda a ser bueno!, el trabajo
del hombre en las minas de hulla, en el fondo del agua, en los tanques donde
hierve, como fango, el oro. Hay, allá, lejos, negras y feas, las hornallas
donde echan el carbón para el vapor los hombres tiznados. Pero a donde todos
van es al campo que tiene delante el palacio donde los soldados mancos y cojos
cuidan la sepultura de piedra de Napoleón, rodeada de banderas rotas; ¡y en lo
alto del palacio, la cúpula dorada! Todos van, a ver los pueblos extraños, a la
Explanada de los Inválidos. De paso no más veremos el palacio donde está todo
lo de pelear; el globo que va por el aire a ver por donde viene el enemigo; las
palomas que saben volar con el recado tan arriba que no las alcanzan las balas;
¡y alguna les suele alcanzar, y la paloma blanca cae llena de sangre en la
tierra! De paso veremos, en el pabellón de la república del Africa del Sur, el
diamante imperial, que sacaron allá de la tierra, y es el más grande del mundo.
Aquí están las tiendas de los soldados, con los fusiles a la puerta. Allá
están, graciosas, las casas que los hombres buenos quieren hacer a los
trabajadores, para que vean luz los domingos, y descansen en su casita limpia,
cuando vienen cansados. Allí, con su torre como la flor de la magnolia, está la
pagoda de Cambodia, la tierra donde ya no viven, porque murieron por la
libertad, aquellos Kmers que hacían templos más altos que los montes. Allí
está, con sus columnas de madera, el palacio de Cochinchina, y en el patio su
estanque de peces dorados, y los marcos de las puertas labrados a punta de
cuchillo, y, en el fondo, en la escalinata, dos dragones, con la boca abierta,
de loza reluciente. Parece chino el palacio del Anam, con sus maderas pintadas
de rojo y azul, y en el patio un dios gigante del bronce de ellos, que es como
cera muy fina de color de avellana, y los techos y las columnas y las puertas
talladas a hilos, como los nidos, o a hojas menudas, como la copa de los
árboles. Y por sobre los templos hindús, con sus torres de colores y su monte
de dioses de bronce a la puerta, dioses de vientre de oro y de ojos de esmalte,
está, lleno de sedas y marfiles, de paños de plata bordados de zafiros, el
Palacio Central de todas las tierras que tiene Francia en Asia; en una sala, al
levantar una colgadura azul, ofrece una pipa de opio un elefante. Allá, entre
las palmeras brilla, blanco y como de encaje, el minarete del palacio de
arquerías de Argel; por donde andan, como reyes presos, los árabes hermosos y
callados. Con sus puertas de clavos y sus azoteas, lleno de moros tunecinos y
hebreos de barba negra, bebiendo vino de oro en el café, comprando puñales con
letras del Koran en la hoja, está, entre bosques de dátiles, el caserío de
Túnez, hecho con piedras viejas y lozas rotas de Cartago. Un anamita solo,
sentado de cuclillas, mira, con los ojos a medio cerrar, la pagoda de Angkor,
la de la torre como la flor de magnolia, con el dios Buddha arriba, el Buddha
de cuatro cabezas. Y entre los palacios hay pueblos enteros de barro y de paja;
el negro canaco en su choza redonda, el de Futa-Jalón cociendo el hierro en su
horno de tierra, el de Kedugú, con su calzón de plumas, en la torre redonda en
que se defiende del blanco; y al lado, de piedra y con ventanas de pelear, la
torre cuadrada en que veintiséis franceses echaron atrás a veinte mil negros,
que no podían clavar su lanza de madera en la piedra dura! En la aldea de Anam,
con las casas ligeras de techo de picos y corredores, se ve al cochinchino,
sentado en la estera leyendo en su libro, que es una hoja larga, enrollada en
un palo; y a otro, un actor, que se pinta la cara de bermellón y de negro; y al
bonzo rezando, con la capucha por la cabeza y las manos en la falda. Los
javaneses, de blusa y calzón ancho, viven felices, con tanto aire y claridad,
en su kampong de casas de bambú; de bambú la cerca del pueblo, las casas y las
sillas, el granero donde guardan el arroz, y el tendido en que se juntan los
viejos a mandar en las cosas de la aldea, y las músicas con que van a buscar a
las bailarinas descalzas, de casco de plumas y brazaletes de oro. El kabyla,
con su albornoz blanco, se pasea a la puerta de su casa de barro, baja y
oscura, para que el extranjero atrevido no entre a ver las mujeres de la casa,
sentadas en el suelo, tejiendo en el telar, con la frente pintada de colores.
Detrás está la tienda del kabyla, que lleva a los viajes; el pollino se
revuelca en el polvo; el hermano echa en un rincón la silla de cuero bordada de
oro puro; el viejito a la puerta está montando en el camello a su nieto, que le
hala la barba. Y afuera, al aire libre, es como una locura. Parecen joyas que
andan, aquellas gentes de traje de colores. Unos van al café moro, a ver a las
moras bailar, con sus velos de gasa y su traje violeta, moviendo despacio los
brazos, como si estuvieran dormidas. Otros van al teatro del kampong donde
están en hilera unos muñecos de cucurucho, viendo con sus ojos de porcelana a
las bayaderas javanesas, que bailan como si no pisasen, y vienen con los brazos
abiertos, como mariposas. En un café de mesas coloradas, con letras moras en
las paredes, los aissúas, que son como unos locos de religión, se sacan los
ojos y se los dejan colgando, y mascan cristal, y comen alacranes vivos, porque
dicen que su dios les habla de noche desde el cielo, y se los manda comer. Y en
el teatro de los anamitas, los cómicos, vestidos de panteras y de generales,
cuentan, saltando y aullando, tirándose las plumas de la cabeza y dando
vueltas, la historia del príncipe que fue de visita al palacio de un ambicioso,
y bebió una taza de té envenenado. Pero ya es de noche, y hora de irse a
pensar, y los clarines, con su corneta de bronce, tocan a retirada. Los
camellos se echan a correr. El argelino sube al minarete, a llamar a la
oración. El anamita saluda tres veces, delante de la pagoda. El negro canaco
alza su lanza al cielo. Pasan, comiendo dulces, las bailarinas moras. Y el
cielo, de repente, como en una llamarada, se enciende de rojo; ya es como la
sangre; ya es como cuando el sol se pone; ya es del color del mar a la hora del
amanecer; ya es de un azul como si se entrara por el pensamiento el cielo;
ahora blanco, como plata; ahora violeta, como un ramo de lilas; ahora, con el
amarillo de la luz, resplandecen las cúpulas de los palacios, como coronas de
oro; allá abajo, en lo de adentro de las fuentes, están poniendo cristales de
color entre la luz y el agua, que cae en raudales del color del cristal, y echa
al cielo encendido sus florones de chispas. La torre, en la claridad, luce en
el cielo negro como un encaje rojo, mientras pasan debajo de sus arcos los
pueblos del mundo. El camarón encantado (Cuento de Magia del francés Laboulaye)
Allá por un pueblo del mar Báltico, del lado de Rusia, vivía el pobre Loppi, en
un casuco viejo, sin más compañía que su hacha y su mujer. El hacha ¡bueno!;
pero la mujer se llamaba Masicas, que quiere decir "fresa agria". Y era agria
Masicas de veras, como la fresa silvestre. ¡Vaya un nombre: Masicas! Ella nunca
se enojaba, por supuesto, cuando le hacían el gusto, o no la contradecían; pero
si se quedaba sin el capricho, era de irse a los bosques por no oírla. Se
estaba callada de la mañana a la noche, preparando el regaño, mientras Loppi
andaba afuera con el hacha, corta que corta, buscando el pan; y en cuanto
entraba Loppi, no paraba de regañarlo, de la noche a la mañana. Porque estaban
muy pobres, y cuando la gente no es buena, la pobreza los pone de mal humor. De
veras que era pobre la casa de Loppi; las arañas no hacían telas en sus
rincones porque no había allí moscas que coger, y dos ratones que entraron
extraviados, se murieron de hambre. Un día estuvo Masicas más busca pleitos que
de costumbre, y el buen leñador salió de la casa suspirando, con el morral
vacío al hombro; el morral de cuero, donde echaba el pico de pan, o la col, o
las papas que le daban de limosna. Era muy de mañanita, y al pasar cerca de un
charco vio en la yerba húmeda uno que le pareció animal raro y negruzco, de
muchas bocas, como muerto o dormido. Era grande por cierto; era un enorme
camarón. "¡Al saco el camarón!; con esta cena le vuelve el juicio a esa
hambrona de Masicas; ¿quién sabe lo que dice cuando tiene hambre?" Y echó el
camarón en el saco. Pero ¿qué tiene Loppi, que da un salto atrás, que le
tiembla la barba, que se pone pálido? Del fondo del saco salió una voz
tristísima; el camarón le estaba hablando: -Párate, amigo, párate, y déjame ir.
Yo soy el más viejo de los camarones; más de un siglo tengo yo, ¿qué vas a
hacer con este carapacho duro? Sé bueno conmigo, como tú quieres que sean
buenos contigo. -Perdóname, camaroncito, que yo te dejaría ir; pero mi mujer
está esperando su cena, y si le digo que encontré el camarón mayor del mundo, y
que lo dejé escapar, esta noche sé yo a lo que suena un palo de escoba cuando
se lo rompe su mujer a uno en las costillas. -Y ¿por qué se los has de decir a
tu mujer? -¡Ay camaroncito! eso me dices tú porque no sabes quién es Masicas.
Masicas es una gran persona, que lo lleva a uno por la nariz, y uno se deja
llevar; Masicas me vuelve del revés, y me saca todo lo que tengo en el corazón;
Masicas sabe mucho. -Pues mira, leñador, que yo no soy camarón como parezco,
sino una maga de mucho poder, y si me oyes, tu mujer se contentará, y si no me
oyes, toda la vida te has de arrepentir. -Tú contenta a Masicas, y yo te dejaré
ir, que por gusto a nadie le hago daño. -Dime qué pescado le gusta más a tu
mujer. -Pues el que haya, camarón, que los pobres no escogen; lo que has de
hacer es que no vuelva yo con el morral vacío. -Pues ponme en la yerba, mete en
el charco tu morral abierto, y di: "¡Peces, al morral!" Y tantos peces entraron
en el morral que casi se le iba a Loppi de las manos. Las manos le bailaban a
Loppi de asombro. -Ya ves, leñador -le dijo el camarón, -que no soy
desagradecido: Ven acá todas las mañanas, y en cuanto digas: "¡Al morral,
peces!" tendrás el morral lleno de los peces colorados, de los peces de plata,
de los peces amarillos. Y si quieres algo más, ven y dime así: "Camaroncito
duro, Sácame del apuro" y yo saldré, y veré lo que puedo hacer por tí. Pero
mira, ten juicio, y no le digas a tu mujer lo que ha sucedido hoy. -Probaré,
señora maga, probaré -dijo el leñador; y puso en la yerba con mucho cuidado el
camarón milagroso, que se metió de un salto en el agua. Iba como la pluma
Loppi, de vuelta a su casa. El morral no le pesaba, pero lo puso en el suelo
antes de llegar a la puerta, porque ya no podía más de la curiosidad. Y
empezaron los peces a saltar, primero un lucio como de una vara, luego una
carpa, radiante como el oro, luego dos truchas, y un mundo de meros. Masicas
abrazó a Loppi, y lo volvió a abrazar, y le dijo: "¡leñadorcito mío!" -Ya ves,
ya ves, Loppi, lo que nos sucede por haber oído a tu mujer y salir temprano a
buscar fortuna. Anda a la huerta, anda, y tráeme unos ajos y cebollas, y tráeme
unas setas; anda, anda al monte leñadorcito, que te voy a hacer una sopa que no
la come el rey. Y la carpa la asaremos; ni un regidor va a comer mejor que
nosotros. Y fue muy buena por cierto la comida, porque Masicas no hacía sino lo
que quería Loppi, y Loppi estaba pensando en cuanto la conoció, que era como
una rosa fina, y no le hablaba del miedo. Pero al otro día no le hizo Masicas
tantas fiestas al morral de pescados. Y al otro, se puso a hablar sola. Y el
sábado, le sacó la lengua en cuanto lo vio venir. Y el domingo, se le fue
encima a Llopi, que volvía con su morral a cuestas. -¡Mal marido, mal hombre,
mal compañero! ¡qué me vas a matar a pescado ¡que de verte el morral me da el
alma vueltas! -Y ¿qué quieres que te traiga, pues? -dijo el pobre Loppi. -Pues
lo que comen todas las mujeres de los leñadores honrados: una sopa buena y un
trozo de tocino. "Con tal, pensó Loppi, que la maga me quiera hacer este
favor". Y al otro día a la mañanita fué al charco, y se puso a dar voces:
"Camaroncito duro, Sácame del apuro" y el agua se movió, y salió una boca
negra, y luego otra boca, y luego la cabeza, con dos ojos grandes que
resplandecían. -¿Qué quiere el leñador? -Para mí, nada; nada para mí,
camaroncito; ¿qué he de querer yo? Pero ya mi mujer se cansó del pescado, y
quiere ahora sopa y un trozo de tocino. -Pues tendrá lo que quiere tu mujer
-respondió el camarón. Al sentarte esta noche a la mesa, dale tres golpes con
el dedo meñique, y di a cada golpe: "¡Sopa, aparece; aparece, tocino!" Y verás
que aparecen. Pero ten cuidado, leñador, que si tu mujer empieza a pedir, no va
a acabar nunca. -Probaré, señora maga, probaré -dijo Loppi, suspirando. Como
una ardilla, como una paloma, como un cordero estuvo al otro día en la mesa
Masicas, que comió sopa dos veces, y tocino tres, y luego abrazó a Loppi, y lo
llamó: "Loppi de mi corazón". Pero a la semana justa, en cuanto vio en la mesa
el tocino y la sopa, se puso colorada de la ira, y le dijo a Loppi con los
puños alzados: -¿Hasta cuándo me has de atormentar, mal marido, mal compañero,
mal hombre? ¿qué una mujer como yo ha de vivir con caldo y manteca? -Pero ¿qué
quieres, amor mío, qué quieres? -Pues quiero una buena comida, mal marido: un
ganso asado, y unos pasteles para postres. En toda la noche no cerró Loppi los
ojos pensando en el amanecer, y en los puños alzados de Masicas que le
parecieron un ganso cada uno. Y a paso de moribundo se fue arrimando al charco
a los claros del día. Y las voces que daba parecían hilos, por lo tristes, por
lo delgadas: "Camaroncito duro, Sácame del apuro" -¿Qué quiere el leñador?
-Para mí, nada; ¿qué he de querer yo? Pero ya mi mujer se está cansando del
tocino y la sopa. Yo no, yo no me canso, señora maga. Pero mi mujer se ha
cansado, y quiere algo ligero, así como un gansito asado, así como unos
pastelitos. -Pues vuélvete a tu casa, leñador, y no tienes que venir cuando tu
mujer quiera cambiar de comida, sino pedírselo a la mesa, que yo le mandaré a
la mesa que se lo sirva. En un salto llegó Loppi a su casa, e iba riendo por el
camino, y tirando por el aire el sombrero. Llena estaba ya la mesa de platos,
cuando él llegó, con cucharas de hierro, y tenedores de tres puntas, y una
jarra de estaño, y el ganso con papas, y un pudín de ciruelas. Hasta un frasco
de anisete había en la mesa, con su forro de paja. Pero Masicas estaba
pensativa. Y a Loppi ¿quién le daba todo aquello? Ella quería saber: -"¡Dímelo,
Loppi". Y Loppi se lo dijo, cuando ya no que daba del anisete más que el forro
de paja, y estaba Masicas más dulce que el anís. Pero ella prometió no
decírselo a nadie; no había una vecina en doce leguas a la redonda. A los pocos
días, una tarde que Masicas había estado muy melosa, le contó a Loppi muchos
cuentos y le acabó así el discurso: -Pero, Loppi, mío, ya tú no piensas en tu
mujercita; comer, es verdad, come mejor que la reina; pero tu mujercita anda en
trapos, Loppi, como la mujer de un pordiosero. Anda, Loppi, anda, que la maga
no te tendrá a mal que quieras vestir bien a tu mujercita. A Loppi le pareció
que Masicas tenía mucha razón, y que no estaba bien sentarse a aquella mesa de
lujo con el vestido tan pobre. Pero la voz se le resistía cuando a la mañanita
llamó al camarón encantado: "Camaroncito duro, Sácame del apuro" El camarón
entero sacó el cuerpo del agua. -¿Qué quiere el leñador? -Para mí, nada; ¿qué
puedo yo querer? Pero mi mujer está triste, señora maga, porque se ve tan mal
vestida, y quiere que su señoría me de poder para tenerla con traje de señora.
El camarón se echó a reír, y estuvo riendo un rato, y luego dijo a Loppi:
-"Vuélvete a casa, leñador, que tu mujer tendrá lo que desea". -¡Oh, señor
camarón! ¡oh, señora maga! ¡déjeme que le bese la patica izquierda, la que está
de lado del corazón! ¡déjeme que se la bese! Y se fue cantando un canto que le
había oído a un pájaro dorado que le daba vueltas a un rosa; y cuando entró a
su casa vio a una bella señora, y la saludó hasta los pies; y la señora se echó
a reir, porque era Masicas, su linda Masicas, que estaba como un sol de la
hermosura. Y se tomaron los dos de la mano, y bailaron en redondo, y se
pusieron a dar brincos. A los pocos días Masícas estaba pálida, como quien no
duerme, y con los ojos colorados, como de mucho llorar. "Y dime, Loppi, -le
decía una tarde, con un pañuelo de encaje en la mano, -¿de qué me sirve tener
tan buen vestido sin un espejo donde mirarme, ni una vecina que me pueda ver,
ni más casa que este casuco? Loppi, dile a la maga que esto no puede ser". Y
lloraba Masicas, y se secaba los ojos colorados con su pañuelo de encaje:
"Dile, Loppi, a la maga que me de un castillo hermoso, y no le pediré nada
más". -¡Masicas, tú estás loca! Tira de la cuerda y se reventará. Conténtate,
mujer, con lo que tienes, que si no la maga te castigará por ambiciosa.
-¡Loppi, nunca serás más que un zascandil! ¡El que habla con miedo se queda sin
lo que desea. Háblale a la maga como un hombre. Háblale, que yo estoy aquí para
lo que suceda. Y el pobre Loppi volvió al charco, como con piernas postizas.
Iba temblando todo él. ¿Y si el camarón se cansaba de tanto pedirle, y le
quitaba cuanto le dio? ¿Y si Masicas lo dejaba sin pelo si volvía sin el
castillo? Llamó muy quedito: "Camaroncito duro, Sácame del apuro" ¿Qué quiere
el leñador? -dijo el camarón, saliendo del agua poco a poco. -Nada para mí,
¿qué más podría yo querer? Pero mi mujer no está contenta y me tiene en
tortura, señora maga, con tantos deseos. -¿Y qué quiere la señora, que ya no va
a parar de querer? -Pues una casa, señora maga, un castillito, un castillo.
Quiere ser princesa del castillo, y no volverá a pedir nada más. -Leñador -dijo
el camarón, con una voz que Loppi no le conocía, tu mujer tendrá lo que desea.
Y desapareció en el agua de repente. A Loppi le costó mucho trabajo llegar a su
casa, porque estaba cambiado todo el país, y en vez de matorrales había ganados
y siembras hermosas, y en medio de todo una casa muy rica con un jardín lleno
de flores. Una princesa bajó a saludarlo a la puerta del jardín, con un vestido
de plata. Y la princesa le dio la mano. Era Masicas. "Ahora sí, Loppi, que soy
dichosa. Eres muy bueno, Loppi. La maga es muy buena". Y Loppi se echó a llorar
de alegría. Vivía Masicas con todo el lujo de su señorío. Los barones y las
baronesas se disputaban el honor de visitarla; el gobernador no daba orden sin
saber si le parecía bien; no había en todo el país quien tuviera un castillo
más opulento; ni coches con más oro, ni caballos más finos. Sus vacas eran
inglesas, sus perros de San Bernardo, sus gallinas de Guinea, sus faisanes de
Terán, sus cabras eran suizas. ¿Qué le faltaba a Masicas, que estaba siempre
tan llena de pesar? Se lo dijo a Loppi, apoyando en su hombro la cabeza.
Masicas quería algo más. Quería ser reina Masicas: "¿No ves que para reina he
nacido yo? ¿No ves, Loppi mío, que tú mismo me das siempre la razón, aunque
eres más terco que una mula? Ya no puedo esperar, Loppi. Dile a la maga que
quiero ser reina". Loppi no quería ser rey. Almorzaba bien, comía mejor; ¿a qué
los trabajos de mandar a los hombres? Pero cuando Masicas decía a querer, no
había más remedio que ir al charco. Y al charco fue al salir el sol,
limpiándose los sudores, y con la sangre a medio helar. Llegó. Llamó:
"Camaroncito duro, Sácame del apuro" Vio salir del agua las dos bocas negras.
Oyó que le decían "¿qué quiere el leñador?" Pero no tenía fuerzas para dar su
recado. Al fin dijo tartamudeando: -Para mí, nada; ¿qué pudiera yo pedir? Pero
se ha cansado mi mujer de ser princesa. -¿Y qué quiere ahora ser la mujer del
leñador? -¡Ay, señora maga!: reina quiere ser. -¿Reina no más? Me salvaste la
vida, y tu mujer tendrá lo que desea. ¡Salud, marido de la reina! Y cuando
Loppi volvió a su casa, el castillo era un palacio, y Masicas tenía puesta la
corona. Los lacayos, los pajes, los chambelanes, con sus medias de seda y sus
casaquines, iban detrás de la reina Masicas cargándole la cola. Y Loppi almorzó
contento, y bebió en copa tallada su anisete más fino, seguro de que Masicas
tenía ya cuanto podía tener. Y dos meses estuvo almorzando pechugas de faisán
con vinos olorosos, y paseando por el jardín con su capa de armiño y su
sombrero de plumas, hasta que un día vino un chambelán de casaca carmesí con
botones de topacio, a decirle que la reina lo quería ver, sentada en su trono
de oro. -Estoy cansada de ser reina, Loppi. Estoy cansada de que todos estos
hombres me mientan y me adulen. Quiero gobernar a hombres libres. Ve a ver a la
maga por última vez. Ve; dile lo que quiero. -Pero ¿qué quieres entonces,
infeliz? ¿Quieres reinar en el cielo donde están los soles y las estrellas, y
ser dueña del mundo? -Que vayas, te digo, y le digas a la maga que quiero
reinar en el cielo y ser dueña del mundo. -Que no voy, te digo, a pedirle a la
maga semejante locura. -Soy tu reina, Loppi, y vas a ver a la maga, o mando que
te corten la cabeza. -Voy, mi reina, voy. -Y se echó al brazo el manto de
armiño, y salió corriendo por aquellos jardines con su sombrero de plumas. Iba
como si le corrieran detrás, alzando los brazos, arrodillándose en el suelo,
golpeándose la casaca bordada de colores: "¡Tal vez -pensaba Loppi-, tal vez el
camarón tenga piedad de mí!" Y lo llamó desde la orilla, con voz como un
gemido: "Camaroncito duro, Sácame del apuro" Nadie respondió. Ni una hoja se
movió. Volvió a llamar, con la voz como de un soplo. -¿Qué quiere el
leñador?-respondió otra voz terrible. -Para mí, nada; ¿qué he de querer para
mí? Pero la reina, mi mujer, quiere que le diga a la señora maga su último
deseo; el último, señora maga. -¿Qué quiere ahora la mujer del leñador? Loppi,
espantado, cayó de rodillas. -¡Perdón, señora, perdón! ¡quiere reinar en el
cielo, y ser dueña del mundo! El camarón dio una vuelta en redondo, que le sacó
al agua espuma, y se fue sobre Loppi, con las bocas abiertas: -¡A tu rincón,
imbécil, a tu rincón! ¡los maridos cobardes hacen a las mujeres locas! ¡abajo
el palacio, abajo el castillo, abajo la corona! ¡A tu casuca con tu mujer,
marido cobarde! ¡A tu casuca, con el morral vacío! Y se hundió en el agua que
silbó como cuando mojan un hierro caliente. Loppi se tendió en la yerba, como
herido de un rayo. Cuando se levantó, no tenía en la cabeza el sombrero de
plumas, ni llevaba al brazo el manto de armiño, ni vestía la casaca bordada de
colores. El camino era oscuro, y matorral, como antes. Mem­brillos empolvados y
pinos enfermos eran la única arboleda. El suelo era, como antes, de pozos y
pan­tanos. Cargaba a la espalda su morral vacío. Iba, sin saber que iba,
mirando a la tierra. Y de pronto sintió que le apretaban el cuello dos manos
feroces: -"¿Estás aquí monstruo? ¿Estás aquí, mal marido? ¡Me has arruinado,
mal compa­ñero! ¡Muere a mis manos, mal hombre! -¡Masicas, que te lastimas!
¡Oye, a tu Loppi, Masicas! Pero las venas de la garganta de la mujer se
hin­charon, y reventaron, y cayó muerta, muerta de la furia. Loppi se sentó a
sus pies, le compuso los ha­rapos sobre el cuerpo, y le puso de almohada el
morral vacío. Por la mañana, cuando salió el sol. Loppi estaba tendido junto a
Masicas, muerto. “El Padre las Casas: Cuadro del pintor mexicano Parra” Cuatro
siglos es mucho, son cuatrocientos años. Cuatrocientos años hace que vivió el
Padre las Casas, y parece que está vivo todavía, porque fue buen no. No se
puede ver un lirio sin pensar en el Padre las Casas, porque con la bondad se le
fue poniendo de lirio el color, y dicen que era hermoso verlo escribir, con su
túnica blanca, sentado en su sillón de tachuelas, peleando con la pluma de ave
porque no escribía de prisa. Y otras veces se levantaba del sillón, como si le
quemase; se apretaba las sienes con las dos manos, andaba a pasos grandes por
la celda, y parecía como si tuviera un gran dolor. Era que estaba escribiendo,
en su libro famoso de la Destrucción de las Indias, los horrores que vio en las
Américas cuando vino de España la gente a la conquista. Se le encendían los
ojos, y se volvía a sentar, de codos en la mesa, con la cara llena de lágrimas.
Así pasó la vida, defendiendo a los indios. Aprendió en España a licenciado,
que era algo en aquellos tiempos, vino con Colón a la isla Española en un barco
de aquellos de velas infladas y como cáscara de nuez. Hablaba mucho a bordo, y
con muchos latines. Decían los marineros que era grande su saber para un mozo
de veinticuatro años. El sol, lo veía él siempre salir sobre cubierta. Iba
alegre en el barco, como aquel que va a ver maravillas. Pero desde que llego,
empezó a hablar poco. La tierra, sí, era muy hermosa, y se vivía como en una
flor; ¡pero aquellos conquistadores asesinos debían de venir del infierno, no
de España! Español era él también, y su padre, y su madre; pero él no salía por
las islas Lucayas a robarse a los indios libres; ¡porque en diez años ya no
quedaba indio vivo de los tres millones, o más, que hubo en la Española!: él no
los iba cazando con perros hambrientos, para matarlos a trabajo en las minas;
él no les quemaba las manos y los pies cuando se sentaban porque no podían
andar, o se les caía el pico porque ya no tenían fuerzas; él no los azotaba,
hasta verlos desmayar, porque no sabían decirle a su amo donde había más oro;
el no se gozaba con sus amigos, a la hora de comer, porque el indio de la mesa
no pudo con la carga que traía de la mina, y le mandó cortar en castigo las
orejas; él no se ponía el jubón de lujo, y aquella capa que llamaban
ferreruelo, para ir muy galán a la plaza, a las doce, a ver la quema que
mandaba hacer la justicia del gobernador, la quema de los cinco indios. El los
vio quemar, los vio mirar con desprecio desde la hoguera a sus verdugos; y ya
nunca se puso más que el jubón negro, ni cargó caña de oro, como los otros
licenciados ricos y regordetes, sino que se fue a consolar a los indios por el
monte, sin más ayuda que su bastón de rama de árbol. Al monte se habían ido, a
defenderse, cuantos indios de honor quedaban en la Española. Como amigos habían
recibido ellos a los hombres blancos de las barbas; ellos les habían regalado
con su miel y su maíz, y el mismo rey Behechio le dio de mujer a un español
hermoso su hija Higuemota, que era como la torcaza y como la palma real; ellos
les habían enseñado sus montañas de oro, y sus ríos de agua de oro, y sus
adornos, todos de oro fino, y les habían puesto sobre la coraza y guanteletes
de la armadura pulseras de las suyas, y collares de oro; ¡y aquellos hombres
crueles los cargaban de cadenas; les quitaban sus indias, y sus hijos; los
metían en lo hondo de la mina, a halar la carga de piedra con la frente; se los
repartían, y los marcaban con el hierro, como esclavos!: en la carne viva los
marcaban con el hierro. En aquel país de pájaros y de frutas los hombres eran
bellos y amables; pero no eran fuertes. Tenían el pensamiento azul como el
cielo, y claro como el arroyo; pero no sabían matar, forrados de hierro, con el
arcabuz cargado de pólvora. Con huesos de fruta y con gajos de mamey no se
puede atravesar una coraza. Caían, como las plumas y las hojas. Morían de pena,
de furia, de fatiga, de hambre, de mordidas de perros. ¡Lo mejor era irse al
monte, con el valiente Guaroa, y con el niño Guarocuya, a defenderse con las
piedras, a defenderse con el agua, a salvar al reyecito bravo, a Guarocuya! El
saltaba el arroyo, de orilla a orilla; él clavaba la lanza lejos, como un
guerrero; a la hora de andar, a la cabeza iba el; se le oía la risa de noche,
como un canto; lo que el no quería era que lo llevase nadie en hombros. Así
iban por el monte, cuando se les apareció entre los españoles armados el Padre
las Casas, con sus ojos tristísimos, en su jubón y su ferreruelo. El no les
disparaba el arcabuz; el les abría los brazos. Y le dio un beso a Guarocuya. Ya
en la isla lo conocían todos, y en España hablaban de el. Era flaco, y de nariz
muy larga, y la ropa se le caía del cuerpo, y no tenía más poder que el de su
corazón; pero de casa en casa andaba echando en cara a los encomenderos la
muerte de los indios de las encomiendas; iba a palacio, a pedir al gobernador
que mandase cumplir las ordenanzas reales; esperaba en el portal de la
audiencia a los oidores, caminando de prisa, con las manos a la espalda, para
decirles que venía lleno de espanto, que había visto morir a seis mil niños
indios en tres meses. Y los oidores le decían: "Cálmese, licenciado, que ya se
hará justicia"; se echaban el ferreruelo al hombro, y se iban a merendar con
los encomenderos, que eran los ricos del país, y tenían buen vino y buena miel
de Alcarria. Ni merienda ni sueño había para Las Casas; sentía en sus carnes
mismas los dientes de los molosos que los encomenderos tenían sin comer, para
que con el apetito les buscasen mejor a los indios cimarrones; le parecía que
era su mano la que chorreaba sangre, cuando sabía que, porque no pudo con la
pala, le habían cortado a un indio la mano; creía que él era el culpable de
toda la crueldad, porque no la remediaba; sintió como que se iluminaba y
crecía, y como que eran sus hijos todos los indios americanos. De abogado no
tenía autoridad, y lo dejaban solo; de sacerdote tendría la fuerza de la
iglesia, y volvería a España, y daría los recados del cielo, y si la corte no
acababa con el asesinato, con el tormento, con la esclavitud, con las minas,
haría temblar a la corte. Y el día en que entró de sacerdote, toda la isla fue
a verlo, con el asombro de que tomara aquella carrera un licenciado de fortuna;
y las indias le echaron al pasar a sus hijitos, a que le besasen los hábitos.
Entonces empezó su medio siglo de pelea, para que los indios no fuesen
esclavos; de pelea en las Américas; de pelea en Madrid; de pelea con el rey
mismo; contra España toda, el solo, de pelea. Colón fue el primero que mandó a
España a los indios en esclavitud, para pagar con ellos las ropas y comidas que
traían a América los barcos españoles. Y en América había habido repartimiento
de indios, y cada cual de los que vino de conquista, tomó en servidumbre su
parte de la indiada, y la puso a trabajar para él, a morir para él, a sacar el
oro de que estaban llenos los montes y los ríos. La reina, allá en España,
dicen que era buena, y mandó a un gobernador que sacase a los indios de la
esclavitud; pero los encomenderos le dieron al gobernador buen vino, y muchos
regalos, y su porción en las ganancias, y fueron más que nunca los muertos, las
manos cortadas, los siervos de las encomiendas, los que se echaban de cabeza al
fondo de las minas. "Yo he visto traer a centenares maniatadas a estas amables
criaturas, y darles muerte a todas juntas, como a las ovejas". Fue a Cuba de
cura con Diego Velázquez, y volvió de puro horror, porque antes que para hacer
casas, derribaban los árboles para ponerlos de leñas a las quemazones de los
taínos. En una isla donde había quinientos mil "vio con sus ojos" los indios
que quedaban: once. Eran aquellos conquistadores soldados bárbaros, que no
sabían los mandamientos de la ley, ¡y tomaban a los indios de esclavos, para
enseñarles la doctrina cristiana, a latigazos y a mordidas! De noche, desvelado
de la angustia, hablaba con su amigo Rentería, otro español de oro. ¡Al rey
había que ir a pedir justicia, al rey Fernando de Aragón! Se embarcó en la
galera de tres palos, y se fue a ver al rey. Seis veces fue a España, con la
fuerza de su virtud, aquel padre que "no probaba carne'. Ni al rey le tenía
miedo, ni a la tempestad. Se iba a cubierta cuando el tiempo era malo; y en la
bonanza se estaba el día en el puente, apuntando sus razones en papel de hilo,
y dando a que le llenaran de tinta el tintero de cuerno "porque la maldad no se
cura sino con decirla, y hay mucha maldad que decir, y la estoy poniendo donde
no me la pueda negar nadie, en latín y en castellano". Si en Madrid estaba el
rey, antes que a la posada a descansar del viaje, iba al palacio. Si estaba en
Viena cuando el rey Carlos de los españoles era emperador de Alemania, se ponía
un hábito nuevo, y se iba a Viena. Si era su enemigo Fonseca el que mandaba en
la junta de abogados y clérigos que tenía el rey para las cosas de América, a
su enemigo se iba a ver, y a ponerle pleito al Consejo de Indias. Si el
cronista Oviedo, el de la Natural Historia de las Indias, había escrito de los
americanos las falsedades que los que tenían las encomiendas le mandaban poner,
le decía a Oviedo mentiroso, aunque le estuviera el rey pagando por escribir
las mentiras. Si Sepúlveda, que era el maestro del rey Felipe, defendía en sus
"conclusiones" el derecho de la corona a repartir como siervos y a dar muerte a
los indios, porque no eran cristianos, a Sepúlveda le decía que no tenían culpa
de estar sin la cristiandad los que no sabían que hubiera Cristo, ni conocían
las lenguas en que de Cristo se hablaba, ni tenían más noticias de Cristo que
la que les habían llevado los arcabuces. Y si el rey en persona le arrugaba las
cejas, como para cortarle el discurso, crecía unas cuantas pulgadas a la vista
del rey, se le ponía ronca y fuerte la voz, le temblaba en el puño el sombrero,
y al rey le decía, cara a cara, que el que manda a los hombres ha de cuidar de
ellos, y si no los sabe cuidar, no los puede mandar, y que lo había de oír en
paz, porque él no venía con manchas de oro en el vestido blanco, ni traía más
defensa que la cruz. O hablaba, o escribía, sin descanso. Los frailes
dominicanos lo ayudaban, y en el convento de los frailes se estuvo ocho años,
escribiendo. Sabía religión y leyes, y autores latinos que era cuanto en su
tiempo se aprendía; pero todo lo usaba hábilmente para defender el derecho del
hombre a la libertad, y el deber de los gobernantes de respetárselo. Eso era
mucho decir, porque por eso quemaban entonces a los hombres. Llorente, que ha
escrito la Vida de Las Casas, escribió también la Historia de la Inquisición,
que era quien quemaba; el rey iba de gala a ver la quemazón, con la reina y los
caballeros de la corte; delante de los condenados venían cantando los obispos,
con un estandarte verde; de la hoguera salía un humo negro. Y Fonseca y
Sepúlveda querían que "el clérigo" Las Casas dijese en sus disputas algún
pecado contra la autoridad de la iglesia, para que los inquisidores lo
condenaran por hereje. Pero "el clérigo" le decía a Fonseca: "¡Lo que yo digo
es lo que dijo en su testamento la buena reina Isabel; y tú me quieres mal y me
calumnias, porque te quito el pan de sangre que comes, y acuso la encomienda de
indios que tienes en América!" Y a Sepúlveda, que ya era confesor de Felipe II,
le decía: "Tú eres disputador famoso, y te llaman el Livio de España por tus
historias; pero yo no tengo miedo al elocuente que habla contra su corazón, y
que defiende la maldad, y te desafío a que me pruebes en plática abierta que
los indios son malhechores y demonios, cuando son claros y buenos como la luz
del día, e inofensivos y sencillos como las mariposas". Y duró cinco días la
plática con Sepúlveda. Sepúlveda empezó con desdén, y acabó turbado. El clérigo
lo oía con la cabeza baja y los labios temblorosos, y se le veía hincharse la
frente. En cuanto Sepúlveda se sentaba satisfecho, como el que hincó el alfiler
donde quiso, se ponía el clérigo en pie, magnífico, regañón, confuso,
apresurado. "¡No es verdad que los indios de México mataran cincuenta mil en
sacrificios al año, sino veinte apenas, que es menos de lo que mata España en
la horca!" "¡No es verdad que sean gente bárbara y de pecados horribles, porque
no hay pecado suyo que no lo tengamos más los europeos; ni somos nosotros
quien, con todos nuestros cañones y nuestra avaricia, para compararnos con
ellos en tiernos y amigables; ni es para tratarlo como a fiera un pueblo que
tiene virtudes, y poetas, y oficios, y gobierno, y artes!" "¡No es verdad, sino
iniquidad, que el modo mejor que tenga el rey para hacerse de súbditos sea
exterminarlos, ni el modo mejor de enseñar la religión a un indio sea echarlo
en nombre de la religión a los trabajos de las bestias; y quitarle los hijos y
lo que tiene de comer; y ponerlo a halar de la carga con la frente como los
bueyes!" Y citaba versículos de la biblia, artículos de la ley, ejemplos de la
historia, párrafos de los autores latinos, todo revuelto y de gran hermosura,
como caen las aguas de un torrente, arrastrando en la espuma las piedras y las
alimañas del monte. Sólo estuvo en la pelea, sólo cuando Fernando, que a nada
se supo atrever, ni quería descontentar a los de la conquista, que le mandaban
a la Corte tan buen oro; sólo cuando Carlos V, que de niño lo oyó con
veneración, pero lo engañaba después, cuando entró en ambiciones que requerían
mucho gastar, y no estaba para ponerse por las "cosas del clérigo" en contra de
los de América, que le enviaban de tributo los galeones de oro y joyas; sólo
cuando Felipe II, que se gastó un reino en procurarse otro, y lo dejó todo a su
muerte envenenado y frío, como el agujero en que ha dormido la víbora. Si iba a
ver al rey, se encontraba la antesala llena de amigos de los encomenderos,
todos de seda y sombreros de plumas, con collares de oro de los indios
americanos; al ministro no le podía hablar, porque tenía encomiendas él, y
tenía minas, o gozaba los frutos de las que poseía en cabeza de otros. De miedo
de perder el favor de la Corte, no le ayudaban los mismos que no tenían en
América interés. Los que más lo respetaban, por bravo, por justo, por astuto,
por elocuente, no lo querían decir, o lo decían donde no los oyeran; porque los
hombres suelen admirar al virtuoso mientras no los avergüenza con su virtud o
les estorba las ganancias; pero en cuanto se les pone en su camino, bajan los
ojos al verlo pasar, o dicen maldades de el, o dejan que otros las digan, o lo
saludan a medio sombrero, y le van clavando la puñalada en la sombra. El hombre
virtuoso debe ser fuerte de ánimo, y no tenerle miedo a la soledad, ni esperar
a que los demás le ayuden, porque estará siempre solo; ¡pero con la alegría de
obrar bien, que se parece al cielo de la mañana en la claridad! Y como él era
tan sagaz que no decía cosa que pudiera ofender al rey ni a la Inquisición,
sino que pedía la bondad con los indios para bien del rey, y para que se
hiciesen más de veras cristianos, no tenían los de la Corte modo de negárseles
a las claras, sino que fingían estimarle mucho el celo, y una vez le daban el
título de "Protector Universal de los Indios'", con la firma de Fernando, pero
sin modo de que le acatasen la autoridad de proteger; y otra, al cabo de
cuarenta años de razonar, le dijeron que pusiera en papel las razones por que
opinaba que no debían ser esclavos los indios; y otra le dieron poder para que
llevase trabajadores de España a una colonia de Cumaná donde se había de ver a
los indios con amor, y no halló en toda España sino cincuenta que quisieran ir
a trabajar, los cuales fueron, con un vestido que tenía una cruz al pecho, pero
no pudieron poner la colonia, porque "el adelantado" había ido antes que ellos
con las armas, y los indios enfurecidos disparaban sus flechas de punta
envenenada contra todo el que llevaba cruz. Y por fin le encargaron, como por
entretenerlo, que pidiese las leyes que le parecían a él bien para los indios,
"¡cuántas leyes quisiera, pues, que por ley más o menos no hemos de pelear!" y
el las escribía, y las mandaba el rey cumplir, pero en el barco iba la ley, y
el modo de desobedecerla. El rey le daba audiencia, y hacía como que le tomaba
consejo; pero luego entraba Sepúlveda, con sus pies blandos y sus ojos de
zorra, a traer los recados de los que mandaban los galeones, y lo que se hacía
de verdad era lo que decía Sepúlveda. Las Casas lo sabía, lo sabía bien; pero
ni bajó el tono, ni se cansó de acusar, ni de llamar crimen a lo que era, ni de
contar en su "Descripción" las "crueldades", para que el rey mandara al menos
que no fuesen tantas, por la vergüenza de que las supiera el mundo. El nombre
de los malos no lo decía; porque era noble y les tuvo compasión. Y escribía
como hablaba, con la letra fuerte y desigual, llena de chispazos de tinta, como
caballo que lleva de jinete a quien quiere llegar pronto, y va levantando el
polvo y sacando luces de la piedra. Fue obispo por fin, pero no de Cusco, que
era obispado rico, sino de Chiapas, donde por lo lejos que estaba el virrey,
vivían los indios en mayor esclavitud. Fue a Chiapas, a llorar con los indios;
pero no sólo a llorar, porque con lágrimas y quejas no se vence a los pícaros,
sino a acusarlos sin miedo, a negarles la iglesia a los españoles que no
cumplían con la ley nueva que mandaba poner libres a los indios, a hablar en
los consejos del ayuntamiento, con discursos que eran a la vez tiernos y
terribles, y dejaban a los encomenderos atrevidos como los árboles cuando ha
pasado el vendaba]. Pero los encomenderos podían más que él, porque tenían el
gobierno de su lado; y le componían cantares en que le decían traidor y español
malo; y le daban de noche músicas de cencerro, y le disparaban arcabuces a la
puerta para ponerlo en temor, y le rodeaban el convento armados-todos armados,
contra un viejo flaco y solo. Y hasta le salieron al camino de Ciudad Real para
que no volviera a entrar en la población. El venía a pie, con su bastón, y con
dos españoles buenos, y un negro que lo quería como a padre suyo; porque es
verdad que las Casas, por el amor de los indios, aconsejó al principio de la
conquista que se siguiese trayendo esclavos negros, que resistían mejor el
calor; pero luego que los vio padecer, se golpeaba el pecho, y decía: "¡con mi
sangre quisiera pagar el pecado de aquel consejo que di por mi amor a los
indios!" Con su negro cariñoso venía, y los dos españoles buenos. Venía tal vez
de ver como salvaba a la pobre india que se le abrazó a las rodillas a la
puerta de su templo mexicano, loca de dolor porque los españoles le habían
matado al marido de su corazón, que fue de noche a rezarle a los dioses; ¡y vio
de pronto las Casas que eran indios los centinelas que los españoles le habían
echado para que no entrase! ¡El les daba a los indios su vida, y los indios
venían a atacar a su salvador, porque se lo mandaban los que los azotaban! Y no
se quejó, sino que dijo así: "Pues por eso, hijos míos, os tengo que defender
más, porque os tienen tan martirizados que no tenéis ya valor ni para
agradecer". Y los indios llorando, se echaron a sus pies, y le pidieron perdón.
Y entró en Ciudad Real, donde los encomenderos lo esperaban, armados de arcabuz
y cañón, como para ir a la guerra. Casi a escondidas tuvo que embarcarlo para
España el virrey, porque los encomenderos lo querían matar. El se fue a su
convento, a pelear, a defender, a llorar, a escribir. Y murió, sin cansarse, a
los noventa y dos años. LOS ZAPATICOS DE ROSA a Mademoiselle Marie: José Martí
Hay sol bueno y mar de espuma, Y arena fina, y Pilar Quiere salir a estrenar Su
sombrerito de pluma. -"¡Yaya la niña divina!" Dice el padre, y le da un beso.
-"¡Vaya mi pájaro preso A buscarme arena fina!" -"Yo voy con mi niña hermosa"-
Le dijo la madre buena. "¡No te manches en la arena Los zapaticos de rosa!"
Fueron las dos al jardín Por la calle del laurel: La madre cogió un clavel Y
Pilar cogió un jazmín. Ella va de todo juego, Con aro, balde y paleta. El balde
es color violeta; El aro es color de fuego. Vienen a verlas pasar: Nadie quiere
verlas ir: La madre se echa a reir, Y un viejo se echa a llorar. El aire fresco
despeina A Pilar, que viene y va Muy oronda: "Dí, mamá: ¿Tú sabes qué cosa es
reina?" Y por si vuelven de noche De la orilla de la mar, Para la madre y Pilar
Manda luego el padre el coche. Está la playa muy linda: Todo el mundo está en
la playa: Lleva espejuelos el aya De la francesa Florinda. Está Alberto, el
militar Que salió en la procesión Con tricornio y con bastón, Echando un bote a
la mar. ¡Y qué mala, Magdalena, Con tantas cintas y lazos, A la muñeca sin
brazos Enterrándola en la arena! Conversan allá en las sillas, Sentadas con los
señores, Las señoras, como flores, Debajo de las sombrillas. Pero está con
estos modos Tan serios, muy triste el mar: ¡Lo alegre es allá, al doblar, En la
barranca de todos! Dicen que suenan las olas Mejor allá en la barranca, Y que
la arena es muy blanca Donde están las niñas solas. Pilar corre a su mamá:
-"¡Mamá, yo voy a ser buena; Déjame ir sola a la arena: Allá, tú me ves, allá!"
-¡"Esta niña caprichosa! No hay tarde que no me enojes: Anda, pero no te mojes
Los zapaticos de rosa". Le llega a los pies la espuma: Gritan alegres las dos:
Y se va, diciendo adiós, La del sombrero de pluma. ¡Se va allá, donde ¡muy
lejos! Las aguas son más salobres, Donde se sientan los pobres, Donde se
sientan los viejos! Se fue la niña a jugar, La espuma blanca bajó, Y pasó el
tiempo, y pasó Un águila por el mar. Y cuando el Sol se ponía Detrás de un
monte dorado. Un sombrerito callado Por las arenas venía. Trabajaba mucho,
trabajaba Para andar; ¿qué es lo que tiene Pilar, que anda así, que viene Con
la cabecita baja? Bien sabe la madre hermosa Por qué le cuesta el andar; -"¿Y
los zapatos, Pilar, Los zapaticos de rosa? -"¡Ah, loca! ¿en dónde estarán? ¡Dí,
dónde, Pilar!" -"Señora- Dice una mujer que llora-, ¡Están conmigo; aquí
están!" -"Yo tengo una niña enferma Que llora en el cuarto obscuro, Y la traigo
al aire puro A ver el Sol, y a que duerma. "Anoche soñó, soñó Con el cielo, y
oyó un canto: Me dió miedo, me dió espanto, Y la traje, y se durmió. "Con sus
dos brazos menudos Estaba como abrazando; Y yo mirando, mirando Sus piesecitos
desnudos. "Me llegó al cuerpo la espuma, Alcé los ojos, y ví Esta niña frente a
mí Con su sombrero de pluma. "¡Se parece a los retratos Tu niña" -dijo-. "¿Es
de cera? ¿Quiere jugar? ¡Si quisiera!... ¿Y por qué está sin zapatos? -"Mira:
¡la mano le abrasa, Y tiene los pies tan fríos! Oh, toma, toma los míos; Yo
tengo más en mí casa!" "No sé bien, señora hermosa, Lo que sucedió después: ¡Le
ví a mi hijita en los pies Los zapaticos de rosa!" Se vió sacar los pañuelos A
una rusa y a una inglesa; El aya de la francesa Se quitó los espejuelos. Abrió
la madre los brazos. Se echó Pilar en su pecho, Y sacó el traje deshecho, Sin
adornos y sin lazos. Todo lo quiere saber De la enferma la señora: ¡No quiere
saber que llora De pobreza una mujer! -"¡Si, Pilar, dáselo! Y eso También! ¡Tu
manta! ¡Tu anillo! Y ella le dió su bolsillo: Le dio el clavel, le dió un beso.
Vuelven calladas de noche A su casa del jardín, Y Pilar va en el cojín De la
derecha del coche. Y dice una mariposa Que vió desde su rosal Guardados en un
cristal Los zapaticos de rosa. La última página Este es el número famoso de La
Edad de Oro, donde se ve lo viejo y lo nuevo del mundo, y se aprende como las
cosas de guerra y de muerte no son tan bellas como las de trabajar; ¡a saber si
el tiempo del Padre las Casas era mejor que el de la Exposición de París! ¿Y
quién es mejor: Masicas, o Pilar? Sólo que en todo lo de esta vida hay siempre
un desventurado. Y el desventurado de La Edad de Oro es el artículo sobre la
Historia de la Cuchara, el Tenedor y el Cuchillo, que en cada número se anuncia
muy orondo, como si fuera una maravilla, y luego sucede que no queda lugar para
él. Lo que le está muy bien empleado, por pedante, y por andarse anunciando
así. Las cosas buenas se deben hacer sin llamar al universo para que lo vea a
uno pasar. Se es bueno porque sí; y porque allá dentro se siente como un gusto
cuando se ha hecho un bien, o se ha dicho algo útil a los demás. Eso es mejor
que ser príncipe: ser útil. Los niños debían echarse a llorar, cuando ha pasado
el día sin que aprendan algo nuevo, sin que sirvan de algo. ¡Quién sabe si
sirve, quién sabe, el artículo de la Exposición de París! Pero va a suceder,
como con la Exposición, que de grande que es no se la puede ver toda, y la
primera vez se sale de allí como con chispas y joyas en la cabeza, pero luego
se ve más despacio, y cada hermosura va apareciendo entera y clara entre las
otras. Hay que leerlo dos veces; y leer luego cada párrafo suelto; lo que hay
que leer, sobre todo, con mucho cuidado, es lo de los pabellones de nuestra
América. Una pena tiene La Edad de Oro; y es que no pudo encontrar láminas del
pabellón del Ecuador. ¡Está triste la mesa cuando falta uno de los hermanos! Un
paseo por la tierra de los anamitas Cuentan un cuento de cuatro hindús ciegos,
de allá del Indostán de Asia, que eran ciegos desde el nacer, y querían saber
como era un elefante. "Vamos -dijo uno- a donde el elefante manso de la casa
del rajah, que es príncipe generoso, y nos dejará saber cómo es". Y a casa del
príncipe se fueron, con su turbante blanco y su manto blanco; y oyeron en el
camino rugir a la pantera y graznar al faisán de color de oro, que es como un
pavo con dos plumas muy largas en la cola; y durmieron de noche en las ruinas
de piedra de la famosa Jehanabad, donde hubo antes mucho comercio y poder; y
pasaron por sobre un torrente colgándose mano a mano de una cuerda, que estaba
a los dos lados levantada sobre una horquilla, como la cuerda floja en que
bailan los gimnastas en los circos; y un carretero de buen corazón les dijo que
se subieran en su carreta, porque su buey jiboso de astas cortas era un buey
bonazo, que debió ser algo así como abuelo en otra vida, y no se enojaba porque
se le subieran los hombres encima, sino que miraba a los caminantes como
convidándoles a entrar en el carro. Y así llegaron los cuatro ciegos al palacio
del rajah, que era por fuera como un castillo, y por dentro como una caja de
piedras preciosas, lleno todo de cojines y de colgaduras, y el techo bordado, y
las paredes con florones de esmeraldas y zafiros, y las sillas de marfil, y el
trono del rajah de marfil y de oro. "Venimos, señor rajah, a que nos deje ver
con nuestras manos, que son los ojos de los pobres ciegos, como es de figura un
elefante manso". "Los ciegos son santos -dijo el rajah, -los hombres que desean
saber son santos; los hombres deben aprenderlo todo por sí mismos, y no creer
sin preguntar, ni hablar sin entender, ni pensar como esclavos lo que les
mandan pensar otros; vayan los cuatro ciegos a ver con sus manos el elefante
manso". Echaron a correr los cuatro, como si les hubiera vuelto de repente la
vista; uno cayó de nariz sobre las gradas del trono del rajah; otro dio tan
recio contra la pared que se cayó sentado, viendo si se le había ido en el
coscorrón algún retazo de cabeza; los otros dos, con los brazos abiertos, se
quedaron de repente abrazados. El secretario del rajah los llevó a donde el
elefante manso estaba, comiéndose su ración de treinta y nueve tortas de arroz
y quince de maíz, en una fuente de plata con su pie de ébano; y cada ciego se
echo, cuando el Secretario dijo "¡ahora!" encima del elefante, que era de los
pequeños y regordetes; uno se le abrazo por una pata; el otro se le prendió a
la trompa, y subía en el aire y bajaba, sin quererla soltar; el otro le
sujetaba la cola; otro tenía agarrada un asa de la fuente del arroz y el maíz.
"Ya sé -decía el de la pata, -el elefante es alto y redondo, como una torre que
se mueve". "¡No es verdad! -decía el de la trompa, -el elefante es largo, y
acaba en pico, como un embudo de carne". "¡Falso y muy falso -decía el de la
cola, -el elefante es como un badajo de campana!" "Todos se equivocan, todos;
el elefante es de figura de anillo, y no se mueve", decía el del asa de la
fuente. Y así son los hombres, que cada uno cree que solo lo que él piensa y ve
es la verdad, y dice en verso y en prosa que no se debe creer sino lo que él
cree, lo mismo que los cuatro ciegos del elefante, cuando lo que se ha de hacer
es estudiar con cariño lo que los hombres han pensado y hecho, y eso da un
gusto grande, que es ver que todos los hombres tienen las mismas penas, y la
historia igual, y el mismo amor, y que el mundo es un templo hermoso, donde
caben en paz los hombres todos de la tierra, porque todos han querido conocer
la verdad, y han escrito en sus libros que es útil ser bueno, y han padecido y
peleado por ser libres, libres en su tierra, libres en el pensamiento. También,
y tanto como los más bravos, pelearon, y volverán a pelear, los pobres
anamitas, los que viven de pescado y arroz y se visten de seda, allá lejos, en
Asia, por la orilla del mar, debajo de China. No nos parecen de cuerpo hermoso,
ni nosotros les parecemos hermosos a ellos; dicen que es un pecado cortarse el
pelo, porque la naturaleza nos dio pelo largo, y es un presumido el que se crea
más sabio que la naturaleza, así que llevar. el pelo en moño, lo mismo que las
mujeres; ellos dicen que el sombrero es para que dé sombra, a no ser que se le
lleve como señal de mando en la casa del gobernador, que entonces puede ser
casquete sin alas; de modo que el sombrero anamita es como un cucurucho, con el
pico arriba, y la boca muy ancha; ellos dicen que en su tierra caliente se ha
de vestir suelto y ligero, de modo que llegue al cuerpo el aire, y no tener al
cuerpo preso entre lanas y casimires, que se beben los rayos del sol, y sofocan
y arden; ellos dicen que el hombre no necesita ser de espaldas fuertes, porque
los cambodios son más altos y robustos que los anamitas, pero en la guerra los
anamitas han vencido siempre a sus vecinos los cambodios; y que la mirada no
debe ser azul, porque el azul engaña y abandona, como la nube del cielo y el
agua del mar; y que el color no debe ser blanco, porque la tierra, que da todas
las hermosuras, no es blanca, sino de los colores de bronce de los anamitas; y
que los hombres no deben llevar barba, que es cosa de fieras; aunque los
franceses, que son ahora los amos de Anam, responden que esto de la barba no es
más que envidia, porque bien que se deja el anamita el poco bigote que tiene:
¿y en sus teatros, quién hace de rey, sino el que tiene la barba más larga? ¿y
el mandarín, no sale a las tablas con bigote de tigre? ¿y los generales, no
llevan barba colorada? "¿Y para qué necesitamos tener los ojos más grandes
-dicen los anamitas, -ni más juntos a la nariz?: con estos ojos de almendra que
tenemos, hemos fabricado el Gran Buda de Hanoi, el dios de bronce, con cara que
parece viva, y alto como una torre; hemos levantado la pagoda de Angkor, en un
bosque de palmas, con corredores de a dos leguas, y lagos en los patios, y una
casa en la pagoda para cada dios, y mil quinientas columnas, y calles de
estatuas; hemos hecho, en el camino de Saigón a Cholen, la pagoda donde
duermen, bajo una corona de torres caladas, los poetas que cantaron el
patriotismo y el amor, los santos que vivieron entre los hombres con bondad y
pureza, los héroes que pelearon por libertarnos de los cambodios, de los
siameses y de los chinos; y nada se parece tanto a la luz como los colores de
nuestras túnicas de seda. Usamos moño, y sombrero de pico, y calzones anchos, y
blusón de color, y somos amarillos, chatos, canijos y feos; pero trabajamos a
la vez el bronce y la seda; y cuando los franceses nos han venido a quitar
nuestro Hanoi, nuestro Hue, nuestras ciudades de palacios de madera, nuestros
puertos llenos de casas de bambú y de barcos de junco, nuestros almacenes de
pescado y arroz, todavía, con estos ojos de almendra, hemos sabido morir, miles
sobre miles, para cerrarles el camino! Ahora son nuestros amos; pero mañana
¡quién sabe!" Y se pasean callados, a paso igual y triste, sin sorprenderse de
nada, aprendiendo lo que no saben, con las manos en los bolsillos de la blusa;
de la blusa azul, sujeta al cuello con un botón de cristal amarillo; y por
zapato llevan una suela de cordón, atada al tobillo con cintas. Ese es el traje
del pescador; del que fabrica las casas de caña, con el techo de paja de arroz;
del marino ligero, en su barca de dos puntas; del ebanista, que maneja la
herramienta con los pies y las manos, y embute los adornos de nácar en las
camas y silla de madera preciosa; del tejedor, que con los hilos de plata y de
oro borda pájaros de tres cabezas, y leones con picos y alas, y cigüeñas con
ojos de hombre, y dioses de mil brazos; ese es el traje del pobre cargador, que
se muere joven del cansancio de halar la djirincka, que es el coche de dos
ruedas, de que va halando el anamita pobre; trota, trota como un caballo; más
que el caballo anda, y más aprisa; ¡y dentro, sin pena y sin vergüenza, va un
hombre sentado! como los caballos se mueren después, del mal de correr, los
pobres cargadores. Y de beber clarete y borgoña, y del mucho comer, se mueren,
colorados y gordos, los que se dejan halar en la djirincka, echándose aire con
el abanico; los militares ingleses, los empleados franceses, los comerciantes
chinos. ¿Y ese pueblo de hombres trotones es el que levantó las pagodas de tres
pisos, con lagos en los patios, y casas para cada dios, y calles de estatuas;
el que fabricó leones de porcelana y gigantes de bronce; el que tejió la seda
con tanto color que centellea al sol, como una capa de brillantes? A eso llegan
los pueblos que se cansan de defenderse; a halar como las bestias del carro de
sus amos; y el amo va en el carro, colorado y gordo. Los anamitas están ahora
cansados. A los pueblos pequeños les cuesta mucho trabajo vivir. El pueblo
anamita se ha estado siempre defendiendo. Los vecinos fuertes, el chino y el
siamés, lo han querido conquistar. Para defenderse del siamés, entró en
amistades con el chino, que le dijo muchos amores, y lo recibió con procesiones
y fuegos y fiestas en los ríos, y le llamó "querido hermano". Pero luego que
entró en la tierra de Anam lo quiso mandar como dueño, hace como dos mil años:
¡y dos mil años hace que los anamitas se están defendiendo de los chinos! Y con
los franceses les sucedió así también, porque con esos modos de mando que
tienen los reyes no llegan nunca los pueblos a crecer, y más allá, que es como
en China, donde dicen que el rey es hijo del cielo, y creen pecado mirarlo cara
a cara, aunque los reyes saben que son hombres como los demás, y pelean unos
contra otros para tener más pueblos y riquezas; y los hombres mueren sin saber
por que, defendiendo a un rey o a otro. En una de esas peleas de reyes andaba
por Anam un obispo francés, que hizo creer al rey vencido que Luis XVI de
Francia le daría con que pelear contra el que le quitó el mando al de Anam; y
el obispo se fue a Francia con el hijo del rey, y luego vino solo, porque con
la revolución que había en París no lo podía Luis XVI ayudar; juntó a los
franceses que había por la India de Asia; entró en Anam; quitó el poder al rey
nuevo; puso al rey de antes a mandar. Pero quien mandaba de veras eran los
franceses, que querían para ellos todo lo del país, y quitaban lo de Anam para
poner lo suyo, hasta que Anam vio que aquel amigo de afuera era peligroso, y
valía más estar sin el amigo, y lo echó de una pelea de la tierra, que todavía
sabía pelear; sólo que los franceses vinieron luego con mucha fuerza, y con
cañones en sus barcos de combate, y el anamita no se pudo defender en el mar
con sus barcos de junco, que no tenían cañones; ni pudo mantener sus ciudades,
porque con lanzas no se puede pelear contra balas; y por Saigón, que fue por
donde entró el francés, hay poca piedra con que fabricar murallas; ni estaba el
anamita acostumbrado a ese otro modo de pelear, sino a sus guerras de hombre a
hombre, con espada y lanza, pecho a pecho los hombres y los caballos. Pueblo a
pueblo se ha estado defendiendo un siglo entero del francés, huyéndole unas
veces, otras cayéndole encima, con todo el empuje de los caballos, y
despedazándole el ejército; China le mandó sus jinetes de pelea, porque tampoco
quieren los chinos al extranjero en su tierra, y echarlo de Anam era como
echarlo de China; pero el francés es de otro mundo, que sabe más de guerras y
de modos de matar; y pueblo a pueblo, con la sangre a la cintura, le ha ido
quitando el país a los anamitas. Los anamitas se pasean, callados, a paso igual
y triste, con las manos en los bolsillos de la blusa azul. Trabajan. Parecen
plateros finos en todo lo que hacen, en la madera, en el nácar, en la armería,
en los tejidos, en las pinturas, en los bordados, en los arados. No aran con
caballos ni con buey, sino con búfalo. La tela de los vestidos la pintan a
mano. Con los cuchillos de tallar labran en la madera dura pueblos enteros, con
la casa al fondo, y los barcos navegando en el río, y la gente a miles en los
barcos, y árboles, y faroles, y puentes, y botes de pescadores, todo tan menudo
como si lo hubieran hecho con la uña. La casa es como para enanos, y tan bien
hecha que parece casa de juguete, toda hecha de piezas. Las paredes, las
pintan; los techos, que son de madera, los tallan con mucha labor, como las
paredes de afuera; por todos los rincones hay vasos de porcelana, y los grifos
de bronce con las alas abiertas, y pantallas de seda bordada, con marco de
bambú. No hay casa sin su ataúd, que es allá un mueble de lujo, con los adornos
de nácar; los hijos buenos le dan al padre como regalo un ataúd lujoso, y la
muerte es allá como una fiesta, con su música de ruido y sus cantares de
pagoda; no les parece que la vida es propiedad del hombre, sino préstamo que le
hizo la Naturaleza, y morir no es más que volver a la Naturaleza de donde se
vino, y en la que todo es como hermano del hombre; por lo que suele el que
muere decir en su testamento que pongan un brazo o una pierna suya a donde lo
puedan picar los pájaros, y devorarlo las fieras, y deshacerlo los animales
invisibles que vuelan en el viento. Desde que viven en la esclavitud, van mucho
los anamitas a sus pagodas, porque allí les hablan los sacerdotes de los santos
del país, que no son los santos de los franceses; van mucho a los teatros,
donde no les cuentan cosas de reír, sino la historia de sus generales, y de sus
reyes; ellos oyen, encuclillados, callados, las historias de las batallas. Por
dentro es la pagoda como una cinceladura, con encajes de madera pintada de
colores alrededor de los altares; y en las columnas sus mandamientos y sus
bendiciones en letras plateadas y doradas; y los santos de oro, familias
enteras de santos, en el altar tallado. Delante van y vienen los sacerdotes,
con sus manteos de tisú precioso, o de seda verde y azul, y el bonete de tejido
de oro, uno con la flor de loto, que es la flor de su dios, por lo hermosa y lo
pura, y otro cargándole el manteo al de la flor, y otros cantando; detrás van
los encapuchados, que son sacerdotes menores, con música y banderines, coreando
la oración; en el altar, con sus mitras brillantes, ven la fiesta los dioses
sentados. Buddha es su gran dios que no fue dios cuando vivió de veras, sino un
príncipe bueno, tan fuerte de cuerpo que mano a mano echaba por tierra a leones
jóvenes, y tan hermoso que lo quería como a su corazón el que lo veía una vez,
y de tanto pensamiento que no podían los doctores discutir con él, porque de
niño sabía más que los doctores más sabios y viejos. Y luego se caso, y quería
mucho a su mujer y a su hijo; pero una tarde que salió en su carro de perlas y
plata a pasear, vio a un viejo pobre, vestido de harapos, y volvió del paseo
triste; y otra tarde, vio a un moribundo y no quiso pasear más; y otra tarde
vio a un muerto, y su tristeza fue ya mucha; y otra vio a un monje que pedía
limosnas, y el corazón le dijo que no debía andar en carro de plata y de
perlas, sino pensar en la vida, que tenía tantas penas, y vivir solo, donde se
pudiera pensar, y pedir limosna para los infelices, como el monje. Tres veces
le dio en su palacio la vuelta a la cama de su mujer y de su hijo, como si
fuera un altar, y sollozo; y sintió como que el corazón se le moría en el
pecho. Pero se fue, en lo oscuro de la noche, al monte, a pensar en la vida,
que tenía tanta pena, a vivir sin deseos y sin manchas, a decir sus
pensamientos a los que se los querían oír, a pedir limosna para los pobres como
el monje. Y no comía, más que lo que un pájaro; y no bebía, más que para no
morirse de sed; y no dormía, sino sobre la tierra de su cabaña; y no andaba,
sino con los pies descalzos. Y cuando el demonio Mara le venía a hablar de la
hermosura de su mujer, y de las gracias de su niño, y de la riqueza de su
palacio, y de la arrogancia de mandar en su pueblo como rey, el llamaba a sus
discípulos, para consagrarse otra vez ante ellos a la virtud; y el demonio Mara
huía espantado. Esas son cosas que los hombres sueñan, y llaman demonios a los
consejos malos que vienen del lado feo del corazón; sólo que como el hombre se
ve con cuerpo y nombre, pone nombre y cuerpo, como si fuesen personas, a todos
los poderes y fuerzas que imagina; ¡y ese es poder de veras, el que viene de lo
feo del corazón, y dice al hombre que viva para sus gustos más que para sus
deberes, cuando la verdad es que no hay gusto mayor, no hay delicia más grande,
que la vida de un hombre que cumple con su deber, que está lleno alrededor de
espinas; pero ¿qué es más bello, ni da más aromas que una rosa? Del monte
volvió Buddha porque pensó, después de mucho pensar, que con vivir sin comer y
beber no se hacía bien a los hombres, ni con dormir en el suelo, ni con andar
descalzo, sino que estaba la salvación en conocer las cuatro verdades, que
dicen que la vida es todo de dolor, y que el dolor viene de desear, y que para
vivir sin dolor, es necesario vivir sin deseo, y que el dulce nirvana, que es
la hermosura como de luz que le da al alma el desinterés, no se logra viviendo,
como loco o glotón, para los gustos de lo material, y para amontonar a fuerza
de odio y humillaciones el mando y la fortuna, sino entendiendo que no se ha de
vivir para la vanidad, ni se ha de querer lo de otros y guardar rencor, ni se
ha de dudar de la armonía del mundo o ignorar nada de él o mortificarse con la
ofensa y la envidia, ni se ha de reposar hasta que el alma sea como una luz de
aurora, que llena de claridad y hermosura al mundo, y llore y padezca por todo
lo triste que hay en él, y se va como medico y padre de todos los que tienen
razón de dolor; es como vivir en un azul que no se acaba, con un gusto tan puro
que debe ser lo que se llama gloria, y con los brazos siempre abiertos. Así
vivió Buddha, con su mujer y con su hijo, luego que volvió del monte. Después
sus discípulos, que eran muchos, empezaron a vivir de lo que la gente le daba,
porque les hablasen de las verdades de Buddha, y de sus hazañas cuando era
príncipe, y de como vivió en el monte; y el rey vio que en el nombre de Buddha
había poder, porque la gente miraba todo lo de Buddha como cosa del cielo, tan
hermoso que no podía ser hombre el que vivió y hablo así. Mando el rey juntar a
los discípulos, para que pusiesen en libros la historia y los sermones y los
consejos de Buddha; y puso a los discípulos a sueldo, para que el pueblo viese
juntos el poder del rey y el del cielo, de donde creía el pueblo que había
venido al mundo Buddha. Hubo unos discípulos que hicieron lo que el rey quería,
y salieron con el ejército del rey a quitarles a los países de los alrededores
la libertad, con el pretexto de que les iban a enseñar las verdades de Buddha,
que habían venido del cielo; y hubo otros que dijeron que eso era engaño de los
discípulos y robo del rey, y que la libertad de un pueblo pequeño es más
necesaria al mundo que el poder de un rey ambicioso, y la mentira de los
sacerdotes que sirven al rey por su dinero, y que si Buddha hubiera vivido,
habría dicho la verdad, que él no vino del cielo sino como vienen los hombres
todos, que traen el cielo en sí mismos, y lo ven, como se ve el sol, cuando,
por el cariño a los hombres y la honradez, llegan a ser como si no fuesen de
carne y hueso, sino de claridad, y al malo le tienen compasión, como a un
enfermo a quien se ha de curar, y al bueno le dan fuerzas, para que no se canse
de animar y de servir al mundo; ¡ése sí que es cielo, y gusto divino! Pero los
discípulos que estaban con el rey pudieron más; y el rey les mandó hacer
pagodas de muchas torres, donde ponían a Buddha de dios en el altar, y los
discípulos se mandaron hacer túnicas de seda y mantos con mucho oro y bonetes
de picos, y a los discípulos más famosos los fueron enterrando en las pagodas,
con sus estatuas sobre la sepultura, y les encendían luces de día y de noche, y
la gente iba a arrodillarse delante de ellos, para que les consolaran las penas
que da el mundo, y les dieran lo que deseaban tener en la tierra, y los
recomendaran a Buddha en la hora de morir. Miles de años han pasado, y hay
miles de pagodas. Allí van los anamitas tristes, que ya no encuentran en la
tierra ayuda, y la van a pedir a lo desconocido del cielo. Y al teatro van para
que no se les acabe la fuerza del corazón. ¡En el teatro no hay franceses! En
el teatro les cuentan los cómicos las historias de cuando Anam era país grande,
y de tanta riqueza que los vecinos lo querían conquistar; pero había muchos
reyes, y cada rey quería las tierras de los otros, así que en las peleas se
gastó el país, y los de fuera, los chinos, los de Siam, los franceses se
juntaban con el caído para quitar el mando al vencedor, y luego se quedaban de
amos, y tenían en odio a los partidos de la pelea, para que no se juntasen
contra el de afuera, como se debían juntar, y lo echaran por entrometido y
alevoso, que viene como amigo, vestido de paloma, y en cuanto se ve en el país
se quita las plumas, y se le ve como es, tigre ladrón. En Anam el teatro no es
de lo que sucede ahora, sino la historia del país; y la guerra que el bravo
An-Yang le ganó al chino Chau-Tu; y los combates de las dos mujeres, Cheng Tseh
y Cheng Urh, que se vistieron de guerreras, y montaron a caballo, y fueron de
generales de la gente de Aram, y echaron de sus trincheras a los chinos; y las
guerras de los reyes, cuando el hermano del rey muerto quería mandar en Anam en
lugar de su sobrino, o venía el rey de lejos a quitarle la tierra al rey Hué.
Los anamitas, encuclillados, oyen la historia, que no cuentan los cómicos
hablando o cantando, como en los dramas o en las óperas, sino con una música de
mucho ruido que no deja oír lo que dicen los cómicos, que vienen vestidos con
túnicas muy ricas, bordadas de flores y pájaros que nunca se han visto, con
cascos de oro muy labrados en la cabeza, y alas en la cintura, cuando son
generales, y dos plumas muy largas en el casco, si son príncipes; y si son
gente así, de mucho poder, no se sientan en las sillas de siempre, sino en
sillas muy altas. Y cuentan, y pelean, y saludan, y conversan, y hacen que
toman te, y entran por la puerta de la derecha, y salen por la puerta de la
izquierda; y la música toca sin parar, con sus platillos y su timbalón y su
clarín y su violinete; y es un tocar extraño, que parece de aullidos y de
gritos sin arreglo y sin orden, pero se ve que tienen un tono triste cuando se
habla de muerte, y otro como de ataque cuando viene el rey de ganar una
batalla, y otro como de procesión de mucha alegría cuando se casa la princesa,
y otro como de truenos y de ruido cuando entra, con su barba blanca, el gran
sacerdote; y cada tono lo adornan los músicos como les parece bien, inventando
el acompañamiento según lo van tocando, de modo que parece que es música sin
regla, aunque si se pone bien el oído se ve que la regla de ellos es dejarle la
idea libre al que toca, para que se entusiasme de veras con los pensamientos
del drama, y ponga en la música la alegría, la pena, la poesía o la furia que
sienta en el corazón, sin olvidarse del tono de la música vieja, que todos los
de la orquesta tienen que saber, para que haya una guía en medio del desorden
de su invención, que es mucho de veras, porque el que no conoce sus tonos no
oye más que los tamborazos y la algarabía; y así sucede en los teatros de Anam
que a un europeo le da dolor de cabeza, y le parece odiosa, la música que al
anamita que está junto a el le hace reír de gusto, o llorar de la pena, según
estén los músicos contando la historia del letrado pobre que a fuerza de
ingenio se fue burlando de los consejeros del rey, hasta que el consejero llegó
a ser el pobre -o la otra historia triste del príncipe que se arrepintió de
haber llamado al extranjero a mandar en su país, y se dejo morir de hambre a
los pies de Buddha, cuando no había remedio ya, y habían entrado a miles en la
tierra cobarde los extranjeros ambiciosos, y mandaban en el oro y las fábricas
de seda, y en el reparto de las tierras, y en el tribunal de la justicia los
extranjeros, y los mismos de la tierra ayudaban al extranjero a maltratar al
que defendía con el corazón la libertad de la tierra; la música entonces toca
bajo y despacio, y como si llorase, y como si se escondiese debajo de la
tierra; y los actores, como si pasase un entierro, se cubren con las mangas del
traje las caras. Y así es la música de sus dramas de historia, y de los de
pelea, y de los casamientos, mientras los actores gritan y andan delante de los
músicos en el escenario, y los generales se echan por la tierra, para figurar
que están muertos, o pasan la pierna derecha por sobre la espalda de una silla,
para decir que van a montar a caballo, o entran por entre unas cortinas el
novio y la princesa, para que se sepa que se acaban de casar. Porque el teatro
es un salón abierto, sin las bambalinas ni bastidores, y sin aparatos ni
pinturas; sino que cuando la escena va a cambiar, sale un regidor de blusa y
turbante, y se lo dice al público, o pone una mesa, que quiere decir banquete,
o cuelga una lanza al fondo, que quiere decir batalla, o sopla el alcohol que
trae en la boca sobre una antorcha encendida, lo que quiere decir que hay
incendio. Y este de la blusa, que anda poniendo y quitando, sale y entra entre
los que hacen de príncipes de seda y generales de oro, de mil años atrás,
cuando los parientes del príncipe Ly-Tieng-Vuong querían darle a beber una taza
de te envenenado. Allá adentro, en lo que no se ve del teatro, hay como un
mostrador, con cajas de pintarse y espejos en la pared, y un rosario de barbas,
de donde el que hace de loco toma la amarilla, y la colorada el que hace de
fiero, y la negra el que hace de rey hermoso, y el que hace de viejo toma la
barba blanca. Y se pinta la cara el que hace de gobernador, de colorado y de
negro. Por encima de todo, en lo más alto de la pared, hay una estatua de
Buddha. Al salir del teatro, los anamitas van hablando mucho, como enojados,
como si quisieran echar a correr, y parece que quieren convencer a sus amigos
cobardes, y que los amenazan. De la pagoda salen callados, con la cabeza baja,
con las manos en los bolsillos de la blusa azul. Y si un francés les pregunta
algo en el camino, le dicen en su lengua: "No sé". Y si un anamita les habla de
algo en secreto, le dicen: "¡Quién sabe!" Historia de la cuchara y el tenedor
¡Cuentan las cosas con tantas palabras raras, y uno no las puede entender! como
cuando le dicen ahora a uno en la Exposición de París: "Tome una djirincka
-¡djirincka! -y ve en un momento todo lo de la Esplanada; ¡pero primero le
tienen que decir a uno lo que es djirincka! Y por eso no entiende uno las
cosas; porque no entiende uno las palabras en que se las dicen. Y luego, que no
se lo han de decir a uno todo de la primera vez, porque es tanto que no se lo
puede entender todo, como cuando entra uno en una catedral, que de grande que
es no ve uno más que los pilares y los arcos, y la luz allá arriba, que entra
como jugando por los cristales; y luego, cuando uno ha estado muchas veces, ve
claro en la oscuridad, y anda como por una casa conocida. Y no es que uno no
quiere saber; porque la verdad es que da vergüenza ver algo y no entenderlo, y
el hombre no ha de descansar hasta que no entienda todo lo que ve. La muerte es
lo más difícil de entender; pero los viejos que han sido buenos dicen que ellos
saben lo que es, y por eso están tranquilos, porque es como cuando va a salir
el sol, y todo se pone en el mundo fresco y de unos colores hermosos. Y la vida
no es difícil de entender tampoco. Cuando uno sabe para lo que sirve todo lo
que da la tierra, y sabe lo que han hecho los hombres en el mundo, siente uno
deseos de hacer más que ellos todavía; y eso es la vida. Porque los que se
están con los brazos cruzados, sin pensar y sin trabajar, viviendo de lo que
otros trabajan, esos comen y beben como los demás hombres, pero en la verdad de
la verdad, esos no están vivos. Los que están vivos de veras son los que nos
hacen los cubiertos de comer, que parecen de plata, y no son de plata pura sino
de una mezcla de metales pobres, a la que le ponen encima con la electricidad
uno como baño de plata. Esos sí que trabajan, y hay taller que hace al día
cuatrocientas docenas de cubiertos, y tiene como más de mil trabajadores: y
muchos son mujeres, que hacen mejor que el hombre todas las cosas de finura y
elegancia. Nosotros, los hombres, somos como el león del mundo, y como el
caballo de pelear, que no está contento ni se pone hermoso sino cuando huele
batalla, y oye ruido de sables y cañones. La mujer no es como nosotros, sino
como una flor, y hay que tratarla así, con mucho cuidado y cariño, porque si la
tratan mal, se muere pronto, lo mismo que las flores. Para lo delicado tienen
mujeres en esas obras de platería, para limar las piezas finas, para bordarlas
como encaje, con una sierra que va cortando la plata en dibujos, como esas
máquinas de labrar relojes y cestos y estantes de madera blanda. Pero para lo
fuerte tienen hombres; para hervir los metales, para hacer ladrillos de ellos,
para ponerlos en la máquina delgados como hoja de papel, para las máquinas de
recortar en la hoja muchas cucharas y tenedores a la vez, para platearlos en la
artesa, donde está la planta hecha agua, de modo que no se la ve, pero en
cuanto pasa por la artesa la electricidad, se echa toda sobre la cuchara y los
tenedores, que están dentro colgados en hilera de un madero, como las púas de
un peine. Y ya vamos contando la Historia de la Cuchara y el Tenedor. Antes
hacían de plata pura todo lo de la mesa, y las jarras y fruteras que se hacen
hoy en máquina; no más que para darle figura de jarra a un redondel de plata
estaba el pobre hombre dándole con el martillo alrededor de una punta del
yunque, hasta que empezaba a tener figura de jarrón, y luego lo hundía de un
lado y lo iba anchando de otro, hasta que quedaba redondo de abajo y estrecho
en la boca, y luego, a fuerza de mano, le iba bordando de adentro los dibujos y
las flores. Ahora se hace con máquina todo eso, y de un vuelo de la rueda que
da el redondel hecho un jarro hueco, y lo de mano no es más que lo último,
cuando va al dibujo fino de los cincelados. De esto se puede hablar aquí,
porque donde hacen los jarros, hacen los cubiertos; y el metal, lo mismo tienen
que hervirlo, y mezclarlo, y enfriarlo, y aplastarlo en láminas para hacer un
jarrón que para hacer una cuchara de té. Es hermoso ver eso, y parece que está
uno en las entrañas de la tierra, allá donde está el fuego como el mar, que
rebosa a veces y quiere salir, que es cuando hay terremotos, y cuando echan
humo y agua caliente y cenizas y lava los volcanes, como si se estuviera
quemando por dentro el mundo. Eso parece el taller de platería cuando están
derritiendo el metal. En un horno se cocinan las piedras, que dan humo y se van
desmoronando, y parecen cera que se derrite, y como un agua turbia. En una
caldera hierven juntos el níquel, el cobre y el zinc, y luego enfrían la mezcla
de los tres metales, y la cortan en barras antes que se acabe de enfriar. No se
sabe que es; pero uno ve con respeto, y como con cariño, a aquellos hombres de
delantal y cachucha que sacan con la pala larga de un horno a otro el metal
hirviente; tienen cara de gente buena, aquellos hombres de cachucha; ya no es
piedra el metal, como era cuando lo trajo el carretón, sino que lo que era
piedra se ha hecho barro y ceniza con el calor del horno, y el metal está en la
caldera, hirviendo con un ruido que parece susurro, como cuando se tiende la
espuma por la playa, o sopla un aire de mañana en las hojas del bosque. Sin
saber por qué, se calla uno, y se siente como más fuerte, en el taller de las
calderas. Y después, es como un paseo por una calle de máquinas. Todas se están
moviendo a la vez. El vapor es el que las hace andar, pero no tiene cada
máquina debajo la caldera del agua, que da el vapor; el vapor está allá, en lo
hondo de la platería, y de allí mueve unas correas anchas, que hacen dar
vueltas a las ruedas de andar, y en cuanto se mueve la rueda de andar en cada
máquina, andan las demás ruedas. La primera máquina se parece a una prensa de
enjugar la ropa, donde la ropa sale exprimida entre dos cilindros de goma; allí
los cilindros no son de goma, sino de acero; y la barra de metal sale hecha una
lámina, del grueso de un cartón; es un cartón de metal. Luego viene la
agujereadora, que es una máquina con uno como mortero que baja y sube, como la
encía de arriba cuando se come; y el mortero tiene muchas cuchillas en figura
de martillo de cabeza larga y estrecha, o de una espumadera de mango fino y
cabeza redonda, y cuando baja el mortero, todas las cuchillas cortan la lámina
a la vez, y dejan la lámina agujereada, y el metal de cada agujero cae a un
cesto debajo; y ésa es la cuchara, ése es el tenedor. Cada uno de esos pedazos
de metal recortados y chatos de figura de martillo es un tenedor; cada uno de
los de cabeza redonda, como una moneda muy grande, es una cuchara. ¿Qué cómo se
le sacan los dientes al tenedor? ¡Ah! esos recortes chatos, lo mismo que los de
las cucharas, tienen que calentarse otra vez en el horno, porque si el metal no
está caliente se pone tan duro que no se le puede trabajar, y para darle forma
tiene que estar blando. Con unas tenazas van sacando los recortes del horno;
los ponen en un molde de otra máquina que tiene un mortero de aplastar, y del
golpe del mortero ya salen los recortes con figura, y se le ve al tenedor la
punta larga y estrecha. Otra máquina más fina lo recorta mejor. Otra le marca
los dientes, pero no sueltos ya, como están en el tenedor acabado, sino sujetos
todavía. Otra máquina le recorta las uniones, y ya está el tenedor con sus
dientes. Luego va a los talleres del trabajo fino. En uno le ponen el filete al
mango. En otro le dan la curva, porque de las máquinas de los dientes salió
chato, como una hoja de papel. En otra le liman y le redondean las esquinas. En
otra lo cincelan si ha de ir adornado, o le ponen las iniciales, si lo quieren
con letras, en otra lo pulen, que es cosa muy curiosa, parecida a la de las
piedras de amolar, sólo que la máquina de pulir anda más de prisa, y la rueda
es de alambres delgados como cabellos, como un cepillo que da vueltas, y
muchas, como que da dos mil quinientas vueltas en un minuto. Y de allí sale el
tenedor o la cuchara a la platería de veras, porque es donde la ponen el baño
de la electricidad, y quedan como vestidas con traje de plata. Los cubiertos
pobres, los que van a costar poco, no llevan más que un baño o dos; los buenos
llevan tres, para que la plata les dure, aunque nunca dura tanto como la plata
que se trabajaba antes con el martillo. Como las cucharas, pues, antes, para
hacer una cuchara, no había máquinas de aplastar el metal, ni de sacarlo en
láminas delgadas como ahora, sino que a martillazo puro tenía que irlo
aplastando el platero, hasta que estaba como él lo quería, y recortaba la
cuchara a fuerza de mano, y a muñeca viva le daba al mango la doblez, y para
hacerle el hueco le daba golpes muy despacio, cada vez en un punto diferente,
encima de un yunque que parecía de jugar, con la punta redonda, como un huevo,
hasta que quedaba hueca por dentro la cuchara. Ahora la máquina hace eso. Ponen
el recorte de figura de espumadera en uno como yunque, que por la cabeza, donde
cae lo redondo, está vacío; de arriba baja con fuerza el mortero, que tiene por
debajo un huevo de hierro, y mete lo redondo del recorte en lo hueco del
yunque. Ya está la cuchara. Luego la liman, y la adornan, y la pulen como el
tenedor, y la llevan al baño de plata; porque es un baño verdadero, en que la
plata está en el agua, deshecha, con una mezcla que llaman cyanido de potasio
-!los nombres químicos son todos así! -y entra en el baño la electricidad, que
es un poder que no se sabe lo que es, pero da luz, color, movimiento, fuerza y
cambia y descompone en un instante los metales, y a unos los separa, y a los
otros los junta, como en este baño de platear que, en cuanto la electricidad
entra y lo revuelve, echa toda la plata del agua sobre las cucharas y los
tenedores colgados dentro de él. Los sacan chorreando. Los limpian con sal de
potasa. Los tienen al calor sobre láminas de hierro caliente. Los secan bien en
tinas de aserrín. Los bruñen en la máquina de cepillar. Con la badana les sacan
brillo. Y nos los mandan a la casa, blancos como la luz, en su caja de
terciopelo o de seda. La muñeca negra De puntillas, de puntillas, para no
despertar a Piedad, entran en el cuarto de dormir el padre y la madre. Vienen
riéndose, como dos muchachones. Vienen de la mano, como dos muchachos. El padre
viene detrás, como si fuera a tropezar con todo. La madre no tropieza; porque
conoce el canino. ¡Trabaja mucho el padre, para comprar todo lo de la casa, y
no puede ver a su hija cuando quiere! A veces, allá en el trabajo, se ríe solo,
o se pone de repente como triste, o se le ve en la cara como una luz; y es que
está pensando en su hija; se le cae la pluma de la mano cuando piensa así, pero
en seguida empieza a escribir, y escribe tan de prisa, tan de prisa, que es
como si la pluma fuera volando. Y le hace muchos rasgos a la letra, y las oes
le salen grandes como un sol y las ges largas como un sable, y las eles están
debajo de la línea, como si se fueran a clavar en el papel, y las eses caen al
fin de la palabra, como una hoja de palma; ¡tiene que ver lo que escribe el
padre cuando ha pensado mucho en la niña! El dice que siempre que le llega por
la ventana el olor de las flores del Jardín, piensa en ella. O a veces, cuando
está trabajando cosas de números, o poniendo un libro sueco en español, la ve
venir, venir despacio, como en una nube, y se le sienta al lado, le quita la
pluma, para que repose un poco, le da un beso en la frente, le tira de la barba
rubia, le esconde el tintero: es sueño no más, no más que sueño, como esos que
se tienen sin dormir, en que ve uno vestidos muy bonitos, o un caballo vivo de
cola muy larga, o un cochecito, con cuatro chivos blancos, o una sortija con la
piedra azul; sueño es no más, pero dice el padre que es como si lo hubiera
visto, y que después tiene más fuerza y escribe mejor. Y la niña se va, se va
despacio por el aire, que parece de luz todo; se va como una nube. Hoy el padre
no trabajó mucho, porque tuvo que ir a una tienda; ¿a que iría el padre a una
tienda? y dicen que por la puerta de atrás entró una caja grande; ¿que vendrá
en la caja? ¡a saber lo que vendrá! mañana hace ocho años que nació Piedad. La
criada fue al jardín y se pinchó el dedo por cierto, por querer coger, para un
ramo que hizo, una flor muy hermosa. La madre a todo dice que sí, y se puso el
vestido nuevo, y le abrió la jaula al canario. El cocinero está haciendo un
pastel, y recortando en figura de flores los nabos y las zanahorias, y le
devolvió a la lavandera el gorro, porque tenía una mancha que no se veía
apenas, pero, "¡hoy, hoy, señora lavandera, el gorro ha de estar sin mancha!"
Piedad no sabía, no sabía. Ella sí vio que la casa estaba como el primer día de
sol, cuando se va ya la nieve, y les salen las hojas a los árboles. Todos sus
juguetes se los dieron aquella noche, todos. Y el padre llego muy temprano del
trabajo, a tiempo de ver a su hija dormida. La madre lo abrazo cuando lo vio
entrar; ¡y lo abrazo de veras! Mañana cumple Piedad ocho años. El cuarto está a
media luz, una luz como la de las estrellas, que viene de la lámpara de velar,
con su bombillo de color de ópalo. Pero se ve, hundida en la almohada, la
cabecita rubia. Por la ventana entra la brisa, y parece que juegan, las
mariposas que no se ven, con el cabello dorado. Le da en el cabello la luz. Y
la madre y el padre vienen andando, de puntillas. ¡Al suelo, el tocador de
jugar! ¡Este padre ciego, que tropieza con todo! Pero la niña no se ha
despertado. La luz le da en la mano ahora; parece una rosa la mano. A la cama
no se puede llegar; porque están alrededor todos los juguetes, en mesas y
sillas. En una silla está el baúl que le mandó en Pascuas la abuela, lleno de
almendras y de mazapanes; boca abajo está el baúl, como si lo hubieran
sacudido, a ver si caía alguna almendra de un rincón, o si andaban escondidas
por la cerradura algunas migajas de mazapán; ¡eso es, de seguro, que las
muñecas tenían hambre! En otra silla está la loza, mucha loza y muy fina, y en
cada plato una fruta pintada; un plato tiene una cereza, y otro un higo, y otro
una uva; da en el plato ahora la luz, en el plato del higo, y se ven como
chispas de estrellas; ¿cómo habrá venido esta estrella a los platos? "¡Es
azúcar!" dijo el pícaro padre. "¡Eso es de seguro!" dice la madre: "eso es que
estuvieron las muñecas golosas comiéndose el azúcar". El costurero está en otra
silla, y muy abierto, como de quien ha trabajado de verdad; el dedal está
machucado ¡de tanto coser! cortó la modista mucho, porque del calicó que le dio
la madre no queda más que redondel con el borde de picos, y el suelo está por
allí lleno de recortes, que le salieron mal a la modista, y allí está la
chambra empezada a coser, con la aguja clavada, junto a una gota de sangre.
Pero la sala, y el gran juego, está en el velador, al lado de la cama. El
rincón, allá contra la pared, es el cuarto de dormir de las muñequitas de loza,
con su cama de la madre, de colcha de flores, y al lado una muñeca de traje
rosado, en una silla roja; el tocador está entre la cama y la cuna, con su
muñequita de trapo, tapada hasta la nariz, y el mosquitero encima; la mesa del
tocador es una cajita de cartón castaño, y el espejo es de los buenos, de los
que vende la señora pobre de la dulcería, a dos por un centavo. La sala está
delante del velador, y tiene en medio una mesa, con el pie hecho de un carretel
de hilo, y lo de arriba de una concha de nácar, con una jarra mexicana en
medio, de las que traen los muñecos aguadores de México; y alrededor unos
papelitos doblados, que son los libros. El piano es de madera, con las teclas
pintadas; y no tiene banqueta de tornillo, que eso es poco lujo, sino una de
espaldar, hecha de la caja de una sortija, con lo de abajo forrado de azul; y
la tapa cosida por un lado, para la espalda, y forrada de rosa; y encima un
encaje. Hay visitas, por supuesto, y son de pelo de veras, con ropones de seda
lila de cuartos blancos, y zapatos dorados; y se sientan sin doblarse, con los
pies en el asiento; y la señora mayor, la que trae gorra color de oro, y está
en el sofá, tiene su levantapiés, porque del sofá se resbala; y el levantapiés
es una cajita de paja japonesa, puesta boca abajo; en un sillón blanco están
sentadas juntas, con los brazos muy tiesos, dos hermanas de loza. Hay un cuadro
en la sala, que tiene detrás, para que no se caiga, un pomo de olor; y es una
niña de sombrero colorado, que trae en los brazos un cordero. En el pilar de la
cama, del lado del velador, está una medalla de bronce, de una fiesta que hubo
con las cintas francesas; en su gran moña de los tres colores está adornando la
sala el medallón, con el retrato de un francés muy hermoso, que vino de Francia
a pelear porque los hombres fueran libres, y otro retrato del que inventó el
pararrayos, con la cara de abuelo que tenía cuando paso el mar para pedir a los
reyes de Europa que lo ayudaran a hacer libre su tierra; esa es la sala, y el
gran juego de Piedad. Y en la almohada, durmiendo en su brazo, y con la boca
desteñida de los besos, está su muñeca negra. Los pájaros del jardín la
despertaron por la mañanita. Parece que se saludan los pájaros, y la convidan a
volar. Un pájaro llama, y otro pájaro responde, En la casa hay algo, porque los
pájaros se ponen así cuando el cocinero anda por la cocina saliendo y entrando,
con el delantal volándole por las piernas, y la olla de plata en las dos manos,
oliendo a leche quemada y a vino dulce. En la casa hay algo: porque sí no,
¿para qué está ahí, al pie de la cama, su vestidito nuevo, el vestidito color
de perla, y la cinta lila que compraron ayer, y las medias de encaje? "Yo te
digo, Leonor, que aquí pasa algo. Dímelo tú, Leonor, tú que estuviste ayer en
el cuarto de mamá, cuando yo fui a paseo. ¡Mamá mala, que no te dejó ir
conmigo, porque dice que te he puesto muy fea con tantos besos, y que no tienes
pelo, porque te he peinado mucho! La verdad, Leonor; tú no tienes mucho pelo;
pero yo te quiero así, sin pelo, Leonor; tus ojos son los que quiero yo, porque
con los ojos me dices que me quieres; te quiero mucho, porque no te quieren: ¡a
ver! ¡sentada aquí en mis rodillas, que te quiero peinar! las niñas buenas se
peinan en cuanto se levantan; ¡a ver, los zapatos, que ese lazo no está bien
hecho!; y los dientes, déjame ver los dientes; las uñas; ¡Leonor, esas uñas no
están limpias! Vamos, Leonor, dime la verdad; oye, oye a los pájaros que parece
que tienen baile; dime, Leonor, ¿qué pasa en esta casa?" Y a Piedad se le cayó
el peine de la mano, cuando le tenía ya una trenza hecha a Leonor; y la otra
estaba toda alborotada. Lo que pasaba, allí lo veía ella. Por la puerta venía
la procesión. La primera era la criada con el delantal de rizos de los días de
fiesta, y la cofia de servir la mesa en los días de visita; traía el chocolate,
el chocolate con crema, lo mismo que el día de Año Nuevo, y los panes dulces en
una cesta de plata; luego venía la madre, con un ramo de flores blancas y
azules; ¡ni una flor colorada en el ramo, ni una flor amarilla!; y luego venía
la lavandera, con el gorro blanco que el cocinero no se quiso poner, y un
estandarte que el cocinero le hizo, con un diaria y un bastón; y decía en el
estandarte, debajo de una corona de pensamientos: "¡Hoy cumple Piedad ocho
años!" Y la besaron, y la vistieran can el traje color de perla, y la llevaron,
con el estandarte detrás, a la sala de los libros de su padre, que tenía muy
peinada su barba rubia, como si se la hubieran peinado muy despacio, y
redondeándole las puntas, y poniendo cada hebra en su lugar. A cada momento se
asomaba a la puerta, a ver si Piedad venía; escribía, y se ponía a silbar;
abría un libro, y se quedaba mirando a un retrato, a un retrato que tenía
siempre en su mesa, y era como Piedad, una Piedad de vestido largo. Y cuando
oyó ruido de pasos, y un vocerrón que venía tocando música en un cucurucho de
papel ¿quién sabe lo que sacó de una caja grande? y se fue a la puerta con una
mano en la espalda; y con el otro brazo cargó a su hija. Luego dijo que sintió
como que en el pecho se le abría una flor, y como que se le encendía en la
cabeza un palacio, con colgaduras azules de flecos de oro, y mucha gente con
alas; luego dijo todo eso, pero entonces, nada se le oyó decir. Hasta que
Piedad dio un salto en sus brazos, y se le quiso subir por el hombro, porque en
un espejo había visto lo que llevaba en la otra mano el padre. "¡Es como el sol
el pelo, mamá, lo mismo que el sol! ¡ya la vi, ya la vi, tiene el vestido
rosado! ¡dile que me la de, mamá: si es de peto verde, de peto de terciopelo,
¡como las mías son las medias, de encaje como las mías!" Y el padre se sentó
con ella en el sillón, y le puso en los brazos la muñeca de seda y porcelana.
Echó a correr Piedad, como si buscase a alguien. "¿Y yo me quedo hoy en casa
por mi niña -le dijo su padre, -y mi niña me deja solo?" Ella escondió la
cabecita en el pecho de su padre bueno. Y en mucho, mucho tiempo, no la
levantó, aunque ¡de veras! le picaba la barba. Hubo paseo por el jardín, y
almuerzo con un vino de espuma debajo de la parra, y el padre estaba muy
conversador, cogiéndole a cada momento la mano a su mamá, y la madre estaba
como más alta, y hablaba poco, y era como música todo lo que hablaba. Piedad le
llevó al cocinero una dalia roja, y se la prendió en el pecho del delantal; y a
la lavandera le hizo una corona de claveles; y a la criada le llenó los
bolsillos de flores de naranjo, y le puso en el pelo una flor, con sus dos
hojas verdes. Y luego, con mucho cuidado, hizo un ramo de no me olvides. "¿Para
quién es ese ramo, Piedad?" "No sé, no sé para quién es; ¡quien sabe si es para
alguien!" Y lo puso a la orilla de la acequia, donde corría como un cristal el
agua. Un secreto le dijo a su madre, y luego le dijo: "¡Déjame ir!" Pero le
dijo "caprichosa" su madre: "¿y tu muñeca de seda, no te gusta? mírale la cara,
que es muy linda; y no le has visto los ojos azules". Piedad sí se los había
visto; y la tuvo sentada en la mesa después de comer, mirándola sin reírse; y
la estuvo enseñando a andar en el jardín. Los ojos era lo que miraba ella; y le
tocaba en el lado del corazón: "¡Pero, muñeca, háblame, háblame!" Y la muñeca
de seda no le hablaba. "¿Con que no te ha gustado la muñeca que te compré, con
sus medias de encaje y su cara de porcelana y su pelo fino?" "Sí, mi papá, si
me ha gustado mucho. Vamos, señora muñeca, vamos a pasear. Usted querrá coches,
y lacayos, y querrá dulce de castañas, señora muñeca. Vamos, vamos a pasear".
Pero en cuanto estuvo Piedad donde no la veían, dejó a la muñeca en un tronco,
de cara contra el árbol. Y se sentó sola, a pensar, sin levantar la cabeza, con
la cara entre las dos manecitas. De pronto echó a correr, de miedo de que se
hubiese llevado el agua el ramo de no me olvides. -¡Pero, criada, llévame
pronto! -¿Piedad, que es eso de criada? ¡Tú nunca le dices criada así, como
para ofenderla! -No, mamá, no; es que tengo mucho sueño; estoy muerta de sueño.
Mira, me parece que es un monte la barba de papá; y el pastel de la mesa me da
vueltas, vueltas alrededor, y se están riendo de mí las banderitas; y me parece
que están bailando en el aire las flores de la zanahoria; estoy muerta de
sueño; ¡adiós, mi madre! mañana me levanto muy tempranito; tú, papá, me
despiertas antes de salir; yo te quiero ver siempre antes de que te vayas a
trabajar; ¡oh, las zanahorias! ¡estoy muerta de sueño! ¡Ay, mamá, no me mates
el ramo! ¡mira, ya me mataste mi flor! -¿Con qué se enoja mi hija porque le doy
un abrazo? -¡Pégame, mi mamá! ¡papá, pégame tú! es que tengo mucho sueño. Y
Piedad salió de la sala de los libros, con la criada que le llevaba la muñeca
de seda. -¡Qué de prisa va la niña, que se va a caer! ¿Quién espera a la niña?
-¡Quién sabe quién me espera! Y no habló con la criada; no le dijo que le
contase el cuento de la niña jorobadita que se volvió una flor; un juguete no
más le pidió, y lo puso a los pies de la cama; y le acaricio a la criada la
mano, y se quedo dormida. Encendió la criada la lámpara de velar, con su
bombillo de ópalo; salió de puntillas; cerró la puerta con mucho cuidado. Y en
cuanto estuvo cerrada la puerta, relucieron dos ojitos en el borde de la
sábana; se alzó de repente la cubierta rubia; de rodillas en la cama, le dio
toda la luz a la lámpara de velar; y se echó sobre el juguete que puso a los
pies, sobre la muñeca negra. La besó, la abrazo, se la apretó contra el
corazón: "Ven, pobrecita, ven, que esos malos te dejaron aquí sola; tú no estás
fea, no, aunque no tengas más que una trenza; la fea es ésa, la que han traído
hoy, la de los ojos que no hablan; dime, Leonor, dime, ¿tú pensaste en mí? mira
el ramo que te traje, un ramo de no me olvides, de los más lindos del jardín;
¡así, en el pecho! ¡ésta es mi muñeca linda! ¿y no has llorado? ¡te dejaron tan
sola! ¡no me mires así, porque voy a llorar yo! ¡no, tú no tienes frío! ¡aquí
conmigo, en mi almohada, verás como te calientas! ¡y me quitaron, para que no
me hiciera daño, el dulce que te traía! ¡así, así, bien arropadita! ¡a ver, mi
beso, antes de dormirte! ¡ahora, la lámpara baja! ¡y a dormir, abrazadas las
dos! ¡te quiero, porque no te quieren!" Cuentos de elefantes De Africa cuentan
ahora muchas cosas extrañas, porque anda por allí la gente europea descubriendo
el país, y los pueblos de Europa quieren mandar en aquella tierra rica, donde
con el calor del sol crecen plantas de esencia y alimento, y otras que dan
fibras de hacer telas, y hay oro y diamantes, y elefantes que son una riqueza,
porque en todo el mundo se vende muy caro el marfil de sus colmillos. Cuentan
muchas cosas del valor con que se defienden los negros, y de las guerras en que
andan, como todos los pueblos cuando empiezan a vivir, que pelean por ver quién
es más fuerte, o por quitar a su vecino lo que quieren tener ellos. En estas
guerras quedan de esclavos los prisioneros que tomo en la pelea el vencedor,
que los vende a los moros infames que andan por allá buscando prisioneros que
comprar, y luego los venden en las tierras moras. De Europa van a Africa
hombres buenos, que no quieren que haya en el mundo estas ventas de hombres; y
otros van por el ansia de saber, y viven años entre las tribus bravas, hasta
que encuentran una yerba rara, o un pájaro que nunca se ha visto, o el lago de
donde nace un río; y otros van de tropa, a sueldo del Khedive que manda en
Egipto, a ver como echan de la tierra a un peleador famoso que llaman el Mahdí,
y dice que él debe gobernar, porque él es moro libre y amigo de los pobres, no
como el Khedive, que manda como criado del Sultán turco extranjero, y alquila
peleadores cristianos para pelear contra el moro del país, y quitar la tierra a
los negros sudaneses. En esas guerras dicen que murió un ingles muy valiente,
aquel "Gordon el chino", que no era chino, sino muy blanco y de ojos muy
azules, pero tenía el apodo de chino, porque en China hizo muchas heroicidades,
y aquietó a la gente revuelta con el cariño más que con el poder; que fue lo
que hizo en el Sudán, donde vivía solo entre los negros del país, como su
gobernador, y se les ponía delante a regañarlos como a hijos, sin más armas que
sus ojos azules, cuando lo atacaban con las lanzas y las azagayas, o se echaba
a llorar de piedad por los negros cuando en la soledad de la noche los veía de
lejos hacerse señas, para juntarse en el monte, a ver como atacarían a los
hombres blancos. El Mahdí pudo más que el, y dicen que Gordon ha muerto, o lo
tiene preso el Mahdí. Mucha gente anda por Africa. Hay un Chaillu que escribió
un libro sobre el mono gorila que anda en dos pies, y pelea a palos con los
viajeros que lo quisieran cazar. Livingstone viajó sin miedo por lo más salvaje
de Africa, con su mujer. Stanley está allá ahora, viendo como comercia, y salva
del Mahdí, al gobernador Emin Pachá. Muchos alemanes y franceses andan allá
explorando, descubriendo tierras, tratando y cambiando con los negros, y viendo
como les quitan el comercio a los moros. Con los colmillos del elefante es con
lo que comercian más, porque el marfil es raro y fino, y se paga muy caro por
el. Ese de Africa es colmillo vivo; pero por Siberia sacan de los hielos
colmillos del mammoth, que fue el elefante peludo, grande como una loma, que ha
estado en la nieve, en pie, cincuenta mil años. Y un inglés, Logan, dice que no
son cincuenta mil, sino que esas capas de hielo se fueron echando sobre la
tierra como un millón de años hace, y que desde entonces, desde hace un millón
de años, están enterrados en la nieve dura los elefantes peludos. Allí se
estuvieron en los hielos duros de Siberia, hasta que un día iba un pescado por
la orilla del río Lena, donde de un lado es de arena la orilla, y del otro es
de capas de hielo, echadas una encima de otra como las hojas de un pastel, y
tan perfectas que parecen cosa de hombre esas leguas de capas. Y el pescador
iba cantando un cantar, en su vestido de piel, asombrado de la mucha luz, como
si estuviera de fiesta en el aire un sol joven. El aire chispeaba. Se oían
estallidos, como en el bosque nuevo cuando se abre una flor. De las lomas
corría, brillante y pura, un agua nunca vista. Era que se estaban deshaciendo
los hielos. Y allí, delante del pobre Shumarkoff, salían del monte helado los
colmillos, gruesos como troncos de árboles, de un animal velludo, enorme,
negro. Como vivo estaba, y en el hielo transparente se le veía el cuerpo
asombroso. Cinco años tardó el hielo en derretirse alrededor de el, hasta que
todo se deshizo, y el elefante cayó rodando a la orilla, con ruido de trueno.
Con otros pescadores vino Shumarkoff a llevarse los colmillos, de tres varas de
largo. Y los perros hambrientos le comieron la carne, que estaba fresca
todavía, y blanda como carne nueva, de noche, en la oscuridad, de cien perros a
la vez se oía el roer de los dientes, el gruñido de gusto, el ruido de las
lenguas. Veinte hombres a la vez no podían levantar la piel crinuda, en la que
era de a vara cada crin. Y nadie ha de decir que no es verdad, porque en el
museo de San Petersburgo están todos los huesos, menos uno que se perdió; y un
puñado de la lana amarillosa que tenía sobre el cuello. De entonces a acá, los
pescadores de Siberia han sacado de los hielos como dos mil colmillos de
mammoth. A miles parece que andaban los mammoths, como en pueblos, cuando los
hielos, se despeñaron sobre la tierra salvaje, hace miles de años; y como en
pueblos andan ahora, defendiéndose de los tigres y de los cazadores por los
bosques de Asia y de Africa; pero ya no son velludos, como los de Siberia, sino
que apenas tienen pelos por los rincones de su piel blanda y arrugada, que da
miedo de veras, por la mucha fealdad, cuando lo cierto es que con el elefante
sucede como con las gentes del mundo, que porque tienen hermosura de cara y de
cuerpo las cree uno de alma hermosa, sin ver que eso es como los jarrones
finos, que no tienen nada dentro, y una vez pueden tener olores preciosos, y
otras peste, y otras polvo. Con el elefante no hay que jugar, porque en la hora
en que se le enoja la dignidad, o le ofenden la mujer o el hijo, o el viejo, o
el compañero, sacude la trompa como un azote, y de un latigazo echa por tierra
al hombre más fuerte, o rompe un poste en astillas, o deja un árbol temblando.
Tremendo es el elefante enfurecido, y por manso que sea en sus prisiones,
siempre le llega cuando calienta el sol mucho en abril, o cuando se cansa de su
cadena, su hora de furor. Pero los que conocen bien al animal dicen que sabe de
arrepentimiento y de ternura, como un cuento que trae un libro viejo que
publicaron, allá al principiar este siglo, los sabios de Francia, donde está lo
que hizo un elefante que mató a su cuidador, que allá llaman cornac, porque le
había lastimado con el arpón la trompa; y cuando la mujer del cornac se le
arrodilló desesperada delante con su hijito, y le rogó que los matase a ellos
también, no los mató, sino que con la trompa le quitó el niño a la madre, y se
lo puso al cuello, que es donde los cornacs se sientan, y nunca permitió que lo
montase más cornacs que aquel. La trompa es lo que más cuida de todo su cuerpo
recio el elefante, porque con ella come y bebe, y acaricia y respira, y se
quita de encima los animales que le estorban, y se baña. Cuando nada, ¡y muy
bien que nadan los elefantes!, no se le ve el cuerpo, porque está en el agua
todo, sino la punta de la trompa, con los dos agujeros en que acaban las dos
canales que atraviesan la trompa a lo largo, y llegan por arriba a la misma
nariz, que tiene como dos tapaderas, que abre y cierra según quiera recibir el
aire, o cerrarle el camino a lo que en las canales pueda estar. Nadie diga que
no es verdad, porque hay quien se ha puesto a contarlos; como cuarenta mil
músculos tiene la trompa del elefante, la "proboscis", como dice la gente de
libros; toda es de músculos, entretejidos como una red; unos están a la larga
de la nariz a la punta, y son para mover la trompa a donde el elefante quiere,
y encogerla, enroscarla, subirla, bajarla, tenderla; otros son a lo ancho, y
van de las canales a la piel, como los rayos de una rueda van del eje a la
llanta; esos son para apretar las canales o ensancharlas. ¿Qué no hace el
elefante con su trompa? La yerba más fina la arranca del suelo. De la mano de
un niño recoge un cacahuete. Se llena la trompa de agua, y la echa sobre la
parte de su cuerpo en que siente calor. Los elefantes enseñados se quitan y se
ponen la carga con la trompa. Un hilo levantan del suelo, y como un hilo
levantan a un hombre. No hay más modo de acobardar a un elefante enfurecido que
herirle de veras en la trompa. Cuando pelea con el tigre que casi siempre lo
vence, lo echa arriba y abajo con los colmillos, y hace por atravesarlo; pero
la trompa la lleva en el aire. Del olor del tigre no más, brama con espanto el
elefante; las ratas le dan miedo; le tiene asco y horror al cochino. ¡A cuánto
cochino ve, trompazo! Lo que le gusta es el vino bueno, y el arrak, que es el
ron de la India, tanto que los cornacs le conocen el apetito, y cuando quieren
que trabaje más de lo de costumbre, le enseñan una botella de arrak, que él
destapa con la trompa luego, y bebe a sorbo tendido; sólo que el cornac tiene
que andar con cuidado, y no haberle esperar la botella mucho, porque le puede
suceder lo que al pintor francés que, para pintar a un elefante mejor, le dijo
a su criado que se lo entretuviese con la cabeza alta tirándole frutas a la
trompa, pero el criado se divertía haciendo como que echaba al aire fruta sin
tirarla de veras, hasta que el elefante se enojó, y se le fue encima a
trompazos al pintor, que se levantó del suelo medio muerto, y todo lleno de
pinturas. Es bueno el elefante de naturaleza, y se deja domar del hombre, que
lo tiene de bestia de carga, y va sobre él, sentado en un camerín de
colgaduras, a pelear en las guerras de Asia, o a cazar el tigre, como desde una
torre segura. Los príncipes del Indostán van a sus viajes en elefantes
cubiertos de terciopelo de mucho bordado y pedrería, y cuando viene de
Inglaterra otro príncipe, lo pasean por las calles en el camarín de paño de oro
que va meciéndose sobre el lomo de los elefantes dóciles, y el pueblo pone en
los balcones sus tapices ricos, y llena las calles de hojas de rosa. En Siam no
es sólo cariño lo que le tienen al elefante, sino adoración, cuando es de piel
clara, que allá creen divina, porque la religión siamesa les enseña que Buddha
vive en todas partes, y en todos los seres, y unas veces en unos y otras en
otros, y como no hay vivo de más cuerpo que el elefante, ni color que haga
pensar más en la pureza que lo blanco, el elefante blanco adoran, como si en el
hubiera más de Buddha que en los demás seres vivos. Le tienen palacio, y sale a
la calle entre hileras de sacerdotes, y le dan las yerbas más finas y el mejor
arrak, y el palacio se lo tienen pintado como un bosque, para que no sufra
tanto de su prisión, y cuando el rey lo va a ver es fiesta en el país, porque
creen que el elefante es dios mismo, que va a decir al rey el buen modo de
gobernar. Y cuando el rey quiere regalar a un extranjero algo de mucho valor,
manda hacer una caja de oro puro, sin liga de otro metal, con brillantes
alrededor, y dentro pone, como una reliquia, recortes de pelo del elefante
blanco. En Africa no los miran los pueblos del país como dioses, sino que les
ponen trampas en el bosque, y se les echan encima en cuanto lo ven caer, para
alimentarse de la carne, que es fina y jugosa; o los cazan por engaño, porque
tienen enseñadas a las hembras, que vuelven al corral por el amor de los hijos,
y donde saben que anda una manada de elefantes libres les echan a las hembras a
buscarlos, y la manada viene sin desconfianza detrás de las madres que vuelven
a donde sus hijuelos; y allí los cazadores los enlazan, y los van domando con
el cariño y la voz, hasta que los tienen ya quietos, y los matan para llevarse
los colmillos. Partidas enteras de gente europea están por África cazando
elefantes; y ahora cuentan los libros de una gran cacería, donde eran muchos
los cazadores. Cuentan que iban sentados a la mujeriega en sus sillas de
montar, hablando de la guerra que hacen en el bosque las serpientes al león, y
de una mosca venenosa que le chupa la piel a los bueyes hasta que se la seca y
los mata, y de lo lejos que saben tirar la azagaya y la flecha los cazadores
africanos; y en eso estaban, y en calcular cuando llegarían a las tierras de
Tippu Tib, que siempre tiene muchos colmillos que vender cuando salieron de
pronto a un claro de esos que hay en Africa en medio de los bosques, y vieron
una manada de elefantes allá al fondo del claro, unos durmiendo de pie, contra
los troncos de los árboles, otros paseando juntos y meciendo el cuerpo de un
lado a otro, otros echados sobre la yerba, con las patas de atrás estiradas.
Les cayeron encima todas las balas de los cazadores. Los echados se levantaron
de un impulso. Se juntaron las parejas. Los dormidos vinieron trotando donde
estaban los demás. Al pasar junto a la poza, se llenaron de un sorbo la trompa.
Gruñían y tanteaban el aire con la trompa. Todos se pusieron alrededor de su
jefe. Y la caza fue larga; los negros les tiraban lanzas y azagayas y flechas;
los europeos, escondidos en los yerbales, disparaban de cerca los fusiles; las
hembras huían, despedazando los cañaverales como si fueran yerbas de hilo; los
elefantes huían de espaldas, defendiéndose con los colmillos cuando les venía
encima un cazador. El más bravo le vino a un cazador encima, a un cazador que
era casi un niño, y estaba solo atrás, porque cada uno había ido siguiendo a su
elefante. Muy colmilludo era el bravo, y venía feroz. El cazador se subió a un
árbol, sin que lo viese el elefante, pero el lo olió en seguida y vino
mugiendo, alzó la trompa como para sacar de la rama al hombre, con la trompa
rodeó el tronco, y lo sacudió como si fuera un rosal; no lo pudo arrancar, y se
echó de ancas contra el tronco. El cazador, que ya estaba al caerse, disparó su
fusil, y lo hirió en la raíz de la trompa. Temblaba el aire, dicen, de los
mugidos terribles, y deshacía el elefante el cañaveral con las pisadas, y
sacudía los árboles jóvenes, hasta que de un impulso vino contra el del
cazador, y lo echo abajo. ¡Abajo el cazador, sin tronco a que sujetarse! Cayó
sobre las patas de atrás del elefante, y se le agarró, en el miedo de la
muerte, de una pata de atrás. Sacudírselo no podía el animal rabioso, porque la
coyuntura de la rodilla la tiene el elefante tan cerca del pie que apenas le
sirve para doblarla. ¿Y cómo se salva de allí el cazador? Corre bramando el
elefante. Se sacude la pata contra el tronco más fuerte, sin que el cazador se
le ruede, porque se le corre adentro y no hace más que magullarse las manos.
¡Pero se caerá por fin, y de una colmillada va a morir el cazador! Saca su
cuchillo, y se lo clava en la pata. La sangre corre a chorros, y el animal
enfurecido, aplastando el matorral, va al río de agua que cura. Y se llena la
trompa muchas veces, y la vacía sobre la herida, la echa con fuerza que lo
aturde, sobre el cazador. Ya va a entrar más a lo hondo el elefante. El cazador
le dispara las cinco balas de su revólver en el vientre, y corre, por si se
puede salvar, a un árbol cercano, mientras el elefante, con la trompa colgando,
sale a la orilla, y se derrumba. Los dos ruiseñores (Versión libre de un cuento
de Andersen) En China vive la gente en millones, como si fuera una familia que
no acabase de crecer, y no se gobiernan peor sí, como hacen los pueblos de
hombres, sino que tienen de gobernante a un emperador, y creen que es hijo del
cielo, porque nunca lo ven sino como si fuera el sol, con mucha luz por junto a
él, y de oro el palanquín en que lo llevan, y los vestidos de oro. Pero los
chinos están contentos con su emperador, que es un chino como ellos. ¡Lo triste
es que el emperador venga de afuera, dicen los chinos, y nos coma nuestra
comida, y nos mande matar porque queremos pensar y comer, y nos trate como a
sus perros y como a sus lacayos! Y muy galán que era aquel emperador del
cuento, que se metía de noche la barba larga en una bolsa de seda azul, para
que no lo conocieran, y se iba por las casas de los chinos pobres, repartiendo
sacos de arroz y pescado seco, y hablando con los viejos y los niños, y
leyendo, en aquellos libros que empiezan por la última página, lo que Confucio
dijo de los perezosos, que eran peor que el veneno de las culebras, y lo que
dijo de los que aprenden de memoria sin preguntar por qué, que no son leones
con alas de paloma, como debe el hombre ser, sino lechones flacos, con la cola
de tirabuzón y las orejas caídas, que van donde el porquero les dice que vayan,
comiendo y gruñendo. Y abrió escuelas de pintura, y de bordados, y de tallar la
madera; y mandó poner preso al que gastase mucho en sus vestidos, y daba
fiestas donde se entraba sin pagar, a oír las historias de las batallas y los
cuentos hermosos de los poetas; y a los viejecitos los saludaba siempre como si
fuesen padres suyos; y cuando los tártaros bravos entraron en China y quisieron
mandar en la tierra, salió montado a caballo de su palacio de porcelana blanca
y azul, y hasta que no echó al último tártaro de su tierra, no se bajó de la
silla. Coma a caballo; bebía a caballo su vino de arroz; a caballo dormía. Y
mandó por los pueblos unos pregoneros con trompetas muy largas, y detrás unos
clérigos vestidos de blanco que iban diciendo así: "¡Cuando no hay libertad en
la tierra, todo el inundo debe salir a buscarla a caballo!" Y por todo eso
querían mucho los chinos a aquel emperador galán, aunque cuentan que eran
muchas las golondrinas que dejaba sin nido, porque le gustaba mucho la sopa de
nidos; y que una vez que otra se ponía a conversar con un frasco de vino de
arroz; y lo encontraban tendido en la estera, con la barba revuelta en el
suelo, y el vestido lleno de manchas. Esos días no salían las mujeres a la
calle, y los hombres iban a su quehacer con la cabeza baja, como si les diera
vergüenza ver el sol. Pero eso no sucedía muchas veces, sino cuando se ponía
triste porque los hombres no se querían bien ni hablaban la verdad; lo de
siempre era la alegría, y la música, y el baile, y los versos, y el hablar de
valor y de las estrellas; y así pasaba la vida del emperador, en su palacio de
porcelana blanca y azul. Hermosísimo era el palacio, y la porcelana hecha de la
pasta molida del mejor polvo kaolin, que da una porcelana que parece luz, y
suena como la música, y hace pensar en la aurora, y en cuanto empieza a caer la
tarde. En los jardines había naranjos enanos, con más naranjas que hojas; y
peceras con peces de amarillo y carmín, con cinto de oro; y unos rosales con
rosas rojas y negras, que tenían cada una su campanilla de plata, y daban a la
vez música y olor. Y allá al fondo había un bosque muy grande y hermoso, que
daba al mar azul, y en un árbol de los del bosque vivía un ruiseñor, que les
cantaba a los pobres pescadores canciones tan lindas, que se olvidaban de ir a
pescar; y se les veía sonreír del gusto, o llorar de contento, y abrir los
brazos, y tirar besos al aire, como si estuviesen locos. -¡Es mejor el vino de
la canción que el vino del arroz!" decían los pescadores. Y las mujeres estaban
contentas, porque cuando el ruiseñor cantaba, sus maridos y sus hijos no bebían
tanto vino de arroz. Y se olvidaban del canto los pescadores cuando no lo oían;
pero en cuanto lo volvían a oír, decían, abrazándose como hermanos: "Qué
hermoso es el canto del ruiseñor!" Venían de afuera muchos viajeros a ver el
país; y luego escribían libros de muchas hojas, en que contaban la hermosura
del palacio y el jardín, y lo de los naranjos, y lo de los peces, y lo de las
rosas roji-negras; pero todos los libros decían que el ruiseñor era lo más
maravilloso; y los poetas escribían versos al ruiseñor que vivía en un árbol
del bosque, y cantaba a los pobres pescadores los cantos que les alegraban el
corazón; hasta que el emperador vio los libros, y del contento que tenía le dio
con el dedo tres vueltas a la punta de la barba, porque era mucho lo que
celebraban su palacio y su jardín; pero cuando llego a donde hablaban del
ruiseñor: "¿Qué ruiseñor es éste -dijo-, que yo nunca he oído hablar de él?
¡Parece que en los libros se aprende algo! ¡Y esta gente de mi palacio de
porcelana, que me dice todos los días que yo no tengo nada que aprender! ¡Venga
ahora mismo el mandarín mayor!" Y vino, saludando hasta el suelo, el mandarín
mayor, con su túnica de seda azul celeste, de florones de oro. "¡Puh! ¡puh!"
contestaba el mandarín hinchando la cabeza, a todos los que le hablaban. Pero
el emperador no le decía ni "¡puh!" ni "¡pih!" sino que se echaba a sus pies,
con la frente en la estera, esperando, temblando, hasta que le decía
"¡levántate!" el emperador. -¡Levántate! ¿Qué pájaro es éste de que habla este
libro, que dicen que es lo más hermoso de todo mi país? -Nunca he oído hablar
de él, nunca-dijo el mandarín, arrodillándose en el aire, y con los brazos
cruzados;-no ha sido presentado en palacio. -¡Pues en palacio ha de estar esta
noche! ¿Que el mundo entero sabe mejor que yo lo que tengo en mi casa? -Nunca
he oído hablar de él, nunca-dijo el mandarín; dio tres vueltas redondas, con
los brazos abiertos, se echo a los pies del emperador, con la frente en la
estera, y salió de espaldas, con los brazos cruzados, y arrodillándose en el
aire. Y el mandarín empezó a preguntar a todo el palacio por el pájaro. Y el
emperador mandaba a cada media hora a buscar al mandarín. -Si esta noche no
está aquí el pájaro, mandarín, sobre las cabezas de los' mandarines he de
pasear esta noche. ¡Tsing-pé! ¡Tsing-pé! -salió diciendo el mandarín mayor, que
iba dando vueltas, con los brazos abiertos, escaleras abajo. Y los mandarines
todos se echaron a buscar al pájaro, para que no pasease a la noche sobre sus
cabezas el emperador. Hasta que fueron a la cocina del palacio, donde estaban
guisando pescado en salsa dulce, e inflando bollos de maíz, y pintando letras
coloradas en los pasteles de carne; y allí les dijo una cocinerita, de color de
aceituna y de ojos de almendra, que ella conocía el pájaro muy bien, porque de
noche iba por el camino del bosque a llevar las sobras de la mesa a su madre
que vivía junto al mar, y cuando se cansaba al volver, debajo del árbol del
ruiseñor descansaba, y era como si le conversasen las estrellas cuando cantaba
el ruiseñor, y como si su madre le estuviera dando un beso. -¡Oh, virgen
china!-le dijo el mandarín -¡digna y piadosa virgen!; en la cocina tendrás
siempre empleo, y te concederé el privilegio de ver comer al emperador, si me
llevas a donde el ruiseñor canta en el árbol, porque lo tengo que traer a
palacio esta noche. Y detrás de la cocinerita se pusieron a correr los
mandarines, con las túnicas de seda cogidas por delante, y la cola del pelo
bailándoles por la espalda; y se les iban cayendo los sombreros picudos. Bramó
una vaca, y dijo un mandarincito joven: -¡Oh, qué robusta voz! ¡qué pájaro
magnífico! -Es una vaca que brama -dijo la cocinerita. Graznó una rana, y dijo
el mandarincito: -¡Oh, qué hermosa canción, que suena con las campanillas! -Es
una rana que grazna-dijo la cocinerita. Y entonces rompió a cantar de veras el
ruiseñor. -¡Ese, -es es!-dijo la cocinerita, y les enseñó un pajarito, que
cantaba en una rama. -¡Ese!-dijo el mandarín mayor-nunca creí que fuera una
persona tan diminuta y sencilla; ¡nunca lo creí! O será, mandarines amigos ¡sí,
debe ser! que al verse por primera vez frente a nosotros los mandarines, ha
cambiado de color. -¡Lindo ruiseñor!-decía la cocinerita -el emperador desea
oírte cantar esta noche. -Y yo quiero cantar-contestó el ruiseñor, soltando al
aire un ramillete de arpegios. -¡Suena como las campanillas, como las
campanillas de plata!-dijo el mandarincito. -¡Lindo ruiseñor! a palacio tienes
que venir, porque en palacio es donde está el emperador. -A palacio iré, iré
-cantó el ruiseñor, con un canto como un suspiro;-¡pero mi canto suena mejor en
los árboles del bosque! El emperador mandó poner el palacio de lujo; y
resplandecían con la luz de los faroles de seda y de papel los suelos y las
paredes; las rosas rojinegras estaban en los corredores y los atrios, y
resonaban sin cesar, entre el bullicio del gentío, las campanillas; en el
centro mismo de la sala, donde se le veía más, estaba un para] de oro, para que
el ruiseñor cantase en él; y a la cocinerita le dieron permiso para que se
quedase en la puerta. La corte estaba de etiqueta mayor, con siete túnicas y la
cabeza acabada de rapar. Y el ruiseñor cantó tan dulcemente que le corrían en
hilo las lágrimas al emperador; y los mandarines, de veras, lloraban; y el
emperador quiso que le pusieran al ruiseñor al cuello su chinela de oro; pero
el ruiseñor metió el pico en la pluma del pecho, y dijo "gracias" en un trino
tan rico y vigoroso, que el emperador no lo mandó a matar porque no había
querido colgarse la chinela. Y en su canto decía el ruiseñor: "No necesito la
chinela de oro, ni el botón colorado, ni el birrete negro, porque ya tengo el
premio más grande, que es hacer llorar a un emperador". Aquella noche, en
cuanto llegaron a sus casas, todas las damas tomaron sorbos de agua, y se
pusieron a hacer gárgaras y gorgoritos, y ya se creían muy finos ruiseñores. Y
la gente de establo y cocina decía que estaba bien, lo que es mucho decir,
porque esa es gente que lo halla mal todo. Y el ruiseñor tenía su caja real,
con permiso para volar dos veces al día, y una en la noche. Doce criados de
túnica amarilla lo sujetaban cuando salía a volar por doce hilos de seda. En la
ciudad no se hablaba más que del canto, y en cuanto uno decía "rui..." el otro
decía "...señor". Y Llamaba "ruiseñor" a los niños que nacían, pero ninguno
cantó nunca una nota. Un día recibió el emperador un paquete, que decía "El
Ruiseñor" en la tapa, y creyó que era otro libro sobre el pájaro famoso; pero
no era libro, sino un pájaro de metal que parecía vivo en su caja de oro, y por
plumas tenía zafiros, diamantes y rubíes, y cantaba como el ruiseñor de verdad
en cuanto le daban cuerda, moviendo la cola de oro y plata; llevaba al cuello
una cinta con este letrero: "¡El ruiseñor del emperador de China es un
aprendiz, junto al del emperador del Japón!" -¡Hermoso pájaro es!-dijo toda la
corte, y le pusieron el nombre de "gran pájaro internacional"; porque se usan
estos nombres en China, pomposos y largos; pero cuando puso el emperador a
cantar juntos al ruiseñor vivo y al artificial, no anduvo el canto bueno,
porque el vivo cantaba como le nacía del corazón, sincero y libre, y el
artificial cantaba a compás, y no salía del valse. -¡A mi gusto! ¡esto es a mi
gusto!-decía el maestro de música; y canto sólo el pájaro de las piedras, tan
bien como el vivo. ¡Y luego, tan lleno de joyas que relumbraban, lo mismo que
los brazaletes, y los joyeles, y los broches! Treinta y tres veces seguidas
cantó la misma tonada sin cansarse, y el maestro de música y la corte lo
hubieran oído con gusto una vez más, si no hubiese dicho el emperador que el
vivo debía cantar algo. ¿El vivo? Lejos estaba, lejos de la corte y del maestro
de música. Los vio entretenidos, y se les escapo por la ventana. -¡Oh, pájaro
desagradecido!-dijo el mandarín mayor, y dio tres vueltas redondas, y se cruzo
de brazos. -Pero mejor mil veces es este pájaro artificial -decía el maestro de
música; porque con el pájaro vivo, nunca se sabe como va a ser el canto, y con
éste, se está seguro de lo que va a ser; con éste todo está en orden, y se le
puede explicar al pueblo las reglas de la música. Y el emperador dio permiso
para que el domingo sacase el maestro al pájaro a cantar delante del pueblo,
que parecía muy contento, y alzaba el dedo y decía que sí con la cabeza; pero
un pobre pescador dijo "que él había oído al ruiseñor del bosque, y que éste no
era como aquél, porque le faltaba algo de adentro, que él no sabía lo que era".
El emperador mando desterrar al ruiseñor vivo, y al otro de la caja se lo
pusieron a la cabecera, en un cojín de seda, con muchos presentes de joyas y de
argentería, y lo llamaban por título de corte "cantor de alcoba y pájaro
continental, que mueve la cola como el emperador se la manda mover". Y el
maestro de música se sintió tan feliz que escribió un libro de veinticinco
tomos sobre el ruiseñor artificial, con muchos esdrújulos y palabras de extraña
sabiduría; y la corte entera dijo que lo había leído y entendido, de miedo de
que los tuviesen por gente fofa y de poca educación, y de que el emperador se
pasease sobre sus cabezas. Pasó un año, y emperador, corte y país conocían como
cosa de sí mismos cada gorgeo, y vuelta del "pájaro continental"; y como que lo
podían entender, lo declaraban magnífico ruiseñor. Cantaban su valse los
cortesanos todos. Y los chicuelos de la calle. Y el emperador lo cantaba
también, y lo bailaba, cuando estaba solo con su vino de arroz. Era un valse el
imperio, que andaba a compás, con mucho orden, al gusto del maestro de música.
Hasta que una noche, cuando estaba el pájaro en lo mejor del canto, y el
emperador lo oía, tendido en su cama de randas y colgaduras, saltó un resorte
de la máquina del ruiseñor, como huesos que se caen sonaron las ruedas, y paró
la música. Se echó de la cama el emperador, y mandó llamar a un médico. El
médico no supo que hacer; y vino el relojero. El relojero, mal que bien, puso
las ruedas locas en su lugar, pero encargó que usasen del pájaro muy poco,
porque estaban gastados los cilindros, y el ruiseñor aquel no podía en verdad
cantar más de una vez al año. El maestro de música le echó encima un discurso
al relojero, y le dijo traidor, y venal, chino espúreo, y espía de los
tártaros, porque decía que el pájaro continental no podía cantar más que una
vez. En la puerta iba ya el relojero, y todavía le estaba diciendo el maestro
de música malas palabras: "¡traidor! ¡venal! ¡chino espúreo! ¡espía de los
tártaros!" Porque estos maestros de música de las cortes no quieren que la
gente honrada diga la verdad desagradable a sus amos. Cinco años después había
mucha tristeza en la China, porque estaba al morir el pobre emperador, tanto
que tenían nombrado ya al nuevo, aunque el pueblo agradecido no quería oír
hablar de él, y se aprestaba a preguntar por el enfermo a las puertas del
mandarín, que los miraba de arriba a abajo, y decía: "¡Puh!". "¡Puh! repetía la
pobre gente, y se iba a su casa llorando. Pálido y frío estaba en su cama de
randas y colgaduras el emperador, y los mandarines todos lo daban por muerto, y
se pasaban el día dando las tres vueltas con los brazos abiertos, delante del
que debía subir al trono. Comían muchas naranjas, y bebían té con limón. En los
corredores habían puesto tapices, para que no sonara el paso. No se oía en el
palacio sino un ruido de abejas. Pero el emperador no estaba muerto todavía. Al
lado de su cama estaba el pájaro roto. Por una ventana abierta entraba la luz
de la luna sobre el pájaro roto, y el emperador mudo y lívido. Sintió el
emperador un peso extraño sobre su pecho, y abrió los ojos para ver. Vio a la
Muerte, sentada sobre su pecho. Tenía en las sienes su corona imperial, y en
una mano su espada de mando, y en la otra mano su hermosa bandera. Y por entre
las colgaduras vio asomar muchas cabezas raras, bellas unas y como con luz,
otras feas y de color de fuego. Eran las buenas y las malas acciones del
emperador, que le estaban mirando a la cara. "¿Te acuerdas?" le decían las
malas acciones. "¿Te acuerdas?" le decían las buenas acciones. "¡Yo no me
acuerdo de nada, de nada!" decía el emperador: "¡música, música! ¡tráiganme la
tambora mandarina, la que hace más ruido, para no oír lo que me dicen mis malas
acciones!" Pero las acciones seguían diciendo: "¿Te acuerdas? ¿Te acuerdas?"
"¡Música, música!" gritaba el emperador; "¡oh, hermoso pájaro de oro, canta, te
ruego que cantes ¡yo te he dado regalos ricos de oro! ¡yo te he colgado al
cuello mi chinela de oro! ¡te ruego que cantes!" Pero el pájaro no cantaba. No
había uno que supiera darle cuerda. No daba una sola nota. Y la Muerte seguía
mirando al emperador con sus ojos huecos y fríos, y en el cuarto había una
calma espantosa, cuando de pronto entro por la ventana el son de una dulce
música. Afuera, en la rama de un árbol, estaba cantando el ruiseñor vivo. Le
habían dicho que estaba muy enfermo el emperador, y venía a cantarle de fe y de
esperanza. Y según iba cantando eran menos negras las sombras, y corría la
sangre más caliente en las venas del emperador, y revivían sus carnes
moribundas. La Muerte misma escuchaba, y le dijo: "¡Sigue, ruiseñor, sigue!" Y
por un canto, le dio la Muerte la corona de oro; y por otro, la espada de
mando; y por otro canto más, le dio la hermosa bandera. Y cuando ya la Muerte
no tenía ni la bandera, ni la espada, ni la corona del emperador, canto el
pájaro de la hermosura del camposanto, donde la rosa blanca crece, y da el
laurel sus aromas a la brisa, y dan brillo y salud a la yerba las lágrimas de
los dolientes. Y tan hermoso vio la Muerte en el canto a su jardín, que lo
quiso ir a ver, y se levantó del pecho del emperador, y desapareció como un
vapor por la ventana. -¡Gracias, gracias, pájaro celeste!-decía el
emperador.-Yo te desterré de mi reino, y tú destierras a la muerte de mi
corazón. ¿Como te puedo yo pagar? -Tú me pagaste ya, emperador, cuando te hice
llorar con mi canto; las lágrimas que arranca a las almas de los hombres son el
único premio digno del pájaro cantor. Duerme. emperador, duerme; yo cantaré
para ti. Y con sus trinos y arpegios se fue durmiendo el enfermo en un sueño de
salud. Cuando despertó, entraba el sol, como oro vivo, por la ventana. Ni uno
sólo de sus criados, ni un solo mandarín, había venido a verlo. Lo creían
muerto todos. El ruiseñor no más estaba junto a su cama; el ruiseñor, cantando.
-¡Siempre estarás junto a mi! ¡En el palacio vivirás, y cantarás cuando
quieras! ¡Yo romperé al pájaro artificial en mil pedazos! -No lo rompas en mil
pedazos, emperador; el te sirvió bien mientras pudo; yo no puedo vivir en el
palacio, ni fabricar entre los cortesanos mi nido. Yo vendré al árbol que cae a
tu ventana, y te cantare en la noche, para que tengas sueños felices. Te
cantare de los malos y de los buenos, y de los que gozan y de los que sufren.
Los pescadores me esperan, emperador, en sus casas pobres de la orilla del mar.
El ruiseñor no puede ser infiel a los pescadores. Yo te vendré a cantar en la
noche, si me prometes una cosa. -¡Todo te lo prometo! -dijo el emperador, que
se había levantado de su cama, y tenía puesta la túnica imperial, y en la mano
su gran espada de oro. -¡No digas que tienes un pájaro amigo que te lo cuenta
todo, porque le envenenarán el aire al pájaro! -Y salió volando el ruiseñor, y
echando al aire un ramillete de arpegios. Los mandarines entraron de repente en
el cuarto, detrás del mandarín mayor, a ver al emperador muerto. Y lo vieron de
pie, con su túnica imperial; con la mano de la espada puesta al corazón. Y se
oía, como una risa, el canto del ruiseñor. -¡Tsing-pé! ¡Tsing-pé! -dijo el gran
mandarín, y dio dieciocho vueltas seguidas con los brazos abiertos, y se echó
por tierra, con la frente a los pies del emperador. Y a los mandarines,
arrodillados en el aire, les temblaba en la nuca la cola. La Galería de las
Máquinas Los niños han leído mucho el número pasado de La Edad de Oro, y son
graciosas las cartas que mandan, preguntando si es verdad todo lo que dice el
artículo de la Exposición de París. Por supuesto que es verdad. A los niños no
se les ha de decir más que la verdad, y nadie debe decirles lo que no sepa que
es como se lo está diciendo, porque luego los niños viven creyendo lo que les
dijo el libro o el profesor, y trabajan y piensan como si eso fuera verdad, de
modo que si sucede que era falso lo que les decían, ya les sale la vida
equivocada, y no pueden ser felices con ese modo de pensar, ni saben como son
las cosas de veras, ni pueden volver a ser niños, y empezar a aprenderlo todo
de nuevo. ¿Qué si es verdad todo lo de la Exposición? Una señora buena le armó
una trampa al hombre de La Edad de Oro. Iban hablando del artículo, y ella le
dijo: -Yo he estado en París. -¡Ah, señora, qué vergüenza entonces! ¡qué habrá
dicho del artículo! -No: yo he estado en Paris, porque he leído su artículo. -Y
otro señor bueno, que está en París, dice "que a él no lo engañan, que La Edad
de Oro estuvo en París sin que él la viera, porque él se pasaba la vida en la
Exposición, y todo lo que había en la Exposición que ver está en La Edad de
Oro". Pero el señor bueno dice que faltó un grabado, para que los niños vieran
bien toda la riqueza de aquellos palacios; y es el grabado de la "Galería de
las Máquinas", que era el corredor a donde daban las puertas diferentes de las
industrias del mundo, y allá al fondo tenía el edificio más hermoso, donde
estaban en hilera, como elefantes arrodillados, las máquinas de todo lo que el
hombre sabe hacer. Quien ha visto todo aquello, vuelve diciendo que se siente
como más alto. Y como La Edad de Oro quiere que los niños sean fuertes, bravos,
y de buena estatura, aquí está, para que les ayude a crecer el corazón, el
grabado de la Galería de las Máquinas. La última página Los padres se lo
quieren dar todo a sus hijos, y si ven un caballo hermoso, con la cola que le
reluce y el pelo como seda, no piensan en montarse ellos, como señorones, y
salir trotando por la alameda, donde van de paseo por la tarde los coches y los
jinetes, sino que piensan en sus hijos los padres, y se ponen a trabajar
todavía más, para comprarle al hijito el caballo hermoso. Si pasa un niño en un
velocípedo, con su vestido de terciopelo y su cachucha, y tan de prisa que todo
el mundo se para a verlo, el padre no piensa en comprarse un velocípedo él,
sino en que su hijito estará lindo de veras cuando vaya como el niño del
terciopelo y la cachucha, en sus dos ruedas que dan como una luz cuando andan,
y van casi tan de prisa como la luz, que es lo que anda más pronto en el mundo.
La luz no se ve, y es verdad, como que si se acabase la luz, se rompería el
mundo en pedazos, como se rompen allá por el cielo las estrellas que se
enfrían. Así hay muchas cosas que son verdad aunque no se las vea. Hay gente
loca por supuesto, y es la que dice que no es verdad sino lo que se ve con los
ojos. ¡Como si alguien viera el pensamiento, ni el cariño, ni lo que, allá
dentro de su cabeza canosa, va hablándose el padre, para cuando haya trabajado
mucho, y tenga con qué comprarle caballos como la seda o velocípedos como la
luz a su hijo! El hombre de La Edad de Oro es así, lo mismo que los padres; un
padrazo es el hombre de La Edad de Oro; como una estatua que hay del río Nilo,
donde hace de río un viejo muy barbón, y encima de él saltan, y juegan, y dan
vueltas de cabeza los muchachos traviesos, lo que no quiere decir, por
supuesto, que el río Nilo sea un viejo de verdad, ni que sus cien hijos jugaran
así encima de él, sino que el río Nilo es como un padre para toda aquella gente
de las tierras de Egipto, porque les humedece los sembrados cada vez que baja
de los montes con mucha agua, y así las siembras les dan mucho fruto; por eso
quieren al río los egipcios como si fuera persona, y lo pintan tan viejo,
porque desde hace miles de años ya hablaban del Nilo los libros de entonces,
que estaban escritos en unas tiras largas que hacían de una yerba; y luego la
enrollaban alrededor de una varilla, y las metían en su nicho, como los que
tienen ahora los escritorios para guardar los papeles. Y los egipcios le
rezaban al Nilo, como si fuera un dios, y le componían versos y cantos; y como
que nada les parecía mejor que una joven hermosa, sacaban de su casa una vez al
año a la egipcia más linda, y la echaban al agua, como regalo al río viejo,
para que se contentase para el año, con aquella hija que le daban, y bajase del
monte con más agua que nunca. Así son los padres buenos, que creen que todos
los niños son sus hijos, y andan como el río Nilo, del mundo, los niños que no
tienen padre, los niños que no tienen quien les de velocípedo, ni cabariño, ni
un beso. Y así es el hombre de La Edad de Oro que en cada número quisiera poner
el mundo para los niños, a más de su corazón; pero en la imprenta dicen que el
corazón cabe siempre, y el mundo no, ni el artículo de La Luz Eléctrica, que
cuenta cómo se hace la luz, y que cosa es la electricidad, y cómo se enciende y
se apaga, y muchas cosas que parecen sueño, o cosa de lo más hondo y hermoso
del cielo; porque la luz eléctrica es como la de las estrellas, y hace pensar
en que las cosas tienen alma, como dijo en sus versos latinos un poeta Lucrecio
que hubo en Roma, y en que ha de parar el mundo, cuando sean buenos todos los
hombres, en una vida de mucha dicha y claridad, donde no haya odio ni ruido, ni
noche ni día, sino un gusto de vivir, queriéndose todos como hermanos, y en el
alma una fuerza serena, como la de la luz eléctrica. Con todo eso, no cupo el
artículo, y hubo que escribir otro más corto, que es ese que habla de la caza
del elefante, y el modo con que venció el niño cazador al elefante fuerte.
Nadie diga que el cambio no fue bueno. Se ha de conocer las fuerzas del mundo
para ponerlas a trabajar, y hacer que la electricidad que mata en un rayo,
alumbre en la luz. Pero el hombre ha de aprender a defenderse y a inventar,
viviendo al aire libre, y viendo la muerte de cerca, como el cazador del
elefante. La vida de tocador no es para hombres. Hay que ir de vez en cuando a
vivir en lo natural, y a conocer la selva. 
\end{tiny}
\end{sffamily}

\vspace{-0.9em}

\begin{center}
{\Tiny (C) 2012 Andy Teijelo -- www.ateijelo.com -- Proyecto}\hspace{-0.25em}{\Greek D}\hspace{-0.25em}{\Tiny -- facebook.com/proyectodelta101}
% Δ
\end{center}
\end{document}
